Друзья идут во внеземелья, а годы - в сказки.
и вот является Емеля на печке вязкой.
Как прикипел он на лежанке к эпохе лохов,
ему бы встать, шагнуть к тачанке не так уж плохо.
И возвестить о новом мире легко и просто.
а он играет на клавире печально-звездно.
Так и страна - медаль в кармане, душа в мозолях,
а жизнь играет на баяне, как пук в рассоле.
* * *
Колор - цвет, колар - плюмаж, жил на свете светлый паж...
у него была мечта прибыть в тайные места,
и явить из этих мест яркий солнечный замес.
в каждом лучике - мечта,а в пучке, поди, судьба
ввергся в солнечный замес - и ворвался мир чудес.
в каждом: чуда окаём - вот бы так же со страной.
В ней мы пажеский эскорт. Вот прознать бы - кто же лорд?!
Энек, бэнек, человек - ты да я, да имярек!
* * *
* * *
В грозные социошквалы люди спешат на вокзалы -
в обший вагончик народ прется, а тот не везет...
Медленный гул: оторвались, правда, колодки зажались
и никуда не уйдет времени грозный черед.
Чухают прочь зачухранцы,время клеймит в иностранцы,
вроде бы нате - греби, порами ширься в грибы,
но, где не кинь - сероежки ищут в судьбе перемежку,
а попадают в жульен новых извечных проблем.
Как от себя не кати - сбился навеки с пути.
Родина дивная вязь в душу шипами впилась.
* * *
Жил человек расхоженый по событиям века,
временно неухоженный - всё искал человека.
Но вокруг были люди слипшиеся давно,
выжать из них человека, было уже не дано...
Гвозди из них лепили да армейский кулиш.
Кто они - позабыли, в душах носили шиш...
Чуть хорошо - мяукали, чуть не в себе - рычали,
пучит, бывало, - пукали, но в основном, - молчали!
Книг не читали искренних, слез не видали в жисть.
Их молча в слезах рожали, слезами была вся их жизнь.
И увидать слезинку даже в сверх ясный день
Им не давала права злоба вчерашних дней.
...злоба окрестных людей.
* * *
Иноходец. над ним - городской человек:
и в осанке - осанна подпруге! -
и в надежде умчатся в далекий пробег,
во всегдашней житейской кольчуге.
И бесцельность в глазах: коль восток, так восток,
но искринки надежды на чудо,
и тогда иноходец - едва ли не бог,
уносящий тебя в Голауду...
Есть такая страна, есть такая земля,
есть такие равнины и реки,
среди гор в Запределе, где стынут моря
и в парном молоке человеки....
* * *
Все уходит в перешмяки: хряки, мяки, забияки,
шелудивый хвост собаки и тончайшее шитье
ришелье от златошвеи, и канатов сгнивших шлеи,
и опавшие вниз реи - прежних виселиц хламье...
тут же рядышком скелеты флибустьеров и ворья,
подле ржавые стилеты в экскрементах воронья...
Потому что бриг пиратский прибыл в Портленд на отстой,
но уткнулся в грот дурацкий и разбился вечерком...
А под утро разыскали археологи его
по занычкам рассовали, и по ниткам рассотали,
и по доскам разобрали, и по косточкам продали
злую память про него.
* * *
Небесные кляйзмеры, землю покинув,
сели на возик карсиловский плоский,
и от земли оторвавшись поплыли
по небу в вечность дорожкой обозной...
По облакам их носило далече,
над разнотравьем, покосами в поле,
им бы в местечке своем оказаться,
только их штетеле не сыщется более...
Боль отошла над остывшим местечком,
сказка упала на плечи словами -
бабулэ майсес всегда человечьи
мягко хранят за свечными замками...
Свечи в сундук она прятала прежде,
чтоб хоронить, отпевать у миноры,
страшная память ушла в бесконечность,
нет того времени, нет того горя...
Плачут цимбалы, пиликает скрипка,
а контрабас, что козою рядится,
под барабан блеет мягко и прытко...
хочется заново лечь... и родиться...
Кляйзмеры в небо плывут с чумаками,
небо одно и одна Украина,
Ребе у возного просит: - Козаче,
дай поклонится родной домовине...
Музыка стихла, оглохли цымбалы,
и козаки прослезились пейсато...
Время забыть, то что тузились лбами,
правнуки, даст Б-г, не будут врагами...
Вновь заиграли на возе семь сорок,
тут уж рванулись плясать украинцы,
черт им не дьявол, и тать им не ворог,
правнукам с неба прислали гостинцы...
Солнца краюху - от уха до уха,
дождь по росинке, роса под ногами,
бродят мечты по земным закоулкам.
Кляйзмеры в небе играют над нами...
* * *
Поэтический микроновеллизм сегодня востребован, но вот мультов все еще нет... идиотический перекос на каком языке речить в полиэтнической среде, лишает очередной новый мир извечных прописных истин.... жалкое время...
Ксана Василенко Отзыв на произведение [Веле Штылвелд]: (05.12.2016 в 18:25) В чем нуждается современная поэзия... Почему такая необходимость в мифологемах? Это вопрос из зала.
Веле Штылвелд (05.12.2016 в 22:38) Сэр Артур Конан Дойль говаривал: "Человек - это стиль"... Свой стиль, своя парадигма образов - это не токмо отдельные веточки духовного гнездовья, но и огромнейший труд души.... А душе прежде всегда нужна опора на... Прошлое... Часто подкорректированное услужливой Памятью... Так и являются Душевные мифологемы..... Где-то так....
Комментариев нет:
Отправить комментарий