- Мои украинцы: в моем киевском интернатовском 3-"в" классе дети-украинцы рисовали рядом с солнцем подсолнухи и... танки.
Мои украинцы: в моем киевском интернатовском 5-"в" классе дети-украинцы называли своих матерей на "Вы".
Мои украинцы: в моем интернатовском 6 -"в" классе дети-украинцы собирали в Голосеевском парке цвет акации на поездку в Керчь.
Мои украинцы: в моем интернатовском 7 -"в" классе дети-украинцы отдавали свои краски и альбомы онкологическим больным детям.
Мои украинцы: в моем интернатовском 8 -"в" классе дети-украинцы целый учебный год изучали "Кобзарь" Т. Г. Шевченко
Мои украинцы: в моем интернатовском 9 -"в" классе дети-украинцы не понимали, почему уезжают в Израиль дети-евреи.
В моем киевском интернатовском 10 -"в" классе я был уже чужим, отверженным и затравленным подростком.
Слово "буллинг" придумали позже, как и слово "ксенофобия". А антисемитизм было принято не замечать.
В Киевском университете им. Т.Г.Шевченко мне откровенно сказали: "У вас, юначе, не чиста українська вимова". Это был приговор.
- Роман Маленков А насправді була чиста вимова?
- Веле Штылвелд я вырос в еврейском доме. украинский знаю в совершенстве, но каркаю! И буду каркать по гроб жизни... еврейский акцент!! "Блуждает выговор еврейский..." (Иосиф Бродский, лауреат Нобелевской Премии в области литературы), - он одинаковый и во Львове, и в Днепре, и в Киеве, и в Одессе...
- Роман Маленков Віктор Шкідченко у мене кума "каркає". Вона прекрасна людина і ніхто на це ніколи не щвертав уваги, навіть не помічав. Я багато знаю смішних історій про євреїв, але я не впевнений, що ви знаєте краще за мене, історію євреїв України. Все це дурня. Євреї відродили івріт, вбиту тоді мову. Це феномен, це неймовірна річ, а ви, починаєте щось казати про українську.
- Веле Штылвелд Роман Маленков цена.. горькая цена возрождения этого духовного эсперанто в том, , что идиш в израиле на старте державности был зашельмован, как язык рабов... похожее сегодня происходит .с украинским... полтавско-киевский диалект настырно подменяется фашизоидным галицийским. одним словом, все мы снова в пустыне... Нам просто необходим длительный межэтнический диалог от простых людей до академиков...
- Веле Штылвелд пан Роман, у вас агрессия, вынужден вас забанить... с ув. ве ша
Еще раз спросите - за кого буду голосовать? За того претендента, который принесет в Украину реальный межэтнический мир!
- Виктор Цыганов хорошее мнение но запоздалое
- Веле Штылвелд если вы еще на земле, значит ваше время еще не вышло.
Однажды в НСПУ прокатили меня со счетом 14 против, 13 за... С таким счетом полураспад страны продолжается вот уже 20 лет!
В 1998 г. меня попросили угомонить "еврейских неформалов" после избиения детей из воскресной ешивы фанатами "Шахтер" Донецк.
Вы уже догадались, членом НСПУ ни в 1998 г., ни 2002 г. я так и стал, написав бездну книг, стихов и статей в сетевом режиме...
Что до нынешнего НСПУ, то сегодня там, как в старом анекдоте, распродают старинную музейную еврейскую мебель! Библиотеки там нет!!
Сегодня в толерантной Европе у меня опубликовано только за полгода уже 4 книги по 350 станиц. Их читает мир!
Мир меня услышал... А вас?! Вам удобен этом мир стяжателей и духовных деляг? Мне нет. И тому в доказательство книги мои.
Ребята, сколько уже из Вас пишет свои честные книги? О чем они будут, и для кого Вы напишете их сердцем?! Только не врите себе!
- 26 марта 2016 г. · Сетевой город... чундра-чучундра... вечная боль о несостоявшихся реальных друзьях. виртуальные фишки, мордографии, чудовища прошлого, твари настоящего, душки будущего... укатают словами образами рефлексиями...
Общаться - это работать, проживать счастливейшие и печальнейшие мгновения - это работать... Оба арбайтен, оба на психо эмоциональном износе с лопатниками, что мама не горюй...
Мама не горюй! Эти не трахнутся в парадике.... эти - потеряное, подтертое электронными лапатниками поколение... жители сетевого города... вау вав вав гаввв!
- 27 марта 2017 г. Страшно и утомительно бить по картушу, приговаривая: был человек и нету...
Они-то и прошли в Вечность, а мне снова и снова пора к иным ПИРАМИДАМ.
Писательский стол никогда не способствует шорам. У него своя выразительность. Кто-то пробовал понять почему лаборатория СЕБЯ так подозрительна окружающим? А вдруг он в себе раскопал то, что напрямую касается меня,является моей сущностью. Никто не желает себе писательского раздевания, протестует против бурным неуважением. А автор, что автор... Он топает дальше сквозь годы, теряя друзей приятелей... Он никому не недруг, просто он знает цену ерничества, и отбрасывает его.
И вот он сам. Ин сё, самость, душа отныне принадлежны только ему в огромном пустом зале жизни. Он расставляет по полочкам извивы прошлого, предвидит и упреждает завтра... И в принципе он уже способен избегать житейские глупости и банальности... Но не катаклизмы...
Бойся катаклизмов, кричит он себе, бойся неуёмно неумелых... Не заговаривай с ними, не протягивай руку помощи, не сос-страдай... Они не ты... А в чем собственно разница? Они сумели выбраться на свое плато и баста! Но ведь это только альпийский лужок. Тебе же изначально претят любые пляски на лужке.
Тебе непременно следует идти дальше. И им следует. Но они - выдохлись... Вот и радуются своим достижениям, своим альпийским лужкам на обочине жизни...
В молодости редко кто спрашивает, а зачем я пишу, рисую, театралю, творю... Но вот...Достигнут предел, потолок усилий. Можно раздавать интервью, можно идти в свет... Можно блистать, а у меня дорога скальпини на веку. И что тогда, когда в руках только увесистый молот и долото. Да заплечная торба с краюхой ситного хлеба Приходится идти дорогой Пирамид, заходя в каждую с одним промыслом тяжким....
Страшно и утомительно бить по картушу, приговаривая: был человек и нету. Не прошел в Вечность, не прошел огранки Времени, вот меня и прислали сбить... Память об имени, о недовершенных деяниях, потому что были другие, не терявшие Времени. Они-то и прошли в Вечность, а мне снова и снова пора к иным ПИРАМИДАМ.
- 27 марта 2017 г. Отец. К нему возвращаюсь каждый раз, когда хочу переосмыслить очередной этап прожитой жизни. Так поступают многие дети самоубийц. Я не спрашивал ни у кого из них, как они выбираются, выкручиваются, выверчиваются из тех или иных передряг, но передряги своего отца самого рождения взял близко для себя в сердце.
Вот, скажем, сегодня. Да именно сегодня по работе мне пришлось отказаться с утра на центральном киевском вокзале, скорее на Привокзальной площади, у станции метро Вокзальная. Это песня. Некогда в этом месте стояли экскурсионные лайнеры, обещавшие массу всяческих эмоций и возбуждение только от одной двухчасовой поездки по Киеву, особой экскурсионной поездки...
Что-то сегодня подобной роскоши нет. Все автобусы едут в Дальнее зарубежье, увозя десятки тысяч украинцев с их Родины навсегда в гнилые заграничные пенаты, в которых для них нет ни места, не даже призрачных целей некого разумного существования. А они всё едут, и едут, и едут.
И вот мне показалось, странно так показалось , что время переустановило некие маркеры, которые прежде по наивности мы называли флажками. Что-то перещелкнуло это сирое безподштанное время в нас самих, и мы стали иными.
Прямо перед выходом из метро огромная биржа опущенных пьяных бродяг однодневок, которые часами ждут на работодателей разовых, грошовых... заработков, Но которые не будут спрашивать у этих не работяг, собственно могут ли они или смогли бы быть вовсе иными, будь более удобными нравы и времена.
Об этом работяги молчат, они не понарошку наслышаны о грязных вкусах этого века среди прочих беспортошных веков, многие приехали сюда прямо из дому, оттого и ещё как, переминаются они с ноги на ногу, тусуются, и приходят в себя, выдыхая алкогольные пар, как загнанные холстомеры, как недолюди, недочеловеки, недосущества, способные хоть как-то за себя постоять.
Мне на встречу рано. Ко мне подлетает внезапно мужик, орущий во все пьяные легкие:
- Дядька, помоги, потому что этой ночью пропали вещи, как сапоги!
- Сапоги пропали, что ли?
- Да, не сапоги у меня, берцы, и черная роба на мне же, и паспорт при мне. Всё остальное кто-то украл, это они всё нагло украли этой ночью... украли всё, украли моё - где милиция? Кто поможет?!
Он словно из другого времени, в котором был трехэтажный забор, за который однажды черт занес и меня, уже не помню по какому пьяному поводу . Вот уж где Совок давал почувствовать неизбежную опустошенность в преддверие той страшной тюрьмы, из которой уже не выпустят никогда.
Теперь это Советское чудо-юдо куда-то пропало, оставив пьяным облапошенным заробитчанам особый местный фиг-вам без малейших возвращенных или хотя бы чуточку извращенных надежд.
Увы... Милиции на Привокзальной площади нет. Полиции тоже... НЕТ и ТАК СКОРО ЕЩЁ НЕ БУДЕТ.
Комментариев нет:
Отправить комментарий