События вплетаются в очевидность.


31 августа 2014г. запущен литературно-публицистический блог украинской полиэтнической интеллигенции
ВелеШтылвелдПресс. Блог получил широкое сетевое признание.
В нем прошли публикации: Веле Штылвелда, И
рины Диденко, Андрея Беличенко, Мечислава Гумулинского,
Евгения Максимилианова, Бориса Финкельштейна, Юрия Контишева, Юрия Проскурякова, Бориса Данковича,
Олександра Холоднюка и др. Из Израиля публикуется Михаил Король.
Авторы блога представлены в журналах: SUB ROSA №№ 6-7 2016 ("Цветы без стрелок"), главред - А. Беличенко),
МАГА-РІЧЪ №1 2016 ("Спутник жизни"), № 1 2017, главред - А. Беличенко) и ранее в других изданиях.

Приглашаем к сотрудничеству авторов, журналистов, людей искусства.

ПРИОБЕСТИ КНИГУ: Для перехода в магазин - НАЖМИТЕ НА ПОСТЕР

ПРИОБЕСТИ КНИГУ: Для перехода в магазин - НАЖМИТЕ НА ПОСТЕР
Для приобретения книги - НАЖМИТЕ НА ПОСТЕР

среда, 23 ноября 2016 г.

Юрий Контишев: Откуда жалит выпущенный джинн








  • Давайте попробуем перефразировать классика, говорившего: «Если звезды зажигаются в небе, значит это кому-нибудь нужно» Узнали? Фонарщик так говорил, Фонарщик с повести «Маленький принц», кстати, не токмо летчика и писателя, но и потомственного французского аристократ Экзюпери. Мы с Юрием Контишевым тоже аристократы. По крайней мере, потомки аристократов, массово расстрелянных при совке и поныне резвящимся продувным плебсом,  которое временами сбраживают жизненные обстоятельства в самое настоящее быдло. И тогда майданы топчутся по пылающим сердцам нынешних Данко, из которых и состоялась страшно роковая и жертвенная Небесная сотня. Вот только  сами определите, сколько в ней погибло потомков духовных аристократов нынешней Украины – и вы ужаснетесь, едва ли не каждый первый… Они и стали Звонарями нашей совести, а живые – продолжили зажигать украинские фонари – от Цюриписка и Херсона до Млечного пути. Как  Фонарщик и Поэт - Юрий Контишев.

Однажды я уже написал:
1.
Колодца крыша протекла в земную полость парусами.
Фрегатов сжались купола и опустились вниз носами.
И пушек грозный фейерверк в бездонном мраке растворился.

Чуть грянул выстрел и померк, и в жерле тьмы навеки скрылся,
в моей поверженной душе, жила, что прежде беззаботно,
в каком-то праздничном клише, разбил его бесповоротно.

Ворвался в космос прошлых дней, чтоб пробудить там звонарей.

2.
Звонари Вселенских полустанков тянут ораторий этажи,
пережив эпохи беспорядков и недетских сказок виражи.

Мудрецы стекаются в столицы про запас глаголить в камертон,
потом душ кровавые крупицы превращая в солнечный планктон.

Фонарей мерцающая пена накипает злобно в темноте.
Очень трудно вырваться из плена проходящим тенью в пустоте.

Лоно пустоты бездонной прочь – мудрецы опять уходят в ночь.

3.
Звонарь, Фонарщик и Мудрец сожжённой нивой без покосов,
шли сиро, голодно и босо среди оплавленных сердец.

Таким видением едва Дух вдохновит воображенье,
но, дней сминая жернова, дарит мечте местоименье.

И льёт в ночи колокола, и озаряет путь словами,
и бойче вертится земля: мир переполнен мудрецами.

Во все века, за пядью пядь слов накипает благодать.

Тут бы еще ввернуть нечто из совкового фолка… Правда, не самолетного, а вертолетного полка… Ну да ладно, ведь и летчик, и вертолетчик, и фонарщик одинаково могут изречь: Мне сверху видно всё, ты так и знай! – и чуточку попересмешничать.

Так что на сей раз прилагается и видеоряд в подтверждение слов моих. Искренне ваш, Веле Штылвелд

  • Поэтические пародии и пересмешки Юрия Контишева

Поэт и внутренние органы[1]

Не дурак – я, вовнутрь!
Весь наружу, поэт – я!
Сердце бьётся о грудь,
А в груди сердца нету.

Печень лезет вперёд,
За прямыми кишками.
Следом лёгкое прёт
За трахеей прыжками.

Почки бьют по спине,
Та, что ниже – по ж@пе.
Мне обидно вдвойне,
Здесь – Москва, не Крыжополь.

По столице порхать
потрохами наружу?
Это ж вам не рога,
что навешены мужу.

Лейтенант УВД
Как на зеркало смотрит.
Весь наружу вертеп,
Только... яйца у Мотри.

2016

*     *     *

Сломаная мачта мечты[2]

Продолжение. Юрий Контишев:
Как один просмотр матча
со «Спартаком» ломает жизнь!

Мне испортил ваш «Спартак» жизнь.
Пас не дали – я сломал стул.
Просто б с нею спал, а так – женись!
Поскандалил и – гони мзду!

И зачем я с ней вчера пил?
И зачем пенальти Халк бил?
Вот теперь она лежит спит,
А меня захомутал сплин.

Целый день летели мы в ЗАГС.
Опустел кредитный счёт вдрызг.
Церетелиться горазд всяк.
Церемония. Цинизм. Визг.

Поутру – похмелье. Взрыв брызг.
Изо всех щелей блюёт мозг.
Я утрусь. Теперь я муж, – Брысь!
Ты мне брось втирать на плешь лоск!

Растудыть-тебя-Спартак-так!
На хрена смотрел я тот матч!?
Пожелать такое мог враг,
Чтобы я сломал мечту мачт.

2016

*     *     *

Загрустила без рифмы в небосводе звезда

Если я перееду жить на дачу к соседу,
То жена разведётся, а собака помрёт.
Если я поменяю пораженье с победой,
Время вспять не вернётся и солдат не поймёт.

Если чудо случится с лотерейным билетом
И за номер счастливый получу миллион,
То страна разорится и унылым балетом
Отпоёт всех генсеков, имя чьё – легион.

На хрен: мухи в котлетах? Из Херсона бы – в Мюнхен
И баварским разливом заменить «Жигули»!
Ах! Сниму-ка на лето хату с Гретхен близ Кирхен,
Да боюсь, что за гривны мне дадут лишь рубли.

Облик родины постный загустел облаками…
Загрустила без рифмы в небосводе звезда…
Сник поэт, видно, просто…отравился стихами,
Пропустил миг чудесный…не дай, Бог, навсегда!

2016

*     *     *

Горемыка в гареме

Я не зря, в твою сторону зря, оборзел -
Я твоё окружение сук обозрел.
Сук, который оранжевой розой созрел,
Я сорвал с напряженьем под сделанный срез.

Я не слез, я упал вместе с суком на сук,
Что в твоём окружении сок свой сосут.
Не слезой сотрясая сосуд, что не сух,
Заспиртованным жжением в оный поссу.

Суть не в том, что потом, разобравшись с баблом
(в смысле: бабы – все суки!), «Р» выну с РебРом,
Вставлю «Л» там, где надо, торгуя е@Лом,
И Любовь превратится в обычный обЛом.

Свой апломб погасив, пол ударив о лоб,
Не молитвой, а просто улёгшись как лох,
Я, уже налегке, налегая на слог,
Разгоню вас, как паству рассерженный Бог,

Словно блох от собак, хомяков и котов…
Осмелевших, с сомлевшего тела, кнутом,
Разогнать вас, болтая болтом, я готов! -
…Я такое чудю, если выпью не то!

2016

*     *     *

Гармония скукожилась в гармошку

Моя страна мне снова изменила,
Хотя клялась, что я – её навеки:
И сын, и гражданин, и человек,
и…
стала вдруг чужою и немилой.

А помнишь: я любил тебя наивно?
Не зная, что врала ты мне нарочно:
Бессовестно, бесстыдно и безбож –
но…
не прощала шалости невинной.

И миллионы разминулись… мимо
Своей судьбы прошли, мечту похеря.
Ты воздала им, каждому – по ве –
ре…
Шила: жалость, жало или – с миром.

Орлов – за решки, прочих – в конвоиры.
Гармония скукожилась в гармошку.
На все лады… давили понемнож –
ку…
да из песни слог пытались вырвать.

Под берестою спрятались берёзы.
Под Бериславом спряталась Каховка.
Мне изменили, ну а мне нелов –
ко…
роль не может быть шутом сквозь слёзы.

2016

*     *     *

Факью в АйКью[3]

1-й том. Червяк в раю.

Раз под вечер, в воскресенье, выгрыз грушу, сплю в раю .
Вдруг – навстречу Воскресенский! – Здравствуй, Витя! – говорю.
Он дыхнул нетрезвым чревом в червяковый мой АйКью,
Сделал факью, но – не членом, намекнув: Ещё налью!

Где-то, после третей кружки ( я уже двоиться стал),
Промычал: – Не съесть ли грушки? – и разверз свои уста.
Я, конечно: – То да это! Что ты, Витя? Плод – мой дом!
Но услышал от поэта, што я –  штопаный кондом.

И с трудом латая печень смесью пива и стиха,
Он сказал: – Червяк  и Вечность! Змей в обличии греха!
Так  нетрезвый человече червь сомнения узрел,
И сливным бачком беспечно сливу слил он в санузле.

Ну а я – остался в груше, убеждённый в правоте.
Витя, добрый и послушный, отключился на тахте.
Больше с пивом он не дружит, подписал мемориал…
Продолжения не нужно! Гоголь . Том 2-й. Финал.

2016

*     *     *

Скульптурьёзность[4]

Попытался всунуть в эти образы хоть какую-то тему:

Я вчера закончил ковку
И два плана залудил…(с)
Сел под кустик,  не на порку –
Заблудился, зафлудил.

Тушь размазал по экранам
В ритм скольжения дождя
И надыбал за стаканом
Скульптурьёзного вождя.

Он, картуз надвинув с юга,
Прокартавил сверху нам:
- Рассыпается кольчуга!
Молот выпал серпу на…

Мы, по булькам зная меру,
Загрызаем кулаком.
С неба сноб пенсионеру
Тащит клёкоты клоков.

Я лежу помятый в луже,
Очень вычурный собой,
Лепит бог страну всё ту же,
Сник мой ник – уйду в запой!

2016

*     *     *

Поэт у скрытого корыта[5]
Родилась у меня такая шутка в ответ:

Загремело летнее корыто
По бровям закатанной реки…
Сколько мастерства в поэте скрыто!
Чтоб вот так: без мата! от сохи!

Разбудить заснувшую Россию,
В бигуди засунувшую мозг!?
Отразить жующего мессию
Данте сам – козырно бы не смог!

Потому, прощают нас дантесы
Не плюют на стёртый эполет.
И бредёт поэт босой по стрессу
Вдоль по трассе среди зимних лет,

Где звезда шестёркою сисястой
упадёт на связанную шаль.
Пьёт поэт...и пишет очень часто.
Было б реже – было бы не жаль.

О, язык его! – Протуберанец!
То – загнёт бубново, то – крестит!
Лишь читатель, подлинный засранец,
Матюгнётся: Мать его етит!

 2016

*     *     *

Рецензия на Джоульное Лешек[6]

Джоуль[7] был некорректен и пиво любил больше чая,
делал дело с ленцой (или с Ленцем? – не помню уже!),
но улыбкой своей на лице теплоту излучая,
так запутал нас Ньютоном с метром в одном падеже.

2014

*     *     *

Сколько нам отмеряно у Бога?[8]
А теперь, собственно, моё:

Николай, к тому же – Нидвораев,
В разгильдяйстве был неутомим,
Слыл одним из многих раздолбаев,
что по жизни Господом любим.

Он бродил, гербарий собирая,
Колобок, бескрылый херувим,..
Вор в пути не грабил Николая,
Он ведь мог ограблен быть другим.

По измятым улицам – трамваем.
Дальше – полем скомканным, пустым.
Вороньё озябшее летает.
Всё по жизни кажется простым.

Выпадают камни на дорогу
Из его растерзанной души.
Сколько нам отмеряно у Бога?
От горшка вершок и плюс аршин.

2016

*     *     *

Окуджава и Лолобриджит

Уже скрижалей лом вокруг лежит,
Но пожирает мысль карандаши
И вижу, как над пропастью во ржи,
Рождается сюжет мой… подожди!:

Кинжал в глазах! Я – истинный джигит!
Ищу на ложе я Лолобриджит
И – блажи ради – в ней же – точку джи,..
Во благо ли с Бриджитою грешить?

Пусть цензор мой завистливо брюзжит,
Слюною  брызжет, коршуном кружит,
Но миг прекрасный прожит мной уже,
В сюжете, в виртуале, в мираже.

Журчит строка. Джигит уснул в тиши.
Ушла Бриджит. И с нею точка джи.
Колечком рыжим на виске дрожит
Её улыбка…недопитый джин,

Откуда жалит выпущенный джинн
Под Окуджавы ласковый нажим:
- Спеши писать!
И я, вскочив с пружин,
Уже опять точу карандаши.

2016

*     *     *

От Барто и до Барто[9]

Спит садовник под крыжовником,
Дышит в старое пальто,
А для будущих полковников
Пишет Агния Барто.

Но напишет Слава Токарев
И споют потом Би-2,
Что полковникам никто теперь
Не напишет никогда.

Ерунда! Напишут всё-таки,
С матом в девичей губе[10],
Про полковника высокого
В казематах КГБ.

Как же быть теперь со славою
От Барто и до  «Барто»? -
Я горжусь своей державою,
И, притом, уже лет сто!

2016

*     *     *


Владимир Беляев: Я не гений, отнюдь...
Я не гений, отнюдь,
И я знаю об этом
Сердце бьётся о грудь
И душа в ней поэта
Альфа Люм: Кризисно-творческое
Утро, муторно, февраль-"BOSCH"
Ветром-миксером метель взбил.
На работу, как на казнь... Что ж,
Знал же ведь, когда вчера пил...

Поцарапался? В шкафу – соль.
Коньячку б сейчас сто грамм... Сплин.
Мыслей утром в голове – ноль.
В кошельке такой же хрен... Блин!

Субмариною уткнусь в дно –
У жены очередной взбрык...
Я не антиглобалист, но
Церетели не люблю... Дык!

Скоблит сердце за страну боль,
Кризис, мля, из всех щелей прёт,
Чё я вру, что там мыслЕй – ноль?
Их там целых минус две! Вот!

Я к второму "Я", в ответ – смех...
Мне хреново, а он ржёт, жлоб...
Минус – бабу бы сейчас... Эх!
И "Спартак" чтоб всех подряд... Ёп!

Виктор Воскресенский: Запретный плод

Пиво свежего разлива оказалось никаким.
Закусить спиртное сливой помешали червяки.
Омерзительные твари учинили беспредел
В дорогом сельхозтоваре. Я их вычистить хотел,

Но один червяк навстречу храбро выполз и сказал:
– Эй, опомнись, человече! Обижать червей нельзя!
Сердце старого юнната (и нетрезвого к тому ж)
Пожалело мини-гада. Выбрал я одну из груш,

Аппетитно впился в мякоть и застыл с открытым ртом...
Стал другой ползучий вякать: – Прекрати жевать мой дом!
Я ответил: – Да ползи ты в инкубатор нечистот!
Бросил в урну паразита и доел запретный плод.


Олег Кротов 2: Стук в заброшенные створки..

Стук в заброшенные створки,
Дождь колотит мелюзгой.
Ветер ищет куст для порки,
Хлестко бить его собой.

Небо вышито клочками,
С треском рвется туч рушник.
Сыплет молний светлячками,
Зов стихии на пикник.
.........................
Лепит бег ручьев заторы,
Очень вычурных фигур.
Воды колются о шпоры,
Там смешавшихся скульптур.

Бритый берег валунами,
От скольжений сверху-вниз.
Выпад твердый, кулаками,
Дождь их с шумом, враз обгрыз.

Бульки в мерные стаканы,
Речи мятых, полных луж.
В даль летят погоды планы,
Марши с неба, грома туш.

Спала россыпью кольчуга,
Дождь и ветер, их союз.
Луч из солнечного плуга,
Пашня та, небес картуз....

Сергей Сорокас: Скрыта

Прогремит осеннее пространство
и затянут небо облака.
И пойдёт гулять протуберанцем
красками закатными река.

И ветра подуют, что есть силы –
в вихре кружится опять листва.
В карты словно бы играют листья –
в той игре так много мастерства.

Туз бубновый снова бит шестёркой.
Пузырится отраженье вновь.
Закусили весело икоркой –
было сказано в глаза, не в бровь.

Пропускает ход опять ответный
с утренней росистою звездой
внеочередною эполетной,
где поющий, пьющий козодой

пропоёт закатный гимн прощальный.
А шестёрка снова в бигудях
скрыта под осенней лёгкой шалью,
вьюгой летней связанной на днях.

«Джоульное» (Лешек) | Может, врет колесо? А тем паче, колесные пары?...если дальше на север – короче в термометре нить...И приходит сэр Джоуль, седой собутыльник мой старый, говорит: "Парадокс! ты не мог бы его объяснить?"...
[7] ДЖОУЛЬ (символ Дж или J), единица энергии в системе СИ. Один джоуль равен работе, произведенной силой одного НЬЮТОНА, действующего на расстоянии метра. Была названа в честь Джеймса Джоуля, ранее обозначалась как эрг.

[8] Откопал в завалах неопубликованного
Шутка-отзыв на: http://www.stihi.ru/2011/06/05/1209
Александр Штурхалёв: Помогает Боже Раздолбаям
Вековою скукою снедаем,
И тоской по юности томим,
Помогает Боже – Раздолбаям!
И гораздо реже – остальным…

Я живу, грядущего не зная,
Прошлого гербарий не храня.
Помогает Боже – Раздолбаям!
И не забывает про меня …

Александр Штурхалёв: Сколько нам отмеряно у Бога
Затянуло снегом всё в округе,
И простуженное небо хмурится,
Ждёт постель неубранная вьюги
Скомканы поля, измяты улицы…

Сколько нам отмеряно у Бога?
На каком сойдём мы вираже?
Позади мощёная дорога…
Из камней, лежавших на душе…

В снежной дымке не видать погоста,
Зябнет, где придётся, –  вороньё…
В этой жизни кажется всё просто:
Сколько доведётся, – всё моё…..

Вячеслав Токарев: Я пишу письмо полковнику
[10] Группа «БАРТО» организована в 2006 г. Лирика группы обладает ярко выраженным ироничным и социальным подтекстом. Мнение Троицкого о проекте «БАРТО»: «Ура, свершилось! Наконец-то нашлась простая русская девушка Маша, которая в песнях называет все вещи своими именами, не стесняясь в выражениях, и при этом энергично все выпевает в модном стиле электропанк! Сергей Шнуров в юбке? Земфира без тормозов? Пожалуй, ни то, ни другое. «БАРТО» — совершенно самостоятельная история».

Комментариев нет:

Отправить комментарий