В каждой избушке свои игрушки, часть первая

1.

• В каждой избушке свои игрушки... мне – на Млечный путь, а там, сами знаете... Вот и лицо местами посинело – от перегрузок. Думал ужаснуться, но ведь перегрузки, я вам говорю... Внешне не сразу заметные, но таки...

Ведь не выбрал кепочку мушкетера или клоуна, шапочку Айболита или тулию прозелита, нет, мне гермошлем подавай... И вообще... Подарков бы... И полетов во сне и наяву...

День Киева два дня пролит в горючих майских слезах. Чуть предвечерье, температура летит вниз и льёт беспощаднейше... Наверное потому, что очередные шесть часов вечера всё ещё не после войны...

Реально, день психического грустного нездоровья. Много тормозных неадекватов и неадекватных тормозов. И вот почему всё же, как мне кажется.. В древних городах-храмах, храмовых городах люди приглашались только для участия в мистериях.

Местериозный лад целил народы и пролонгировал их время пребывание на Земле. Правда, все они куда-то ушли... Их растворило Время.

Вот почему сегодня в пору духовного и душевного разброда так важен надежды маленький оркестрик, как там у Булата Шалмовича Окуджавы, под управлением судьбы... Кавычек уже не ставлю. Потому что такой оркестрик нынче в нашей крови... День Киева, шесть часов вечера, всё ещё не после войны... Дождь... Где-то так...

…Однажды всё уже было. Мой шапочный приятель с Андреевского спуска написал 111 рассказов, нарисовал 111 картин и выпил 111 литров китайской рисовой водки. Этим он удивил 111 человек, среди которых было три православных батюшки, которые скинулись ему на литературный трехтомник тиражом в тысячу экземпляров.

Один экземпляр этого трехтомника достался нашей семье, и мы его прочли от корки до попки. С тех пор я заболел фикс-идеей – нет, не переплюнуть, не повторить, а переписать этот же труд только в неком ином ракурсе, и ощутить, что же из этого выйдет. Так что станем совместно наблюдать над этим осуществлением. В самом ближайшем времени…

В ЧАЩЕ ЮГА ЖИЛ БЫ ЦИТРУС, ДА? НО ФАЛЬШИВЫЙ ЭКЗЕМПЛЯР…

Этой незатейливой фразой каждое утро 1975 года проверяли механики телеграфные аппарата СТА-2М. Вот такой себе утренний Смольный в Республиканском Вычислительном ЦЕНТРЕ ЦСУ УССР.

Душевно. Звонко. Про цитрус здесь  вспомнил... Правда мы тестировали телеграф и другим расхожим речитативом – "НАША МАША КРАШЕ ВАШЕЙ, НАША КУРИТ ВАША НЕТ, ПОТОМУ ЧТО ДЕНЕГ НЕТ"

Чтоб вам было понятно, только туда в то время брали массово наше еврейское племя, что не мешало всем нам отчаянно карнавалить.

Чего стоили букли одной очаровательной операторши зала электронной машины «Минск-32» Белочки. У неё были букольки Ольги – кокетливой сестрицы Татьяны – главной лирической героини поэмы Александра Сергеевича Пушкина «Евгений Онегин».

К тому же у неё были бачки и усики молодого гусара… А поскольку гусары денег не берут, то выехала Белочка в Эрец только после торжественного бракосочетания с блудливым Йосликом, у которого всегда водились в кошельки две-три советские сторублевки. Правда, мало кто знал, что их он никогда не разменивал, но на понт притом брал только так. Видно, такой понтовой была эпоха…

Ни Белочки как бы Онегиной, ни Йослика как бы Гобсека с тех пор я как бы не видел, но типажи этих милых существ врезались в память своей несуразной очевидностью прошедшего времени. Теперь он, естественно, в PASSIVE VOICE, но всё же, явись они снова, в душе пролился бы свет… моей нелепой совковой молодости.

*     *     *

Моя тетушка приехала в США в 1075 году. Сынишка её рождения 1970 г. двоюродный братец мой был смазлив в детстве до крайности. Ему выдали два игрушечных кольта, сделали фотосессию и прогнали по всем месточковым газеткам США. Было ему пять лет отроду.

В начале 2000-х он попадает в коледж. Вчерашняя детская молочная красота воспринимается друзьями одной вечеринки как слабость. Саше оставляют перемыть всю грязную, но очень дорогую посуду из семей настоящих американских янки.

(Вот я, к примеру, киевский янки – четвертое поколение киевское, четвертое колено!)

Колледж был элитный, а со времен фотосессии новые репатриант получил право обучаться в нем. Сашка не истерил. Он открыл окошко третьего неэлитного этажа в дорогом колледжном кампусе и вышвырнул на асфальт фамильные сервизы и серебрянные ложки богатеньких отщепенцев, после чего обматерил их хорошим киевским матом, самым мягким словосочетанием из сленга братишки прозвучало зычно-звонкое:

– Пошли нахер, иждивенцы хреновы! Срать – домой!

Это я к тому, как не становиться духовно нищим ни при каких обстоятельствах!!

– Швайк, Ева..

– Вусы, Наум?

– Всё им плохо, и все им плохи... Внук твой и говённой медальки за всю жизнь не огреб, но он и не воевал, и не держовостроил... Он только советы давал... Слава Всевышнему, что очень не всегда глупые...

– Та что же ты хочешь, Нюманю... Разве за брацалками люди приходят на Землю... И не за бряцалки с жизни уходят... героями, не подлецами... А с подлецами во все времена известно...

– А что тебе, Хана, известно

– А то и известно, что люди извечно сволочи...

Этот внутренний диалог моих воистину святых бабы и и деда продолжается во мне непрерывно...

*     *     *

Помнится, в школьном интернатовском детстве мне дарили общие тетради... куда там молескинам нынешним. Они пахли дерматином были толсты и упруги, в них можно было писать, писать, и писать, нюхая обложечную клеенку и представляю при этом сапожника Николая в клееном клееночном фартуке, обычно с пробитой бошкой, обычно в горизонтальном положении, подле него ошивался мой сверстник сынишка сапожника Коленька, регулярно наблюдавший как его папаша мочился под себя прямо на бетонном полу...

Вот у него было вечно синим лицо – сердечная недостаточность, да еще помню его мать-красавицу возрастную тётю Нину. Они с моей мамой иногда ходили на Зеркалку, озеро на Воскресенке, на пляж... Когда она оставалась в купальнике, я не мог смотреть, все тело было в страшных прижимных синяках фиолетовых, синих, сиреневых.

Сапожник был домашним садистом. Никто его не убил, он не упился, он просто однажды исчез. Ни Коленька 17 лет, ни рано поседевшая тётя Нина так и не выдали тайны, куда на Млечном пути забрела его жизнь... И однажды он просто превратился в невозвратное прошлое.

А мы переехали в другой дом, в другую жизнь с другими тётями Нинами и другими Николками... Но их уже было как-то сподручнее принимать... Потому что иными в ту пору они быть уже не могли....

И все же скажу, не убили сапожника. Просто сгорел он в деллируме –белой горячке в подзаборно-заброшенной подкиевской Глевахе. И даже говорят, в страшных мучениях. Но это уже было за кадром....

А ведь ЭТО – только сказка для взрослых... И ничего... Не торкнуло большинство... Ну, да ладно... Не последняя. У меня их тьма...

*     *     *

Пятниццо... Раньше при совке я пытался врубиться... нет, чувствовал, что очередную неделю что-то выгорает, выцветает в душе и вот представилась возможность сказать об одной конкретно прожитой неделе декабря 2016 года.... получило и ужаснуло ЭТО...

В прошлом учил детей электронно-компьютерно восприять мир... Кстати, я не Витя, а Веле, и настаиваю на регулярном соматически полезном графическом психотренинге. Рисуйте электронные эпюры простейшим компьютерным редактором. Рисуйте регулярно, набивайте руку и следите за внешними воспаленностями души...

Говорю, как подуставший поэт... это заслонку депреснякам... Готов вести публично такой психотренинг как чернобыльский учитель, за плечами 10 лет сотрудничества с военными психологами... Прислушайтесь, пжлстА. это полезно...

 Я далеко не любитель, а профессиональный раздражитель. То, что доступно мне должно быть принимаемо только на уровне идей, которые художники могут доводить до некой интеграции второго и третьего порядка... А примитивить в лоб, действительно, негоже...

Сегодня многие процессы пошли по психосоматике потревоженного общества... Время бедных Лиз и Раскольниковых... время ополоумевших индивидов. Им бы задержаться за цвет и линию, чтобы определить в себе некую точку отсчета и выработать настройку на вибрации: от самых обыденных до хоть как-то возвышенных. Мы вытаскивали чернобыльских детей подобным корректирующим рисованием 5-6 классы 10 лет! Практика и опыт так и остались невостребованы. А жаль. Особенно в нынешнем времени...

Вот, в качестве основного тезича реплика жены –отличного гпфика и отменного арт-директора:

«Из рубрики "не могу промолчать"...

Несколько раз пролетало в фб-ленте:

"Вот картиночки моего мальчика (девочки), а кому надо молодого дизайнера?"

Пишу исключительно, т.к. в теме. Милые папа-мама-сопереживающие и говорящие "аххх!!! как же хАрАшо!" (?? вы в курсе, что такое хорошо?)

Речь идет о дизайне, а не о рисовании – да? Отдайте дите на курсы (хотя бы) дизайна!!

...А это - взять и научить – полностью, еще и за свои деньги  – на это ... не знаю, кто пойдет. Я сделала подобное много лет назад и то, т.к. девочка имела исключительно интересный взгляд на вещи. НО больше не делала никогда.

История из собеседования.

– А зачем вы хотите работать дизайнером?!

– А вот я родила, делать нечего. Могу и не работать. Муж зарабатывает.

– Не работайте.

#злая_тетка»

Дети Чернобыля в пролонгации дали детей-хибакуси... У них уже не только синяя сиреневая либо голубая аура, у них сточены волевые пики, они превращены в спиралевидные психо– структурированные личности, для распутывания в них целевых спиралей у общества уйдут годы... сомнений мучений национального надрыва, национально самоуничижения...

Религия – это дух человечества.  К ней бездушным – даже не приближаться... отдельная и очень непростая полемика... А о вопросе эмоциональной композиции можно спорить, но когда разбит вдребезги очередной консонанс, то на какофонии диссонансов чего только не померещится...

Так удобно прочитывать не только людей с воспаленным сознанием, но и психбольных... Красные ягоды порождает агрессия, но припудренная домашней цивилизационностью тещиных консерваций, как минимум...

*     *     *

И вновь жена:

«Я должна и об этом вам рассказать. Именно сейчас, во время войны, всем разуверившимся в том, что есть Судьба, Бог и Любовь, длиною в жизнь.  О моих дедушке и бабушке с фактически библейскими именами, Абрамских Ионе Борисовиче и Марии Григорьевне. Еврее и украинке.

Они встретились на  войне. Бабушка, старший лейтенант медслужбы и майор ВВС.

Встретились на запасном аэродроме Сталинграда. Они фактически и не общались, некогда. Сталинградская битва, Сталинград с аэродрома виделся как сплошное зарево. «Один улетел, не вернулся, второй, десятый,»- бабушка. Она работала в госпитале, имея железный характер, ее 22-х летнюю, поставили временно заведовать госпиталем.

Потом их части развели. Встретились случайно автоколонны, на разбитой дороге. Дедушка подбежал к машине, подхватил сползавший с плеч бабушки платок и убежал. Так рассказывала бабушка.

Потом их  части опять сошлись. Тогда уже и завязались отношения. И уже с 1944 года бабушка была записана в его военный билет как жена.

Просто все не было.  Дедушка чуть не попал из-за своего отношения к бабушке под трибунал из-за старшего по званию, положившего на бабушку глаз. (А надо сказать, что по ее ладной фигурке даже делали лекала в ателье мод).

– Зачем тебе, еврею, Мария? Вон татарочка есть, иди к ней!

После таких слов дед рванул пистолет и чуть не выстрелил в военачальника. Тот оставил бабушку в покое.

Еврейская тема была тогда не последней. Делая предложение бабушке, дедушка очень серьезно спросил, намекая на то, что он еврей: «Ты знаешь, кто я?» «Знаю, – ответила бабушка, - Абрамский!» И засмеялась.

Ранены они не были. Дедушка только контужен. Судьба будто хранила их… Пару раз через них летели осколки, у бабушки в руках чуть не взорвались немецкие духи, начиненные взрывчаткой.

Война закончилась для них за кордоном, куда их части погнали врага.

Мама родилась в Вене, дядя - в городе Папа.

…я видела, как в они бежали друг к другу по перрону в Каунасе 1986 года, после 2-х месячной разлуки.  Им было по 72 и 67 лет соответственно…

 А в 80-х дедушка купил ей очень дорогое обручальное кольцо. «У моей жены должно быть самое красивое кольцо!» – сказал дед. До этого все было как-то недосуг.

Вот это – правда. А не розовые сопли про любоФФ. Всегда они были вместе – в горе и радости.

Бабушка пережила дедушку на 23 года. И все 23 года она говорила: «Такого, как он, –НЕТ!»

·         Абрамский Ион Борисович (27.08.1914 – 27.04.1990),

·         Абрамская Мария Григорьевна (20.06.1919 – 22.03.1913)

Как горько, когда после всего ЭТОГО за дело берутся политики… Веле Штылвелд Сегодня Михо однозначно НЕПРАВ! Он проиграл всё политическое и гуманитарное еврейство, остался у него плебс да мелкие кинто... С такими козырями нечего соваться во власть. А вот перед украинским еврейством пора извинятся. Если нет, феномен Тягныбока, которого разменяли ему ни о чем не говорит? Эх, Михо, Михо... Ты вышел в ПАТ!

В принципе, речь даже не о вранье с любой из сторон – и политика и олигарха... Оба как бы говорили не за народ… Но тональности Михо, его манерное размазывание по асфальту всех и каждого...

Ну, нет времени молодого Шеварнадзе и его тогдашней страстности. Времени нет, а эталон для подражания остался. можно только представить что творили районные грузинские партфункционеры. Это было воистину страшно. Теперь бы Михо сжал риторику и стал бы реально работать на конкретный результат, то и Червоненко бы подвинулся. Но этот хамский спазм...

Зачем, во имя какой новой, и опять новой крови.. Евреи умеют договариваться.. А что Михо? Украина – не Грузия – четвертая часть урбо-украинского электората имеет еврейские корни. И негоже, Михо, бить по корням. Мы все просто тупо от него отвернемся!

*     *     *

Бандан-зеленка. Родины стезя

пройти сквозь боль утрат и безвременье.

И в ангелы войти тезеименьем

оставив по себе родных слезу.

одну скупую, выжатую в боль.

которая, как соль на рану вяжет,

но никогда уже не перескажет

планиды оборвавшейся персоль

И ни к чему планету не обяжет.

но боль утраты вяжет дней пароль.

с которым нам идти сквозь лет поклажи

и памяти хранить... бандан... любовь...

и то, что никогда не станет сажей

на страже счастья будущих веков.

*     *     *