Веле Штылвелд: Рок-2, ч.8

Веле Штылвелд: Рок-2, ч.8

© Графика Ирины Диденко

Когда теряется обозримая грань вчера, возникает чувство, что так было всегда. Вот почему  так зорко надо вглядываться в наше вчерашнее прошлое… чтобы не выходить до времени за грани реальности.

Во сне я бродил по воздушному мосту над Темзой. Древняя островная река шла  в обширное дельта-разлитие, вокруг которого наблюдались окна, окна и окна, которые смотрели на меня с какого-то незнакомого прежде времени…

А в это время я гружу очередного заказчика о тур-дисконтах, вип-буклетах на туры выходного дня в зеленые усадьбы областных нув+оришей… Терренкуры вместо перекуров в вип-выходные – это круто… Но не сегодня…

Очередное заседание очередного совета директоров. В очередной раз не выступаем… Это  вип-технологии. Их или принимают или отступают… обычно в извечно теневую сторону… Наши технологии прозрачны и публичны. И оттого не всем советам директоров по зубам… Коррупционная составляющая в стране очень вязка и оттого слабо пробиваемая…

Культурный бренд… купите бренд… туристический культурный бренд выходного дня… Завтра это не бред… Сегодня с этим возня… Туры не продаваемы… поскольку дорожные аорты страны стали обрастать всяческими соловьями-разбойниками. Одним ответным посвистом таким - глаз не вышибешь…

Остаётся в очередной раз сервисам со списанными микроавтобусными Мерседесами ждать… Пьём жидкий кофе, расходимся… Хе-хе, и это счастье временно не по зубам… Нет, это даже не гнилая экономика, а экономика гнили… прилагательные поищите сами, пожалуйста.

Остаётся праздно оцифровывать маленькие уголки счастья, пока не перебьют пароли, логины и имена… Хакеры… То есть,  свои сетевые особенные  соловьи-разбойники. Вот таков он старт 21 века в бизнес-порушенном пространстве: за что не возьмись – грязь сочиться сквозь руки, сквозь сердце, сквозь годы, сквозь жизнь… Внукам такой страны не оставишь. Пора срочно что-то менять.

А пока поездки на страусиновые фермы повсеместно заменили поездки на частные полигоны. Молодежь учат отстреливать старых и новых бандюковичей в цюрки. Полевые кухни в цене. Новые слабые обманывают вечно сильных своей внешней незаметностью, точно памятуя, что слабыми быть более не надлежит. И с этим пора соглашаться. Если по мне, то всем.

А вот каждому уж точно хоть иногда следует следовать за своим собственным воображением, чтобы не потерять собственного пути… Вот и во мне сегодня ожила, прорвавшаяся сквозь сон, могучая дельта  островной древней реки… 

Это Темза, великая Темза побудила меня своей неожиданной бурной силою к действиям, и я снова обрёл свой на время прерванный путь… Путь ревнителя записей в пирамидах вселенной… Но об этом как-нибудь потом…

В наше время мы всё больше говорим о цене, забывая прежде поговорить о мере: мере затрат, мере здравого смысла, мере добра и зла, в мере себя в мире идей, вещей и поступков...

Только обретая меру, был нудным клерком - стал военным стратегом, прыщавым кассиром - актуальным колумнистом, тучным контроллером - экономическим экспертом...

Только так, в соразмерности с мерой, можно определить и равноценную цену всего и вся в нашем маленьком человеческом мире…

А пока я вовлеку вас еще в одно моё давнишнее сновидение. Оно пришло ко мне ровно десять лет тому назад и стало пророческим…

Как вы думаете, как себя будет чувствовать красный шарик на планетке салатовых и голубых шариков? Только если вы чел, пожалуйста, не чувствуйте себя шариком... Это я про шариков... Но не Шариковых всех цветов радуги...

А живут на той планетке шарики обычно вперемежку, в одном огромном планетарном мегаполисе. И у каждого в комнатке свой собственный пантеон. А в пантеоне только один шарик. Не больше ручной поклажи… На специальном ложементе… Ложемент непременно ярко бирюзового цвета. А вот фетиши тупо либо ядовито зеленые, либо отвратительно оранжевого оттенка…

И вдруг из внеземелья присылают красного. 

- С чего бы это? С какого бота компота, по какой собственно причине... 

- Да вот, воровство всех задрало... Особого сакрального свойства. Завелись на планетке воры и попеременно начали из домашних пантеонов фетиши красть - то гибло зеленые, то тухло оранжевые шарики-лошарики, а то и вовсе планетарные лоховозы для вечных шариков... И ладно бы, если только красть...

А то ведь украдут и непременно перекрасят – из салатового в голубой, а из голубого в салатовый… А все потому, что завелись на планетке паршивцы особого рода – продавцы красок – салатовой и голубой. 

И ладно бы продавцы эти сидели бы себе на одних и тех же местах и продавали непременно краску определенного цвета – либо голубую, либо салатовую. Не-а, уж фигушки! Сегодня предлагают из-под полы голубую краску, а завтра – салатовую, либо опять же голубую, если и завтра салатовый фетиш-бол умыкнут…

Со стороны – одно баловство, но без оного все как бы сосчитано, что и салатовых и голубых ровно пополам… Но… Ведь надо же чем-то занять всепланетарное министерство статистики… Вот и получается, что сегодня чуть больше салатовых, а завтра чуть больше голубых… Вот тебе и динамика роста и убыли групп населения… Это притом, что сами шарики не бьются, не мнутся и толком не размножаются, а так как бы исподтишка друг с дружкой трутся в любом цветовом исполнении… Так что поди скукотище… Ан нет!

Ни планиды роковой черной над ними, ни пламени революции изнутри, ни поллюций всяческих плодотворных вроде бы нет, но, тем неменее, что-то в воздухе происходит… И следаки вертятся, и воры ховаются, и продавцы красок маскируются, и потерявшие сакральную фетиш веры сумятятся. И сон продолжается… Во главе с уже верховным красным шаром-администратором… 

Поневоле стал разбираться, а чуть сам во всём разобрался, мол, что, где и почем, и тут же красный шар начал пыжится: и щеки раздувает, и требует полномочий – продавцов красок щемить, ворье сажать, статистических учетчиков в ДОПР таскать на дознание, а шары по лузам, отчего даже  следакам боязно: а вдруг посрывают погоны – от ушей и до жопы и в полные шаровые лузеры упекут.

Но вдруг спонтанно обнаруживается Кий и самого красного со всей дури да по роже… 

- Пошел прочь, не прошёл! Лети, птица вольная да не шибко умная,  шиби собой всякого да не якого… Наводи порядок адмиралтейский, да не прячь под бильярдное сукно свою дурь шаровую, и вообще пробуждайся… Нах тебе этот виртуальный бильярд, от которого и своя жопа огнем горит, и чужие бошки время от время где бьются, а где-то по краям игры кто только борты да в лузы со всей дури отскакивают с гиком и грохотом… 

- Голова-жопа, голова-жопа, голова жопа… Но тут звенит будильник, доброе утро, проснулись!

А аксакалы тамошние во сне том так и остались: сидят себе, пересудничают:

- Почто и для кого ядовито зеленые да фикально оранжевые по старинке сопли жуют, когда на всей планете одни салатовые да голубые остались? И всем им до ядовито зеленых и фикально-оранжевых давно уже глубоко фиолетово…