Юрий Контишев: «Как ты встретишь меня, моя милая», народная песня

Юрий Контишев: «Как ты встретишь меня, моя милая»,
народая песня

Как ты встретишь меня, моя милая, 

если я у других на виду? 

Из за стенок режимного лагеря 

Я к тебе, дорогая, приду.

Запорошенный пылью дорожною 

я приду на себя не похож. 

Чем ты душу согреешь тревожную, 

как тогда ты ко мне подойдёшь?

Может встретишь, как гостя незванного, 

с удивленьем в красивых глазах. 

Может встретишь, как друга желанного, 

и от радости будешь в слезах.

Может с места тихонько ты тронешься, 

тихо имя моё назовешь... 

Может чайкой на грудь ко мне кинешься, 

Ярким пламенем сердце зажжёшь.

Я хочу, чтобы ты меня встретила 

так, как раньше, но только без слез, 

седины чтоб моей не заметила 

и морщин, что с Печоры привез.

Так не плачь, не грусти ж, моя милая, 

Обниму я твой девичий стан, 

И мелодию танго любимого 

Нам сыграет красавец баян...

И мелодию танго любимого 

Нам сыграет красавец баян!

Юрий Контишев: Статья о народной песне

• Уходят друзья  детства. Уходят недруги  детства. Уходят просто  знакомые. Уходят  в  мир  иной. Каждый  уход  вызывает  всплеск  воспоминаний. Воспоминания  разные. Самые  яркие  - связаны  с  песнями,  которые  для  меня  впервые  были  исполнены  ушедшими.

Многие  песни   уже  забыты. Их  трудно  найти в  интернете. То,  что  нахожу,  не  совпадает  ни  по  мелодии,  ни  по  тексту  с  теми...самыми  дорогими...самыми  далёкими  и  близкими...напетыми  в  детстве и юности.

Далёкими  по  времени  и  близкими  по  душе... У  многих  моих   далёких-близких  песен  появились   новые  "авторы". Эти  "авторы"  зачастую   по  возрасту  намного  моложе  тех  лет,  когда  я  впервые   слушал  "Искры  камина  горят,  как  рубины", "Дым  сигарет с ментолом", "Слышишь,  мама,  может,  песню эту", "Колокольчики-бубенчики звенят", "На берег Дона, на ветку клёна", "Голуби  целуются на крыше", "Колокола", "Белая  берёза", "Девушка  была  совсем  слепою" и  т.д. и т.п.

Товарищи-господа  "авторы"! Уберите  руки  от  народных  песен! Ещё  не  все  "мамонты"  вымерли! Ещё   есть  люди, слышавшие  в  подлиннике  Вертинского,  П.Лещенко, А. Баянову, Галича, Высоцкого, Окуджаву.

Менталитет  нации  создаётся  не  вождями  и  генералами,  а  поэтами  и  авторами  "народных" песен. Не  было никаких "лишних  людей",   " тургеневских девушек", "дам  бальзаковского  возраста", "сорочинских  ярмарок"  и  "вышиванок" и  т.д.  пока  их  не  придумали  писатели. Последующие  душе-веды и  муму-веды   только  констатировали  это.

Теперь -  о  так называемой "блатной"  песне. Владимир Высоцкий,  которого  мне  посчастливилось  "вживую" услышать  на  концерте  в  Калининграде  за  два месяца  до  смерти,  много  шутил  на  эту  тему и  стеснительно  прикрывался  термином "стилизация  под  блатную  песню".

• А  чего  стесняться? Блатная  песня - часть  народного  фольклора. 

В  нескольких  песнях  Высоцкого я  отчётливо  услышал  мелодии народных  припевок. "Вампиры", "Братья Пров и Николай", не  говоря  уже  о прямолинейно взятой  мелодии "Вдоль дороги лес густой" и "Чуть помедленнее, кони".

В  этом  контексте   вспоминается, как  некий  известный  композитор   сочинил произведение,  в  котором  всё (!)  отдано на откуп исполнителя:  темп,  мелодия, ритм,  тональность - НИЧЕГО  автором  чётко не определено.  Право  на  выбор  любой  компоненты  предоставляется  исполнителю - будь он  хоть его  современник,  хоть -  через  двести  лет,  хоть  виртуоз, хоть  любитель.  Это  напоминает  структуру ДНК.

• В  народной песне  заложено  какое-то  мощное  начало,  с  временно  дремлющими   цепочками  информации,  которые  в нужный (кому-то?)  момент  включаются,  срабатывают. Вот так заложенные  в  народные мелодии цепочки  "днк"-информации  включаются  исполнителем (Высоцким, например)  под   собственный  текст   в  слушающую  массу   народа,  который  узнаёт   в  песне  себя,  генетически.

Поэтому,  запел и я. "Старые"  дворовые и  блатные  песни. Пою и свои. Свои - в плане  текста.  Мелодии витают  в  воздухе. В  информационном  поле. Впрочем,  и   стихи,  возможно,  тоже  взяты  оттуда  же,  а   я  наивно  считаю  их  своими.  Есть  ещё  одна  причина,  почему  я  запел.  Я  не  умею  читать с  выражением  свои (?)  стихи. Мне  проще  их  пропеть. Вернее - напеть,  т.к.  вокальных  данных  у  меня  нет.

Ну  да  ладно!  Вернёмся  к  "днк-мелодиям". Нейролингвисты и нейрофизиологи  утверждают, что ВОСПОМИНАНИЕ  не  является заранее отложенным  в  уголке  мозга  информационным материалом.  Каждый  раз  индивидуум  по-новой   воссоздаёт  "заданную  к  воспоминанию" информацию.  Поэтому,  смело  могу  утверждать,  что все  мои "воспоминания"  старых  песен носят авторский  характер. Все  информационные,  эмоциональные наслоения  вносят  свою  лепту  в  характер,  мелодию  и  ритм  исполняемой песни.

Ещё  раз   - о  блатных  песнях. Эстеты и  примкнувшие к ним   считают  это  низкопробным  "грязным" жанром. А  вы  помните - в  "Калине красной"  Шукшина  звучали "блатные"  мелодии?  Соавторы  фильма  не  хотели  рисковать,  включая  их  по  просьбе  Василия Макаровича в фильм.  Но.  Когда  мелодии  очистили  от  лживого  налёта,  они  зазвучали,  как народные! Наши  народы  так  долго и трудно  "сидели"  во  всевозможных лагерях и  зонах,  что   блатные  песни,  очищенные от блатоты  являются  подлинными  жемчужинами  народного  творчества.

• В  них  поёт  ДУША!

А  много  вы  помните  современных  и  старых  эстрадных  песен,  в  которых  поёт  душа? Видимо,  по  этой  причине,  я  никогда  не  исполнял  эстрадных  песен.  А.  Забыл!  У  меня  ещё - просто нет  вокальных данных!

Презентація благодійної програми оздоровлення українських дітей на Кубі

Юрий Контишев: «На столбе пропала фаза». авторская песня

Юрий Контишев: «На столбе пропала фаза». авторская песня

https://www.stihi.ru/2010/06/12/5980

(По мотивам учебника

электротехники)

ъ

"На столбе пропала фаза",

За столом сидел монтер,

Принял он "на грудь" три раза,

Рукавом слюну утер.

Когти вытащил с подсобки,

Пояс, с цепью карабин,

Взял "на грудь" еще три стопки, "Это  что ж за кара,блин!?"

Знал он все про напряженье,

Ом, ампер, сопRотивленье,

Все про их соотношенье,

Про земное притяженье.

Знал, еще, закон Кирхгофа:

Три приходят - будет плохо!

Разойдется на троих

Вся поллитра эта, вмиг!

И, вообще, сидел бы дома,

Коль не знал закона Ома.

Все знакомые слова -

У монтера - голова!

Вообщем так,со знаньем дела,

Пояс он надел на тело,

Взял еще "на грудь" полста,

Вышел,ноги распластав.

Тяжело - в когтях по глине,

Как на шпильках и в "бикини".

До столба едва дошел,

Взял еще - на посошок..

И работа закипела,       

(он же "профи", знамо дело),

Столб обнял он, как куму...

Дальше все, как "по уму":

Шаг за шагом, лЕвой-лЕвой,

Поднимался вверх он смело,

И пока дополз до фазы,

Не ругнулся он ни разу.

Ну, а дальше, мой читатель,

Варианты выбирай!

То ли фазо-он-искатель?

То ли водки-через край?

То ли током еб...нуло,

То ли еб...ом токнуло,

То ли ветром его сдуло

То ли,сердце екнуло...?

Воспоминание о законе Ома и

однойрусской поговорке:

Напруга, что дает нам водка,

К сопротивлению столба

Дает такую силу тока,

Что  в результате нас долба...

Ет...ить, как нынче говорится,

Загадка есть, пословицА:

Летит с когтями, но - не птица,

И всю дорогу матерится,

Ну, а в капкан не ловится.

Юрий Контишев: «В плену у греков», авторская песня

Юрий Контишев: «В плену у греков», авторская песня

https://www.stihi.ru/2013/11/18/9803

Венера не любила раков -

они стащили руки в реку,

хотели ущипнуть за сра…Ку-

да сховаться человеку?

«Отнюдь» запуталось с «однако».

От «ню» со дна фигня поблекла.

И что-то скучно стало ракам -

«кой» откусили древним грекам.

Без крайней плоти шутки плохи!

Теперь довольна всем Ревекка

(мохелы*-раки - вам не лохи!)-

от Исаака, в прошлом, - Грека,

Исав родился  и Иаков…

И так - от века и до рока!

А мы - под пиво ихних раков!

И всё нам - пофиг и далёко!

*МОХЕЛ - лицо, совершающее обряд обрезания.(Википедия)

Юрий Контишев исполнение:«Старинная солдатская песня", текст Булат Окуд...

Юрий Контишев исполнение:«Старинная солдатская песня», текст Булат Окуджава

Отшумели песни нашего полка,

Отзвенели звонкие копыта,

Пулею пробито днище котелка,

Маркитантка юная убита.

Нас осталось мало - мы, да наша боль.

Нас - немного и врагов - немного.

Живы мы, покуда, фронтовая голь,

погибнем - райская дорога

Руки - на затворе, голова в тоске,

А душа уже взлетела, вроде,

Для чего мы пишем кровью на песке?

Наши письма не нужны природе.

Спите себе, братцы, все придет опять.

Новые родятся командиры,

Новые солдаты будут получать

Вечные казенные квартиры.

Спите себе, братцы, все вернется вновь,

Все должно в природе повториться,

И слова, и пули, и любовь, и кровь,

Времени не будет помириться.

Юрий Контишев: «А я, мятежный, алчу... Даму», авторская песня

Юрий Контишев: «А я, мятежный, алчу... Даму», авторская песня

https://www.stihi.ru/2013/11/18/9887

Сидел. Не пил. Читал наклейки

на всевозможных ёмкостях.

Менял на сексе батарейки -

оно понятно – не в гостях.

Протёкший примус…(дальше знаешь)

Почти не трогал никого…

вдруг ты с Адамом наезжаешь:

«что, Mon Amore? Каково?»

Ты на стихах собаку съела,

а я лишь – скромный костогрыз.

Урву у Вас фрагментик тела

и ну его пародить вдрызг!

Так и питаюсь чем попало

у ножки барского… стола,

а поэтессы режут сало,

за пахлавою похвала…

и запивают всё Агдамом,

в желудке - щёлочь с кислотой,

а я, мятежный, алчу...Даму,

как будто…съел с утра не то...

Юрий Контишев исполнение: «Дежурный по апрелю», текст Булат Окуджава

Юрий Контишев исполнение: «Дежурный по апрелю», текст Булат Окуджава

Ах, какие удивительные ночи,

Только мама моя в грусти и тревоге.

Что-же ты гуляешь, мой сыночек, одинокий, одинокий.

Что-же ты гуляешь, мой сыночек, одинокий, одинокий.

Из конца в конец апреля путь держу я,

Стали звезды и крупнее и добрее.

Что ты, мама, это я дежурю, я дежурный по апрелю.

Мама, мама, это я дежурю, я дежурный по апрелю.

Мой сыночек, вспоминаю все, что было.

Стали грустными глаза твои, сыночек.

Может быть, она тебя забыла, знать не хочет, знать не хочет?

Может быть, она тебя забыла, знать не хочет, знать не хочет?

Из конца в конец апреля путь держу я,

Стали звезды и крупнее и добрее.

Мама, мама, это я дежурю, я дежурный по апрелю.

Мама, мама, это я дежурю, я дежурный по апрелю.

Юрий Контишев: "Персиковый сад,крымская баллада ", текст Веле Штылвелда

Юрий Контишев: "Персиковый сад,крымская баллада ", текст Веле Штылвелда

***КРЫМСКИМ ТАТАРАМ ПОСВЯЩАЕТСЯ
Голосуй гривней, please! Приватбанк 4149 4390 0361 6756

© Стихи Веле Штылвелда 

© Музыка и исполнение: Юрий Контишев

© Персиковый сад, крымская баллада - 

Аннексия Крыма имперской РФ

Из-под камней в драконовых лесах, окаменевших, выпавших в офсет

восстал однажды персиковый сад. Взрастил его старик за бездну лет.

Вокруг него судачили, кляли - за то, что заступ он посмел поднять

на древние драконьи горбыли – запретные, как Авеля печать.

Старик не ведал в том большого зла - мотыкою он ямочки отрыл,

И в каждую - горсть пепла от тепла из очага домашнего струсил.

В том пепле и лоза с волшебных гор, и ссохшиеся лепестки цветов,

Окатыши животных всех сортов – от благородных лосей до ослов.

И сад восстал… Над ним парят орлы, под ним текут подземные ключи,

С ветвей свисают персики – они, как солнечные блики, горячи…

Кончался март, в кострах дымился сад, чтоб изморозь не выбила его,

А мимо БТРы шли карать седого старца за его добро.

Сегодня это рейдерский захват страны, в сердцах которой выстыл хлад,

И оттого не смогут ей помочь ни персики, ни сладкий виноград.

Юрий Контишев: "Зеркало", авторская песня

Юрий Контишев: "Зеркало", авторская песня

https://www.stihi.ru/2012/06/08/2987

Я смотрю молодыми глазами 

на стареющий в зеркале мир,

где в трюмо серой дымкой свисает

мой последний непрожитый миг.

В седину погружась волосами,

грустных мыслей несказанных мим,

я смотрю на угасшее пламя

взглядом новым, немножко другим.

Перепутались детство и старость,

старый месяц с серпом молодым...

Что-то зеркало перестаралось -

Стал мой мир абсолютно пустым.

- Я верну в это зеркало чувства

нерастраченной силы души!..

Но оно ухмыляется грустно:

- Не смеши ты меня! Не смеши!

Ты не сделаешь небо моложе!

Не согреешь остывшую ночь!

Ты уже не успеешь! Не сможешь!

Ты стареешь! Ничем не помочь!

Захихикало мелкою дрожью...

Я разбил его мысленно вдрызг!

И ушёл в этот мир, что моложе,

по следам от не вытертых брызг... 

Веле Штылвелд: Крещатинский сумбур 2014-19 гг.

• Голосуй гривней, please! Приватбанк 4149 4390 0361 6756

• В литературу приходят обостренными карлами или воспаленными магами. Естественно те, кому есть что сказать... Но порой важен и только и не столько творческий накал, а его жизненное предшествие, если хотите, его земная предтеча, как сама необходимость не столько писать, сколь искренне изъяснятся с эпохой - публично и доверительно, изъяснительной и первично... Опираясь на корни собственного эго.

18 мая 2014 г. · 

С итальянцем Натали, что родом из Сицилии (бы из Палермо), мы встретились на Крещатике перед Майданом Незалёжности... Сидим на лавочке, общаемся...

Рядом на Майдане - революционное караоке ... что-то очень трогательное под аплодисменты почти уже киевских бойков, гуцулов и лемков... Возвращаться им как видно некуда... безверие, нищета, отсутствие перспектив никуда от них не ушли...

Натали курит сигару и изредка диаложит на итальянском. Я ответствую на английском...

- Странно у вас... Как бы Европа... Но вот музей не думаете создать... революции...

- Да не мешало бы... Треш на центральной магистрали города...

- О, треш это стабильно... в каждом уголке планеты... Но вот противотанковых ежей в Риме и Палермо на главных площадях не держат... И не держали... Даже во времена Муссолини... Вот мне газет предвыборных дали... Что скажет?

- Этот олигарх, этот олигарх, эта тоже олигарх, а вот это - Порошенко. Вроде такой же олигарх, но его дети покупают торты(кейки) не у папы на фабрике, а в его магазине на Крещатике... Да... И к тому же моей семье в пору паралича матери в некую уже предвыборную пору помог. В страшное время... В очень страшное время... Я принял тогда помощь, не побрезговал. Это была помощь моей матери, которая 10 лет была в параличе после Чернобыльской аварии. Так что я как бы за него...

- А это кто?

- Симонянин... Тьфу ты, Господи, Симоненко... Главный лакей украинских и РФ-олигархов... К тому же как коммунист - их крестный отец...

- У нас только один Берлускони, а у вас целая коза ностра! Кого не выберете, всё равно проиграете. Олигархизм - это страшно. А вот европейские языки - не страшно. Мы ведь понимаем друг друга...

.
Он продолжает докуривать гаванскую сигару. Подходит супруга. Знакомлю с Натали.

- О, женщины... Они у вас только прекрасны! Но и у нас красавицы...

- Их создал для нас Всевышний...

- О, да, - соглашается Натали, то ли мой итальянский коллега-журналист, то ли умудренный огромным жизненным опытом искатель маленького человеческого счастью... Милый, чуть детский мой южный сверстник - полустарик, полустранник, который так легко поднялся и приехал к нам, в Украину...

Ибо здесь белисимо... Вот только противотанковые ежи уберем к Украинскому дому, где и создадим Музей нашего очень непростого майданного десятилетия 2004-2014 гг. Времени, когда озверевшие от жадности олигархи последовательно и тупо предавали свой великий украинский народ.

Натали на прощание желает мне и моей родине счастья и процветания - я ему крепкого здоровья и душевного умиротворение - и у нас в Украине, и у него на родине - в сицилианском Палермо...

18 мая 2019 г.

Коротко о всяком... Вчера воровские наперсточники януковича с шиком заполонили центр города, древнего Города, столицы... Городская власть тупо безмолвствовала.

Ворье неслось в метропоездах, срезало кошельки и сумки на Андреевском... Четверо отвратительнорожих, но в меру моложавых ромок мерно утюжили Андреевский взад и вперед. Лица тех, у кого были в тупую вскрыты, спороты кошельки были в шоке и отчаянии... Именно ТАК начиналось правление Януковича...

Сегодня бреду на "голый" рынок с карманным мизером. Пенсия "лопнула" за "вздутую" коммуналку. Только тарифно приплатил за ОТСТЫВШИЙ ЛЕТОМ КОТЕЛ 114 грн.! Банда!!

На земле пачки пусты противозачаточных блистеров... У рынка озверевшие косяки молодых мамашек. У многих искусственно оплодотворенных - по два-три колясочных близнеца...  Да здравствует голодный беби-бум... Да здравствует пир во время чумы... Кошмар...

Кто надеется, что в парламент придет партия, фракция СЛУГА НАРОДА, смею проверенно разочаровать. По вчерашним воскресным публичным грабежам на Андреевском и палатках шлоперов, шнырей, наперсточников и кидал на Крещатике, с горами подножных купонных "кукол" у автоматов метро, с форточниками и ломателями с фомками и электронными антикодификаторами квартир на жилмассивах придет озлобление народное, и народ проголосует за правых и ультраправых.

А те поведут публику на очередной перезагрузочный майдан. Сценарий туп, но иного не будет, если полиция не возьмется за работу с первых дней новой администрации... И еще 400 тысяч штыков правых радикальных движений ждут своего звездного часа. Знать бы куда бежать, что избежать, ведь Киев в очередной раз отдан НА РАЗГРАБЛЕНИЕ!!! То ли еще будет... И тут ни один президент не указка подобной отработанной технологии... СОС!

Ах да... Помните Эдуарда Лимонова и его название простых харьковчан в его бессмертном романе "Это я - Эдичка". Ну вот, напомню... Козлиное племя. Именно таким племенем видит нас и наши политические потуги новая власть...

И еще эпизод 2010 г. У старушки в троллейбусе воровской вырвал мобилку и пошел в развалочку прямо от остановки перпендикуляром к движению тролика. Двое бросились за ним - устыдить и попробовать отобрать награбленное. Он остановился, развернулся лицом к нам бежавшим и хлопку мобилку бабкину в дребезги со словами:

- Нах мне ее мобила, дебилы! Вы, идиоты, заказаны!
Вы все идиоты!!
И все заказаны!

Мы остобенели...

Делайте выводы, жители украинских городов и весей. Сейчас вас озлобят на банальном бытовом уровне, и никто за вас не заступиться!

Вы все заказаны!

Козленка семи дней от роду зовут Сломанное Ушко. Это - она, козочка... Что до козочки - я дал ее хозяину 2 грн. на травку-муравку. Больше у меня не было...  Пенсия размером в .1497 грн. на две недели... Ровно!! Субсидия на квартиру за май в 960 грн., а реальна оплачено 1020 грн.! Я вою даже не от голода и бескормицы а от стыда за подобное национальное СКОТСТВО. И такая пенсия уже шестой год... СКОТЫ!!

И вдогонку пустым летним "котловым" в 114 грн. кабель воля поднимает с 1 июня тариф на 40 грн. пенсии Гройсман простым пенсионерам не поднял в прошлый раз ни на копейку... вводите расстрелы олигархов!

*     *     *

Иная дама - просветлённое и эмоциональнейшее существо, и вдруг говорит:
- У меня в обморок волосы встали!

...Я вспоминаю менторные поэтические штудии начала девяностых... Милейший Вася (Василий) Дробот ворчит по двум поводам:

-Хороший поэт не должен ссать у каждого столба. Будьте избирательны в текстах....
- Хороший поэт должен представлять словесный образ... хотя бы на физическом уровне...

...Швах! Я представил состояние дамы на ментальном уровне! Женщины - они бесподобны и логике, даже поэтической - не поддаются!!

*     *     *

провинция колотится на улицах столичных,
а городские золушки спускаются в метро.
среди провинциалочек есть много симпатичных,
но всё же часто колкое их девичье нутро.....

и хочется, и колется, судьба с судьбой с неволится,
кто вышел за околицу, тот счастлив был и пьян,
но вот он пожил толику и стал не алкоголиком,
а попросту сорвался вдруг в злой жизненный капкан...

вчера позаграничные, сегодня чуть столичные,
но сплошь провинциальные нездешние миры
заявят имя личное и вывернув поличное,
не явят в мире прожитом - ни счатья, ни халвы...

но выскребут суспензию, как горькую лицензию
с оскомою из прошлого и приторностью дней.
и отстанут огорошивать всех тех, кто прожил дешево
весьма прибитым шешелью обильем новостей.

провинция колотиться, а бабы отрожавшие,
уже давно привыкшие к окрестной суете,
вчера еще дрожавшие, сегодня жизнь урвавшие,
они читать негожие о вечной маяте....

Я очень настороженно отношусь ко всем внезапно притихшим вчерашним врагам. Что-то у них за пазухой мне не нравиться... Вот почему в подобный новый мир я не верю... НЕ ВЕРЮ! Стар уже доверять.... Еще с девяностых, водораздельных навечно.

В ту недобрую пору молоденькие провинциалки в кафе-баре-кегельбане над станцией метро БОЛЬШЕВИК подписывали контракты по продажи своих молоденьких тел дьяволу. Немецкие бордели экономили даже на бумаге. Документ писался почти на папиросной бумаге. Запомнились глаза хрупкой девушки и эта папиросовая бумага. А художницу лихо на одном автостопе и Бог весть еще каком извороте преодолевали три государственные границы между Украиной и Польшей, Польшей и Германией и в обратном направлении в течении одного месяца. Просто так на спор, на азарт....

Несло их вечно по каким-то лесистым склонам с какими-то сумбурными фантазиями и лихачествами в голове. Они не смели, не хотели и не желали быть жертвами, разрушали чужие семьи, разоряли чужие гнезда, награждая нерадивых крепкими европейскими венерическими коктейлями, которые в Германии и Польше запросто лечились одной лошадиной таблеткой, а вот в Украине превращались в проблему. В целый букет проблем, и оттого милашки вновь пускались в бега, чтобы рано или поздно стать кельнершами где-нибудь в Брюгге или в Гданьске или продавщицами тюльпанов на Кресте. Если обнаруживался СПИД, они тут же стоически уходили в уборщицы всяческих столичных кафе.

Иное дело мужчины. Один из них крайне громогласный на мелком ходу полу-подростка писал белогвардейские стишата и был дипкурьером между Киевом и Парижем. О Париже говорил выразительно и грустно, почти тайно, вкладывая в каждое слово саркальный смысл оккультного знатока. Но меня подобный Париж не прельщал, а даже отталкивал.

Ведь в девяностых годах 19 века на грандиозной Парижской выставке всяческих промтоваров побывал мой прадед и где-то на Эльфелевой башне, в парижском поднебесье признался в любви молодой модистке, предложив ей руку и сердце, но она предпочла шить в Париже женские панталоны в ателье самой мадам Круазье...

Панталонный салон мадам Круазье в моей бошке не смыливался в сакральные парижские подтексты басовитого дипкурьера - поэта. Я его тихо и упорно в себе смеял. Но красок поэтических тот прибавлял. Иное дело, однажды одна поэтесса вырвалась из Киева в Майями, затем еще одна в Женеву, Барселону, куда-то в Португалию, Испанию и понеслось...

Но та первая, написав пачку опубликованных в киевской прессе эристол с эпистоляриями вернулась в Киев и даже вышла удачно замуж за театрального и теле-продюссера, оставаясь прекрасным человеком и сострадательным другом. А вот поэтессы. Они не умели и не смели прощать Киеву размеренную на долгие десятилетия нищету и тупой украинский снобизм феодального национализма. Такой дохлый рафинад кушайте сами, говаривали они за столами у своих мужей иностранцев - швейцарцев, испанцев, португальцев, испанцев...

Я же находил снобизм прямо на киевских улицах. Пседоевропейский снобизм, показывая и открывая столицу старым голландским ухажерам за нашими киевскими кокотками и молодым бестолковым итальянцам, которые в ту пору часами искали холодного пива в расжареном летнем городе и находили только тарелку колотого люда глубоко под вечер в каком-нибудь традиционно совковом ресторане, где они на килограмм льда умудрялись выпивать бутылочку болгарского сухого белого кисляка...

И всё же самые удачливые бежали в ту пору в Москву и там загибались литературными неграми за 400 долларов в месяц, тогда как и в Киеве уже бывали вакансии и на 500 и на 700 баксов и их порою занимали ныне известные поэты, вчерашние глубокие провинциалы безо всяких голубых да розовых на сей счет иллюзий. Их жесткий прагматизм выжимал из них желчь и они навсегда черствели...

Вот такая Европа предопределялась как уход в некое поэтическое безмолвие, хотя именно из Европы замужние поэтессы привозили прекрасные итальянские, швейцарские и португальские издания своих поэтических нив. Но никто не говорил себе - жопа! Это были продукты иной цивилизации и при всей своей эстетической красивости всем нам они были просто до сраки.