Я мстЮ! И мстя моя страшна! – Наука мести… на месте. Народное.
Игра полов – игра на букву "Ю": чтоб не было морщинок на Юю.
Проси меня, и я явлю себя – в разливе Хуанхэ – Юю в Юа!
Ты – лабиринт великой Хуанхэ – победно я топлю Юю в реке,
чьё имя – лишь Юа без берегов – игра полов не ведает оков!
Юю с Юа в соитии слились – кентавр пьёт истому без границ…
Опала над Юю в распад Юа, лесов прибрежных смялась трын-трава.
В распаде трав Юю прошиб озноб. Юа впитала влагу высших проб.
* * *
Ангелы обрыдались, незатейливо нимбы свесив,
Джомолунгму и Килиманджаро окатив холодной водой,
той, что, впрочем, стекала даром, как увядшая Ниагара,
засыхая суспензией белой над иссушенной вмиг рекой.
Протекла река в Лету — пропала,
Далай-лама читает лао
и взирает на Хуанхэ…
Не вернётся, не вспомнит речка,
где сливное взялось колечко,
о котором она не знала,
не мечтала и не роптала
на безбрежном своём языке…
Далай-лама читает лао на шагреневом языке…
август-сентябрь 2003 г.
* * *
Люди - птицы. Сбились в стаи. И до времени, пока
никуда не улетают, не морочат облака.
Не тревожат снов облыжки - нити времени глухи
к неприятным передвижкам снов, что рвут материки.
Наше время нас мочалит там, где птицы в Ирий правят.
Разорвались облака - путь-дорога далека.
* * *
Квартирант забыл ключи от родной эпохи.
Сколько время не мечи - не войти в истоки.
Сколько ключ не подбирай - дверь прикрылась цепко.
Шпиндель дней сломался в Рай, превращаясь в клетку.
В эту клетку - не сычи - сам себя заторил,
прежде выбросив ключи в жизни крематорий.
Запроторила судьба Времени границы
тонкой нитью серебра, той, что ночью снится.
А приладив по утру пуговицу к фраку,
в новь иную я войду на хромой собаке
Люди - птицы, толокно не клюют по-птичьи.
Бьются тушками в стекло в странном обезличье.
И куда им улетать, коль во всю устало
время сказки коротать путь-дорога встала.
18 ноября 2016 г.
* * *
Обращение КО ВСЕМ УКРАИНСКИМ ИЗДАТЕЛЬСТВАМ, ПРЕДСТАВЛЕННЫМ НА ФБ!
Купите у Веле Штылвелда его поэтическую ВЕЧНОСТЬ!
За ежемесячный прижизненный грант готов работать только на ВАС!
Рискните! Я - уже!
Доживать в стране политического безумия и социального опущения становиться всё смурней и страшней!
Кто рискнёт? С уважением Веле Штылвелд из предрогов Вечности.
Мир Вашему дому! А штыл андер вельт!!
* * *
- Владимир Сторчеус Я балдею от ваших стихов... И главное в рифму...
- Веле Штылвелд ну, как всех просить не ставить меня ни в какие фб-группы, кроме грандовых. - мне нужен гранд, а не насмешка... я не живу в флориде, я имею ослабленное от рождения зрение, танцую только с поворотом строго налево... направо не поворачиваюсь, не умею кувыркаться - ни через голову, ни через чуждые и чужие мне интересы... где-то так.
меня какого хрена пришпилили, простите...
А дайте я вас встречно к аренде чмокну строк.
Увы, вы бессердечны. Похоже, что вы шмок.
Шлымазл, недомерок, копающийся точно
не в тачках и не в строчках - в дерьме сверхнеурочно!
* * *
Себаритство осени, себаритство старости,
сколько в том не проседи, а сплошной усталости.
Сколько в том случаянных таинств и томлений,
тьма житейских гадостей, масса наставлений.
Пережить, едва ли что, перепить - едва ли,
если даже жизнь уже собственно в отвале...
Отвали скудобная жалость, не подруга!
Доживу утробно я эру Кали-юга!
* * *
Стихи с ответкой:
Из-под снега вырыжела осень -
желтый лист, истории квашня...
зимний миф собой простоволосив,
а предкушеньне рыхлого дождя.
рыхло-рыжий выдался ноябрь,
лист оскиз в подножно-рыжий мавр
- Ответ для дамы с рвотным рефлексом на мои строчки:
Оттого-то ей стало весело:в наконечье стрел - колчедан.
Старый раб хромой - грек оскопленный - не воитель он, не буян -
просто увален - смык с пантофлями, страстью к прошлому обуян.
в прошлом ведомом был он ведомым в предводительстве юных жриц.
Ублажать ему страсть проведана амазонистых лютых львиц...
Львицы вышли в Севилы возрастом - оскопленный раб стал их космосом.
Он отлил для них из металла наконечники стрел небывалых...
Что стреле войти в тело воина,но Севиллы мрут - жизнь их пройдена.
Только злобою под софитами шепелявят: - В БОЙ! - дурам с с битами...
* * *
Ищу генетику лица - пока ещё не подлеца.
Истоки мудрости морщин, не важны здесь ни сан, ни чин.
Истоки выдоха судьбы - дай всем Господь - не на мослы.
Расшита грудь не в орденках, а в ранах Родины на швах.
И надлежащий стан души, такой Овидий опиши -
от древних скифов мудрый зор, в нем закипел из хны узор,
а в том узоре связь планид - ищу себя как Вечный Жид,
прижатый к Городу судьбой - когда молвой, когда бедой.
Когда на полных парусах на свой особый риск и страх
ищу на верхних этажах не на купеческих правах,
а на Пречистой Вере в Мир, в котором Слово сотворил.
Не отводя от жизни взгляд, ей был я рад... и не был рад...
Отмыв генетику Души, я Слово взял на виражи,
хоть в виртуальной пормане привычно тупо фик нане...
- Отдельные веточки строк не совьют поэтического гнезда, если нет желания развернуть душу. У иного в душе целая штука духовного сукна, а он жмется быть знаменосцем... И тогда в душе происходит слом и говорит тело. Так случается на фб... Но это не изменяет правил игры душевных. И что с того, что я увижу поэтку-худышку в неком недоустроенном человеческом мире... Это для кисо... Для поэтов куда значимее просто строчки... Чтобы однажды возникла Поэзия....
19-20 ноября 2016 г.
#велештылвелд
Комментариев нет:
Отправить комментарий