- Видно, поэтить – это гражданская повседневность...
Народный поэт охраняем Законом, пока остальные в хмельном кураже…
Вот встретил кинто, да не где-то. У дома. Ну, что там, приятель, как
жизни сатэ?
Кипит ли хмельное вино цинандали, Лозаннской долиной в окрестных мирах.
– А может, Андрон, нас с тобою предали не в здешних говённых армейских
штабах?
О времени нашем печальная сага еще разнесётся по
внешним мирам…
Кинто и поэт под украинским флагом, поэт и кинто на военных бобах.
Не сгнил помидор – вновь перебран и важен, к Андрону придут, когда
плохи дела,
и купят с лицом очень строгим и важным: на лече – кило, на сатэ –
полтора.
* * *
Вот вогнало небо в нимб, всё, что выжгло до привала,
а привал пришёл бывало, приглушив походный ритм.
Помню в школе старый стол. За столом – старик с прослушкой
задал ритм карандашом, чтоб связались мы друг с дружкой.
Я выстукивал своё, он своё – в чем места мало.
– Скрипку выбросьте его, дайте ручку из пенала!
Пусть он пишет обо всём, что увидит в мире этом –
коль родился он левшой, значит, быть ему поэтом.
Так и стал поэтом я без скрипичного ля-ля.
В ритмах чувствую клаксон с незапамятных времен.
* * *
В пантеоне веков – панталоны богов.
Мой отец был суров к этим странным созданьям.
Уходя на базар за хамсой и вином,
он богами честил тёток-дур в наказанье.
– Не Венера ты, глядь, а Горгулии дочь!
Не долила вина, чтоб тебя Пан потрахал…
О, пречистая мать мифотворца Христа,
чтобы в полночи к ней ты явилася бякой!
Чтоб поднялись от страха у дуры власы,
под которыми вряд ли водился мозжечок.
Не случайно, горгулья, ты носишь усы,
не Харибда ли тётка твоя из Двухречья?
Наливай, сам Дионис, он старый чудак,
закрутил свои кудри. На них и повесит,
потому что ты впрямь потерявшая страх,
как Дидона мозги навсегда в Страхолесье.
Там она дорвалась до армейской бадьи
оттого, что Эней её вовремя бросил…
Не матросил, не лги… Не сошлись по любви…
Кто ж, плутовка, мозги так тебе скупоросил?!
Доливай, говорю! То, что третий стакан –
не считай, я плачу, в своё горло и вылью!
Ева Браун, ворчишь… вот и я проворчу…
Видно, чуточку я что-то лишнего выпил.
Вот и боги, мадам, не носили портов.
Оттого там, где пьют, там и ссут без штанов.
* * *
Надо менять декорации в доме, надо собраться без вдохов: вейзмир
и обнаружить иголку в соломе, вставив в ушко её солнечный мир.
И перешить декорации света в новом декоре, в волшебных тонах,
и в драпировку закатов при этом вшить изумруды в янтарных слезах.
В жёлто-зелёных оплавах планеты сцеплены вязко прошедшие сны.
Предки, страдая, писали сонеты. Предки, стеная, писали псалмы.
Мы же сегодня мечтаем и дышим, пишем сонеты, слагая слова
в светлого счастья грядущего крыши, мир под которыми раз навсегда!
* * *
Есть дни, в которые не взять мне самому себя за строчку –
я много жил, и рифмовать не получается до точки.
Чуть глянул влево – год прошёл, чуть вправо – сгинула эпоха.
И тот остался нагишом, кто грёб по жизни ПУСТОБРЁХОМ!
Есть дни, в которые не взять мне самому себя за строчку –
я много жил, и рифмовать не получается до точки.
Чуть глянул влево – год прошёл, чуть вправо – сгинула эпоха.
И тот остался нагишом, кто грёб по жизни ПУСТОБРЁХОМ!
* * *
С консонансами обвенчан в этот вечер, этот год.
Был до прежде гутаперчев, а теперь прорвался вот.
Был до прежде – к вящей славе, а отныне – для себя:
Срезал нимб с портков державы и отправил кой-куда.
И теперь на тонкой смычке между небом и землёй
Начинаем перекличку: Гей-то, кто ещё живой…
Гей-то, кто ещё по праву утверждает свой обет
Ради солнечных анклавов, ради будущих побед…
Из троллейбуса выносят прямо к Богу старика…
Вот и прожита полова, лет опали плевела.
* * *
Попалил ты дядьку на смерть – вот 2be_OR_not 2be…
Лопари и те жрут вусмерть соцсистемы сухари…
Оперенье обрывают с Чингач_Гуков и святош,
В человечество втирают след забвения вельмож…
Остаются только в звуках все 2be_OR_not2be…
Столь несложная наука, лишь себя переступи,
Не запарь мозги в коросту, не залей себя в янтарь
смрадной жизни не по росту… Жизнь разнюхивай и правь
на вселенское открытье Человечеством себя…
И живи не для соитья, а для солнечного дня –
не для жрачки или срачки, не для всяческой туфты,
а во имя передачки Богу-господу судьбы…
Той, в которой состоялась прописного счастья нить,
но однажды надорвалась и теперь уже болит...
Только ты не вой без толку – это первый сабантуй,
А покажешь зубы волку – вот тогда уже ликуй!
Всё, что прежде надорвалось, пересиль без лобуды…
Но, вдохнув свободы малость, говори: «Алаверды!»
Пусть и те, кто междометья крыл по-русски и всерьез.
Обретут себя на свете среди роз и тубероз…
* * *
Закрой глаза на куб страстей. Ты в этом мире пуповина.
Не жди от мира новостей. Ведь все они – твоя провина.
Не жди назначенных гостей, не жди придуманных историй.
Не жди от мира новостей. Твой куб – былого крематорий.
Твой куб и прочен и жесток. Тебе он прошлого не спустит.
В нём бьётся счастья биоток. И в нём исток житейской грусти.
Закрой глаза. Смелее в куб. Открой глаза... У женских губ.
* * *
2007-2017 гг.
Комментариев нет:
Отправить комментарий