Я сплетаю верёвку,
А выходит - рубаха!
То ли я – неумёха,
То ли – ну её на х-фиг!
Как меня ни пороли
(детство было – не сахар!),
Вырос я меланхолик,
Но холерик - в стихах я.
Хоть по роли – не лох я,
И одет не в лохмотья,
Но - не Захер-Мазох я,
Не Уайт я Уолтер.
Я - тягучий и липкий,
Словно сладостный стронций,
Канифолью по скрипке
Я еложу под солнцем.
Что осталось на донце
Этой жизни пропащей? –
Только лучик в оконце
Да далёкий фонарщик.
(С) Юрий Контишев: Неумёха и далёкий фонарщик
Комментариев нет:
Отправить комментарий