События вплетаются в очевидность.


31 августа 2014г. запущен литературно-публицистический блог украинской полиэтнической интеллигенции
ВелеШтылвелдПресс. Блог получил широкое сетевое признание.
В нем прошли публикации: Веле Штылвелда, И
рины Диденко, Андрея Беличенко, Мечислава Гумулинского,
Евгения Максимилианова, Бориса Финкельштейна, Юрия Контишева, Юрия Проскурякова, Бориса Данковича,
Олександра Холоднюка и др. Из Израиля публикуется Михаил Король.
Авторы блога представлены в журналах: SUB ROSA №№ 6-7 2016 ("Цветы без стрелок"), главред - А. Беличенко),
МАГА-РІЧЪ №1 2016 ("Спутник жизни"), № 1 2017, главред - А. Беличенко) и ранее в других изданиях.

Приглашаем к сотрудничеству авторов, журналистов, людей искусства.

ПРИОБЕСТИ КНИГУ: Для перехода в магазин - НАЖМИТЕ НА ПОСТЕР

ПРИОБЕСТИ КНИГУ: Для перехода в магазин - НАЖМИТЕ НА ПОСТЕР
Для приобретения книги - НАЖМИТЕ НА ПОСТЕР

вторник, 29 декабря 2020 г.

Веле Штылвелд: Стихи под елочкой, 2013-2020 гг., поэический дневник



Сегодня Киев пьян и лют, вгрызается в иврита грезы. Из Тель-Авива туберозы пешком по Киеву бредут.

Им невдомек декабрьский дождь
в плаще от графа Калиостра
бредет по Киеву в монисто
из капель. Песенку поёт:
- Мой Город маг в плащах из грязи
в князьях не шибко на виду -
равно здесь плебса в мутной вязи
и авакадного рагу.

Его разбрасывают ноги
в разброд бредущие в чертоги
домов, квартир, диванов, нар,
где сон для всех как Божий дар...
Усни, усни, мой древний град, в кирасе солнечных бравад...

* * *

Подрастают песни браурно и звонко. пробиваясь даже до седьмого неба. Ну, а там, конечно, есть певцы в сторонке, но они подвластны повеленью Феба.
* * *

Дождались, выпал первый снег, но тут же вымок и истаял,
и вновь упал как первый грех, и от того в ночи растаял...
О том нисколько не молчи - зима приходит на заимку:
печей ворует кирпичи и греет души по старинке...
О том нисколько не кричи: зима ворует кирпичи,
седой кирпичник-зимород с клюкой по улице идёт.
Ты не кричи ему: "Ату!" - вдруг подскользнешься на лету,
и брякнешь задницею в грязь сплошную ночи непролазь.
И там прибудешь до утра - такая с зимушкой игра...
* * *
Ночные шабаши спецслужб совковых стран -
кровавый страшный Мулен Руж, судьбы капкан.
Судьба в арапнике, жлобье со всех сторон,
и вновь над ликами икон ступенек шмон.
По ликам швондеры ведут во власть страшил,
немало люду перебьют - люд допустил!
И палачи вернуться вновь нас убивать,
а надо было их в упор за зло стрелять!

* * *
Чужой незнакомой весны всплывает забытая боль,
Которая в буднях судьбы неспетой планиды пароль.
Нас время берет под уздцы порой непришедших надежд,
Но чутко гремят бубенцы, как рёв отшумевших невежд…
Они торжествуют: хо-хо! – в своём надмогильном ладу,
Хоть я им цветочки давно уже на могилки кладу.

* * *  
Виденье своего конца: уснуть в преддверии прокрутки
Всех прошлых таинств из ларца вчерашней шутки-прибаутки:
Непостижимое берешь и постигаешь ноль по фазе,
И получаешь только ложь в пустом стоическом экстазе…
Уж лучше б сел на экстази и протащился помалёху,
А то всё знания шерстил… Вот и представился до сроку.
Виденье истин видовых, предрасположенность к прогрессу –
Уже не тайна для своих, а пересмешище для прессы.
И всё ранимое в тебе переиначено донельзя
В поспешной горе-суете, в которой ты не стал полезен:
Не оторвался, не ушел в отлет фонарный, в наркотрафик –
Чего-то там в себе нашёл и дел своих построил график…
И что дела? Не в их ль ражу явились ангелы-трудяги
И предъявили куртажу твои невинные оттяги:
То ты подсядешь на пивко, то коньячком нажрешься тихо,
Столь редко водится бабло, что стал в семье ты бабарихой –
Готовишь скромную стряпню, по рынку бродишь за мицией*,
Хоть раньше, помнится, в миру считал себя почти мессией…
Не иллюзорная тропа уводит вновь тебя далече…
А неприкаянность стиха и скромный ужин… Добрый вечер!
----------------------------------
* Миция – идиш, народное – дешевка

* * *
 
На подлунной скамейке вчерашнего дня
Ошивается мразь, что до времени ныла –
пересортице прошлого мира родня,
В этом мире себя она напрочь изжила…
Не прошла тест-контроля на паклю души,
из которой отвратно разит нафталином,
Нет в ней более блеска, гротеска Кижи
Утонули давно под обмылочным сплином…

* * *
 
Кастинг главных Героев – иных не дано,
Героини рыдают навзрыд…
Начинается в Трое немое кино –
В нём Елена над миром парит…
Вроде даже не дева, а тетка она –
В сорок два – где уж там кипарис…
Исторической правды сухая молва:
Да кого же ты выбрал, Парис?
Целлюлит омрачил и бока, и живот,
И иные роскошности, мля…
Конь Троянский и тот от досады заржет,
Сколько ж дано за бабой добра?
Но Парис – он, и правда, земной адиот,
Только знай, приаттачить добро,
Ну а то, что беззубо-седая жена?
Есть герои, пусть любят её…
Адиотов сегодня в столице страны
Нам хватает, героев – как нет…
И опальные жены земной шантрапы
Не один получают букет…
Есть у нынешних тёток отмычки от нег –
На Багамах и тачках-«атас!»…
И начхать им на то, что и Парис был грек,
А они – профундовая масть…
Бас-профундо, печальную весть не труби –
время есть и на резвость, и лесть,
Там где правит бабло в чумовые деньки,
Там и мальчики шустрые есть!
Каждой Трою они подустроят на раз,
В довершенье – Троянским коньком,
Обернутся и шасть на продажный матрас,
А изжогу зальют коньяком…
В недозвучьях любви, в недопетости нег
Подуставшая бабья братва
Этих фраеров выпьет как мускус-орех
И отнимет на счастья права…

* * * 
Не сбродился ещё в кисели винограда
Легкий пенный портвейн – сладких мыслей глинтвейн.
Он кислит, он горчит городской променадом,
Жисть которым брожу я, как истый еврей!
Принародный любимец скандального пати,
На котором порой раздают звездюлей,
Я устал от давно перекисших собратьев,
От которых давно нет, известно, вестей…
Все они – кто мессия, кто просто придурок –
Перегоркли в своём, тут же принявшись жить...
Только как и зачем?! – Ни один полудурок
Не сумел втолковать мне житейскую прыть!
Кто-то шпарит в хоккей, как настольнейший юзер,
Обрекая свой мир то артачить, то выть,
Но а я – фантазер, остаюсь в дальней лузе,
Чтобы пить там портвейн и по-скотски не выть!
Не сложилось в ужо – академий проруха
Отошла от причала и грохнулась в жизнь!
И до старта в чуть-чуть нам, брателла, порукой
Ровно пару минут… Так что, парень, держись!
…Ты за ушлый хоккей над настольным покрытьем.
Я за тех из друзей, кого выбрала жизнь!
Им творить на Земле и страдать в недопитье,
В хокку вбанив – о'кей! – всю ушедшую прыть!
Не друиды они, да и мы не вестуем,
Просто квасим портвейн, матерясь на самтрест,
Потому что вино выбивает из будней
Наш лажово-фиговый пустей ший протест...
Пить не стану с тобой – ты привык к урожаям,
На моей стороне – круглый год недород,
Впрочем, связует нас – то что каждый не Каин,
Хоть и каждого жизнь подставляла под лёд!..

* * * 
Я ещё убегу от прошедшего зла,
Хоть и канет в отстой опостыло весна.
Но в рыбацкий манок я оплавлю мечты –
Тот, кто был одинок вспыхнет в блеске блесны.
Перейдя Рубикон на проталине лет.
Сам отыщет в себе удивительный свет!
Тот, кто был одинок, – вмиг отыщет мосты
Через сети дорог в никуда от низги.
Вновь отправиться жить и любить невпопад
Всё, что прежде не смел из-за кованных лат.
В них он душу держал, в них страдал он и зрел,
Но устала душа, и побег сей созрел!..
И, пройдя по лучу тонкой ниточки сна,
Он себя сотворит чуть взметнётся блесна.
* * *
Снег, лежанка для оленей.
Стойла веженок, поленья,
искры древнего костра.
Вымирают динозавры.
У амфибий вспухли зябры.
Выйдут предки... Лепота...
...на не здешнюю прогулку
отзываясь болью гулкой.
Всё там будем. Суета...

* * *

В неком западном обряде, как в старинном зоосаде
трех волшебный королей не сыскать. Одни олени -
соль жуют в истомной лени - на душе извечный ком.
да Снегуркины колени выше носа за окном.
Пересуды, перегуды. Год прошел - его забудем.
бьётся старая посуда, круто вертится Земля.
На Земле пока пребудем. потому что все мы люди -
даже в нелюдях пробудем карнавальные места

* * *

Ликбез зимы, ликбез Любви, ликбез того, к чему пришли -
я сому выпил из аллей, и мне явился вязкий клей
на перепутье, не в бреду я вновь осмысленно иду,
и сквозь извечные не те я утверждаюсь в правоте.
Я тот, я с теми - не слизняк, и в голове моей сквозняк
лишь оттого,что в суете я долго ждал - а кто же те?
Всех те, кто вышел за порог своих не пройденных дорог
и в полном веденье себя рвут прошлой жизни якоря.
я их веду, хоть я не Бог стезею пройденных дорог
В тезоименитстве с дивным сном я вечных сказок птицелов!
* * *
Мы рассторжены по Вере - каждый знал свои галеры.
свои прошлые химеры, свои узы и Любовь!
Только если мы, к примеру, вместе съедем на Венеру.
разорвав земную вену - обретем былую Новь
Снова примимся молиться всё тому, что ночью снится
и что полудень искриться, словно ангельский постой.
Мы бескрыло, но принятно, другу всякому понятно
пятна Роршаха опрятно перельём в густую кровь!
И начхать нам галеры - кавалерам от Мигеры.
что залилась в наши шхеры и осталась навсегда.
Мы, конечно, примем меры, что нам, право, флибустьеры -
на Венере - уйма серы, а на Марсе - ни хрена!
оттого намылим ранцы и рванем на Марс, скитальцы,
где нас примут марсиане в дрань-подкожие грунтов.
Но и там в густой нирване мы, с мечтой об Орияне.
отослав скитанья в баню, вновь к Земле родной рванём!
* * *
Внимая миру сказок полотном и кушая сырые черносливы - давным-давно, как в стареньком кино мы видели приливы и отливы. Мы ведали - в истоках бытия нас больше нет, нас выплеснуло в стужу, и вот она - холодная земля, а жар сердец швырнуло время в лужу. Но стрелянные в прошлом воробьи и в лужах не простынут в пенье звонком, а в поднебесье с криками - курлы промчаться журавли в плетенье тонком... Ни им до нас, ни нам до ихних снов, из зов расстаял в сером поднебесье, и нет отныне ангельских основ - нам жить и петь и в этом мрачном месте.

Нам слышатся земные голоса, а значит, что и мы на свете живы. Из горьких слов рождается гроза, а с ней роса в божественном порыве.

* * *

Собирайтесь, детки, в кучу - я вам чучу отчебучу: расскажу про мага Йосю и его собачку Мосю, про Кузьминичну-ягу и снегурке помогу. Вот она в зеленых кедах прокричала всем: Покеда! и умчалась в небеса - просто диво-чудеса. Там ее встречал архангел: - Брысь отсюда, ты - не ангел.

Сбрось обувку, не чуди босо по небу ходи... Не твори земного сраму - пей елей, он на халяву, душу обряди в хитон и пред обликом икон пой отныне аллилуя. А земля? Какого муя?!
Дед остался на земле на "победе", но в дерьме - обещал явить снегурку он мне кеды прикупил, чтобы я сплясала мурку... ты не ангел, ты дебил... Эко ты хамишь, девица... Брысь отсюда прямо в ад! Мне б за землю зацепиться - самогон там для услад, и вполне не надо ада... Ад сей тут же на земле, но вот кеды - их мне надо я за них вернусь к тебе... Через эдак полстолетья ублажу за будь здоров, да так сладко, опрометью, что навек ты станешь мой... Хрен с тобой, земная цапля: вот те лапти, тарантас... Все как надо - сверху пакля, ну, а с низу, блин, атас! Деда сладко ублажи, чтоб не ты, так он до сроку в преисподню прибыл скоком... - Это выполню на раз... Уж рванула, так рванула, кеды вслед летят с небес... Дед, ошпаренно, как Будда тут же к ней силком полез... Зря так сделал... Кеды в руки и давай того тузить... так, что помер дед без муки, а снегурке вышло жить... Продала она "Победу", подыскала молодца и живут себе покеда И не ведают конца...

Юрий Контишев: Набычен счастьем Новый Год, авторская песня

Юрий Контишев: Набычен счастьем Новый Год, авторская песня
Ирина Диденко: Дизайн и графика клубной футболки

Новый Год из-за грани вчерашнего дня
Петухом  так набыченно* влез:
то ли рьяный Иньянь, то ли яркий Янтарь,
как добавочный к соли диез.

А за ним фее-враль вместе с  феей соврал,
что зима музыкальней весны.
Стаял иней сперва и сомлели  слова,
из которых рождаются сны.

Месяц Бард пролетел, изМАРТирив котов,
а за ним просочился сАпрель.
Мало-майски  прошёл  тот, что к лету готов -
без причин и без всяких потерь.

Юный юнь, вялый юль и бестелый лангуст -
вкусный август и - дряблый сентябрь
засыпают листву, что слетела, под куст,
в покорябаный  рябью октябрь.

И опять заосенилось мелким дождём,
но я брызги утёр ноябрём.
И стегает, стекает с декад декабрём
год, обгрызенный календарём.

И опять Новый Год, и зачем-то зима,
как до мудрого зуба протез,
вырастает и тает, стирая эмаль,..
и любовь, и диез, и протест.

*2021 год – по китайскому гороскопу – год Белого Металлического Быка, по славянскому – год Кричащего Петуха.

воскресенье, 27 декабря 2020 г.

Юрий Контишев: «Твое второе Я», авторская песня

Юрий Контишев: «Твое второе Я», авторская песня
Ирина Диденко: Дизайн и графика клубной футболки

Подходит ночь. Ты, нервы напрягая,
в полуночный готовишься полёт.
К балкону ступу тайно подгоняя -
тебя с метлою чёрт-извозчик ждёт!

Твоё второе "Я", полуночное,
всю душу разбросает в злую блажь. 
Бесовское, чужое, неродное,
берёт тебя и тащит на шабаш!

А я тебя, от беса исцеляя,
целую целый вечер напролёт.
Я не хочу, чтоб ты была такая!
Я не хочу пускать тебя в полёт!

Теперь всё реже ты, отбросив ласки,
срываешься в безудержную злость,
кружа сюжет какой-то страшной сказки,
грызя меня, как брошенную кость.

Любовь заглушит чары колдовские.
Привычкой станет нежность и покой.
Ну а пока… я жду с тоской, как кинешь:
"Прощай!" и издали махнешь рукой...

суббота, 26 декабря 2020 г.

Юрий Контишев: «Тайный тусич», Текст совместно с Веле Штылвелд

Юрий Контишев: «Тайный тусич», 
Текст  совместно с Веле Штылвелд
Ирина Диденко: Дизайн и графика клубной футболки

Тусич, словно тайная вечЕря*,
это -  всё сакральное твоё:
здесь Декамерон, а там Емеля
сел на печь и смылся с вороньём...

Высланы поспешные наряды -
гарды да потешные войска.
Слеплены из мякишей  снаряды
прошлых снов, а на душе - тоска...

Как это не табельно и пошло
по затыркам высидеть ковид -
получить за будущее в прошлом,
по затылку, в лоб - не отболит...

От любви останется оскома,
от судьбы останется молва...
От страны - название дурдома,
где вовсю чудила голова -

рвала якоря, сжигала в стужу
и кричала яростно: - ЛЮБИ!
Даже ту простуженную лужу,
над которой бьются воробьи...

Даже эту патоку несчастий,
клеил, видно, ковидный елей,
как в бетон закатывал пропащих,
настоящих - выводил в людей! 

Неликвид ковида, тайный тусич,
кто отстал, того уж не вернуть...
рвутся якоря, а "любі друзі"
снова «верный» выбирают путь.

*Авторское ударение. Автор, как бы,  осовременивает понятие, отходит от принятого церковного - тайная вéчеря Иисуса Христа с Его учениками (см. Матф. 26; Марка 14; Луки 22 и др.) и употребляет орфоэпический вариант – от глаголов  вечерЯть и вечЕрять, но не вЕчерять. Образование существительного "вечеря" от глагола по стандартной модели доказывает правильность произношения вечЕря и некорректность произношения вЕчеря.

пятница, 25 декабря 2020 г.

Юрий Контишев: «Когда к тебе приходит слава», авторская песня

Юрий Контишев: «Когда к тебе приходит слава», авторская песня
Ирина Диденко: Дизайн и графика клубной футболки

Когда к тебе приходит слава,
ты говоришь: «Ну, слава Богу!»
и со словами « Слава – Богу!»
до Бога возвратится слава.

Но я внезапно обернулся
И ничего не обнаружил,
А Космос тут же встрепенулся,
Чтоб доказать, что он мне нужен.

И заиграли звёзды пьесу,
в которой тысячи сюжетов,
и набежали поэтессы,
и растащили всех поэтов 

по кабакам и по тавернам,
чтоб не следили за сюжетом,
а  Космос отдохнёт от вредных,
и недоношенных ответов,

от надоедливых вопросов,
у Бога, вызвавших тревогу,..
- Смотри на то, что перед носом! 
И ничего вокруг не трогай!

Уткнулся я в свою  дорогу,
И Космос крутится, как прежде
И всё в порядке, слава Богу!
Но…всё же, есть ещё надежда…

Что недописанные пьесы
И неудобные вопросы
Ещё кому-то интересны
И в песне нет моей угрозы.

Рецензия на «Когда к тебе приходит слава» (Юрий Контишев)

"и набежали поэтессы,
и растащили всех поэтов" - сцена для " Мастера и Маргариты"...

Ирина Мороз 2   25.12.2020 23:45  

Веле Штылвелд: Эмиграция в Орияну...


*    *     * 

Когда твою пиалу осквернят
чужие губы времени полуды,
не бей во гневе старую посуду,
хоть был до прежде в чаше страшный яд.
Поставь пиалу в жизненный поток
на день, на год, а, может быть, на вечность...
Пусть в чаше и остынет человечность,
но яд в тебя отныне не пройдет...
Ты в чаше той храни воспоминанья.
брелки, желанья, фенички подчас
о том, что не свершилось в мирозданье.
но отразилось тем, что не предашь...
В осколках чаши попранной души
испить отраву горя не спеши...

* * *

Прошлое не прошло - его выжигают из памяти
редкое ремесло историков и сквалыг.
чуть обернешься назад - резко, и нет голограммы
даже не увидать привычно свой собственный лик...
ass, значит, жопа, и та отныне нам больше не явлена:
чуть обернешься назад - там голограммы разрыв,
голая сущность пятна времени павлика-равлика
Чур, только павлик - не я! Павлик предателем был!!
* * *

Кант угодил на остров
с чеховским небом в алмазах.
выдохнул, вот зараза
кичился я чистотой...
Ага, говорит, три раза
Чехов угнал зараза
чистое небо Камчатки
и угодил на простой...
там у него чахотка,
а у меня - молодка...
была бы, скажем, плетка -
выхлестал бы чудачка...
чуточку тронулся счастьем
и оттого с несчастьем
сказка о небе в алмазах...
счастью нужна простота:
внутренний кодекс чести
небо над головой
и никаких алмазов -
в камушках сих отстой...
* * *
Молоко с кардомоном,
корень папоротника,
осина...
Девясил от неведенья
в светлые сны...
Неувядки бессмертника,
дней пуповина,
да корица цейлонская,
да шишка сосны...
все ко времени надо
растворять на Любви
!!!
* * *
Двоечное суфле наших детей в кармане.
видно двоичный код - время аорты рвет
пубертаты детей - это миры в тумане
золото матерей души им больше не жмет.
хочется просто любить времени изваянье,
а не упрямо долбить спам интегральных стел,
и на планете жить, а не в тени мирозданья,
где профессуры зуд ясен итак уж всем...
И пубертатный стрём - это души отмычки...
ну, не сошлось прилечь и превозмочь в себе
юности страстный зов, светлые переклички,
с теми, кто прежде жил
просто за будь здоров...
в собственных дней
дерьме.

* * *

Матрицу знаний беспечно решили вогнать в эталоны времени
и получили оттиск незнаний для человечьего племени...
вот и теперь маршируют на нем неучи с орденами
картуш у каждого званий притом, дескать, мы сами с усами

пьют очевидности горький компост и ремыгают усердно.
граждане, сам я до знаний дорос, я вам не жмых из люцерны
я голограммы собой промокать более в мире не стану
стану взрывать очевидности гладь лысиной, что там усами!!

*    *     * 

Они выдают себе ордена, медали, чины и звания...
Они утверждают, мол, это Страна, а я говорю - название...
Они паршивее стада овец, они управляемы всуе...
Нет у них ни душ, ни сердец - они по судьбе обалдуи...

Они визуалят порыв голограмм, а там за спиной у них
разбит на осколки судьбы инстаграмм, и время не вяжет лык...
Ужратые, сытые вечно в шелках, на тачках при  срачке дел
урвать, нагрести под себя капитал и высрать в ничто затем...

Не люди, а сущности, нелюди, мразь, ничтожности короли -
они вышивают житейскую вязь - понятно, всегда на крови...
Теперь только стали тому внимать ученые по уму,
что все они просто извечная срать ответная влет дерьму...

Я их балаганов терпеть не мог - совок, не совок, ворье:
они изрыгают спам между строк - привычно, грешно, давно...
Теперь у них снова отжим и флуд, ломание черепов,
постольку в вечности их не ждут отчаянных дураков.

*    *     * 

Шерстяные пирожки - безголовости вершки.
На Троещине, дружок, каждый носит пирожок.
Или кепи, токи так - кожей к роже под кулак.
Кто в обкуре, кто бухой лысой светится башкой...
Кент другому в рожу бац - тот летит башкою в грязь,
и уже лежит в грязи, тихо грезя: се ля ви...
Пирожок же сбит в дерьмо вслед за рожею... А то!
Вот уж правда на крови... Лучше брось её, беги!
Подрастает и сынок - петушок к башке притерт.
Петушиться, как не сметь, коль папаня пропил смерть.
Раз за разом сосунок подрастает под оброк
пирожок одеть и сметь, чтоб ворваться в круговерть
зуботычины судьбы принимать легко на ты -
без дерьма под пирожком вряд ли будешь мужиком.
Космогонишь, круто врёшь - жизнь до донышка пропьёшь,
без заначки и чудес, отстегнув души протез,

закусивши удила, превратишься в шмат дерьма,
и уже без пирожка станешь вякать: жизнь мелка...
и хоть ты её разгрыз, но уже скатился вниз..
Даже в хронике Акаши алкашали предки наши...
*    *     * 
Банк на линии офорта - глянец вычурный в счетах.
МазоФака, зла кагорта - что не эдак и не так?!
Разосрали спешно фраки, сбросив злу наперевес
козенаки злой собаки - пукнул бобик и облез.
Мы вошли в такую фазу, что ни СЛОВО, то в облом -
лезут яда метостазы, по стране Армагеддон!
Там погром на злобной взвеси, тут обкучина молва -
допизд@шься, злобу взвесив, понимаешь - шантрапа!
Вот вошли во власть и в сукко косят мир наперевес.
А народ, такая штука, он не бобик - не облез!
На параболе несчастий, черносотенного зла,
он привык мечтать о счатье и готов размять масла.
Что, погромщик? В харю мало! Режь ножом её на две -
в черносотенном хлебале всё должно быть по судьбе!
А ворье сжигай, ребята - их хоромы, и общак -
Всё до капельки проклЯто! Или прОклято, да как!!
Крал, прости, страна в отстое! Поджигай с всех сторон!
Не уехал?! Будь спокоен, выжжем напрочь, как клопов! *    *     * 
Из подручных средств - эпоха, из мечтаний - виражи,
из того, что жили плохо, - строим светлые Кижи,
из майдановских наречий строим догмы языка,
с тем, чтоб жить по-человечьи и в грядущие века!
Из иллюзий строим Веру, а из сказок - вернисаж:
Революции химеру, вот такой земной пассаж...
На майдане малахаи, под папахами - мозги:
хуть бы нас не на*бали, как титушек, мудаки!
Если честно, до зарезу, по сурьёзу - от души
надоели нам прогнозы жить как прежде - не дыши.
Надоели нам поборы и смотрящих перебор -
мы им бошки скрутим, ворам, и отправим в мир иной.
Или пусть берут салазки и по первому снежку
уп*здуют прочь из сказки за колымскую версту...
Не восстанет брат на брата, не прольется в мире кровь,
если встанем мы, ребята, всей страной за мир родной!

*    *     * 
Если чай, то сталинский в вагонном подстаканнике
ну, разве что на блюдце, но чтобы был лимон
и крепость, как под градусом, и списки - расстреляли,
а те, кого оставили, осУдженны сидят...
и хватит сантиментов и всякого иного
в чем бестолковость Родины, и Сталину салют
Страна моя, уродина, в прихватах бестолковых
ГУЛАГ по месту жительства под: Путину капут!
я ненавижу горечи от чая с гуталином,
я ненавижу париев - они лимоны жрут
и их уклад гулажий за родины провины...
Так, значит, мы приехали, вон чай и вам несут...

*    *     * 
Из старых модулей систем привычно вызревает кич -
пролом традиций, снов и схем и обезличье тонких лиц.
Теперь всем впаривать легко,что млеко прошлого черно,
не пить парное молоко, поскольку стрёмное оно...
Поскольку в тамошней реке кисельны разве берега,
И то когда-то, а в дерьме - кисейных барышень шпана.
Они немного говорят, поскольку речь им не дана.
В разломах лет подобных гать, всех в зомби-ящик не собрать...
Они - и хамки, и жлобье, они и мелкокостных хлам,
и сыто-наглое жирье во весь дурной телеэкран...
Они воинственны в своем, а вместе - нации капут!
Такую дурь мы год жуем, и два, и пять... Они пройдут...
А кто не дуры по крови и по величию сердец -
мадонны, леди... се ля ви,тем просто напросто - пиздец!

*    *     * 
Иссяк источник ипокрены.
Чу, ипокреза на виду -
коль жизнь плясала на протезах,
то я и сам не в кергуду.
Мной жизнь плясала на запятках,
бросала в Смерти приворот,
но взялся я плясать вприсядку,
чтоб вышло всё наоборот.
В информационном стылом море
уже известно всё до впредь,
но прибываю я в фаворе,
и не желая умереть.
Я не готов слету читать лекции, но всё же... Знаете, Интернет изгаживает наше сознание сверхинформативностью, если только не будем его постоянно поэтизировать и являть свои собственные инварианты. Если коротко, то, пожалуй, всё...