Веле Штылвелд: Мир, который заорхидеялся

Веле Штылвелд: Мир, который заорхидеялся

Ирина Диденко: Леда Победы, графика

Себя не подчинять обидам века,

а значит - оставаться Человеком.

В то время, когда отечественная журналистика на ладан дышит, в самую пору приоткрыть карты. Сетевую журналистику легко переосмыслил и употребил для себя сам народ.  Явились не только классные рефлексии или подписные под фото и видеоконтентом сопровождения, – народ научился чувствовать тему, улавливать сетевые тенденции и чисто информационно подставлять под них плечо. Никто не пытается, например, того же меня, объявлять великим блогером. 

А я и не рвусь, но слежу, как подтанцовка того или иного шоу-ведущего по вечерам употребляет речевки из моих последних постов. Сегодня залетали словца типа выкуклился, заорхидеялся... Меня улыбнуло... Значит, и на сей раз прокопало... 

Ну, берет же ребятня на влет, но платит только своим назначенным властью блогерам, есть тут отчего репу чесать. А вот с другой стороны о нашем ФБ-коллективчике, который я вынужденно очищаю от крайних, я уже почувствовал чувство плеча. Правда, от подключившегося или подсосавшегося кругу ФБ-прияятелей Искусственного Интеллекта. Только писнул заметочку об орхидее и махаоне, как тут же мелькнула видашка об орхидеях, – это то, что я называю сетевым чувством плеча. Спасибо ИИ. Ведь именно так работает на ФБ искусственный  интеллект.

А для всех прочих всё то, что только что я написал, тоже имеет название – это сетевая рефлексия, или некое сиюминутное информационное ощущение жизни… Каждого из нас – великодушных и ошельмованных. А стать бы всем нам под Кабмином в верблюжьих одеялах с подписью: Один вор – один одеял, как некогда прежде при совке говаривалось:  Адын дынь – адын рупь... Или грош нам цена, коль скоро моральные мерки для сатрапов и нукеров все ещё у нас ордынские... Один  государственный вор – один одеял, и посему на одной веревочке следует их вести в некий запредельный народный суд – сдаваться. Я даже уже вижу их неким боковым зрением: Ба, да они уже всем Кабмином идут сдаваться…

А если все эти, увиденные мной накануне, космоверетёна прилетели за ними – нашими чиновными мучителями... Ведь что им просто в единый миг перебраться от парковки на дальней Троещине до парковки у кулуаров Кабмина или, скажем, до их вычурных особняков. 

Смотришь на этих плутов и поражаешься, как они нас к себе приручили! Вот выйди я в верблюжьем одеяле на прогулку на Андреевский спуск. Тут же заберут! Или, как вы это себе представляете, что весь Киев, например, будет жадно интересоваться, почему это я и как не испражнялся последних 27 часов земных внешне неарестантских часов?! То ли дело – это отдельная камера на четверых с одним точно подселенным стукачом, и эти мило скуйовдженные ещё светским вчера и ныне провисшие пейсы. А разве не они давал всем нам интервью о своих лексусах и мальбахах, разве не они не сообщали нам о своем великобританском или уж никак не занзибарском подданстве. Разве это не мы всей этой воровской шалупенью отродясь лохи зашоренные?!.

Вечный им мир и покой, а нам – их вечные ценности. Хотя в стране Воров вечных ценностей нет... То ли в той же Великобритании, по крайней мере, есть той себе меч-кладунец, хотя это и  не легендарный меч короля Артура. Мир – это значит духовный оселок, но в застывающем на века камне. Ведь англичане определенно точили свой островной язык до лезвенности...

Why? –  вопрошают нас английскоподданые. Но их почему ас не касается, потому что сами мы только тем и живы, чтобы разговаривать с оговорками и очепятками. Это наша Алиса в стране Чудес. И только в такую Алису мы верим, тогда как всем иным Алисам в Украине просто не  выжить!

Но зато однажды мы уже всей страной доверились вору, о котором знали и промолчали... Не оттого ли нас пробила национальная депрессия, как такое состояние,  когда стадный рефлекс уже не срабатывает, и каждый готов отныне убивать каждого...

На душе так гадко, что и пить, честно, больше не хочется в опущенном стойле киевского пенсионера. Хочется йогурта. Выпил триста грамм йогурта с малинкой, завернул крышечку на пустом бутыльк+е, и с прищуром посмотрел бы на бездонный колодец троещинского неба… Эх, и отправил бы пластиковую тару в близжащий обозримый мусорник…

Но тара до мусорника не долетела. Её на ходу подхватил ушлый собиратель утильпластика. Поинтересовался у него, а сколько за это счастье нынче дают? Пять гривен за кило, но как-то на Петровке опустился за пластиковой пустышкой, и вдруг местный конкурент ногою бьет по руке! Чуть кисть не сломал, а у самого рожа перекошенная. 

– Рецензированная, - говорит, – территория, кука ты Царя Соломона, глядь... Брось пластик, а то прибью, в мать перемать всю рать твою тут непрошенную...

– За эту тару? Спрашиваю. – Это же безумие... 

– Не безумие, – говорит, – голод. Бутылки зимой не прохождэ. И стоят гроши, и мешки стеклотарки по снегу таскать не станешь, а макулатурка мокнет, да и дух от нее тот ещё, прости меня Господи...

– Так что, спрашиваю. – Выходит, что сборщики бэу пластика – это городские интеллигенты утильсырья? 

– Да, только давайте уточним, – ушлые интеллигенты, ведь прежде я монтажник электронной и радиоаппаратуры высшего шестого разряда. И тут и там – нужно иметь глаза. Вовремя и быстро подскочил, так же быстро и вовремя отскочил, на кулак соперника не нарвался. Правда, передний зуб щербатый видишь? Таки нарвался. Но у него была справка с психушки... Ладно, я побежал, а то вон тут еще три мусорки не окучены. Чуть замешкаешься и в пролете останешься. 

Прощаемся…

– Ну, ты, если что, подходи, я теперь здесь по утрам йогурт пью. Постой у меня здесь стариковский...

Разговаривая порой с подобными человеческими персонажами, я не опускаюсь до них, а поднимаюсь. Потому что внешне луженные, они каким-то чудом сохранили свои светлые совковые души. Я часто узнаю среди них вчерашних посидельщиков  советских кухонных табуреток. Вот такая табукатура, как говаривал прежде Алексей Зарахович – киевский поэт и культуролог.

А мне порою всё кажется, что мы не только ненавидели совок, но и желали его сохранить в неких самых теплых тонах. Но пришли недогрызиши прошлых мистерий из неких фашизоидных сховов и взялись крушить будущее своих незвездных потомков. Свое они еще только пожнут, как мы пожали своё, так и не сбежав за открытые сегодня границы. А куда нам бежать, прежде звонким и звездным. Сегодня наша задача тихо сшивать этот охаянный и поруганный мир по крохам... Что и делаем, сцепив зубы, не смотря ни на что...

Сегодня мой пост о социальной пирамиде Маслоу. Беженец из любой страны мира получает в Украине ровно 50 долларов. Такая Практика. Украинский эмигрант в Германии строго 300-350 евро плюс социальный пакет, в Израиле – 600 шекелей. Там нет воровской орды управленцев украинского Кабмина, и там существуют условные уровни пенсионного обеспечения. Уровень ноль в Украине определился фашизоидным Львовом. Там господа националисты назначили своим ОУН УПА дедушкам доплаты к украинской минималке плюс 2000 гривен. И тем образовали общенациональный уровень материального выживания в три с половиной тысячи гривен. Тогда как я, чернобыльский учитель и неформальный журналист получил от нынешней власти в марте 2023-го года две тысячи четыреста сорок шесть гривен. И всё ! В самый разгар этой нелепой войны. Сдохни и не горюй, упорото заявила мне власть. Всё, сопли поубирать. Сопли и воруют чиновники многократно разворованного украинского пенсионного фонда.. И в этом мы и гейропейцы и америкосы в одном разливе. То есть достойны и европейцев и американцев. Но по факту, достойны только на вынос! Но это только первая сторона медали.

А вот вам и вторая. Выброс некого числа вроде бы средних пенсий вырвало вверх национальную инфляцию, и голодные остались без хлеба. Какой экономический и политический выш выучил этих бездушных истуканов и воистину сволочей? Молчат упыри привластные, а я нет, день за днем, наблюдая как рвутся ввысь цены на продукты первой необходимости... Вы что либо в учебниках экономики о потребительской пирамиде Маслоу читали. Вы сами подтянули её вверх, обрекая крайних на смерть. Впереди у вас ГААГА или собирайте ВээРУ и начинайте вместе с КАбМином учится простым политическим и экономическим азам.

Ну, а в-третьих, готовьте транспортные потоки на городские кладбища – расписание, подъезды ведь и кладбищенских маршрутов у вас нет! На Северное народно кладбище для неимущих вас не повезут, а туда годами ходит один автобус, когда 1-2, когда 2-3 рейса за день...

Лично я приглашаю западных журналистов на экскурсию по продуктовым местам отоваривания простых троещинцев в два, скажем, тура – понедельник и пятницу одной недели... Пусть они всё сами увидят... И расскажут миру о нашем истреблении! Сос! Раньше бы промолчал, но когда-то следует поставить на этом жирную точку. Ведь это же продолжает происходить даже под бомбами злобных и настырных рашистов. Ты умри сегодня, а я умру завтра, продолжает говорить простому народу власть, посеянная однажды олигархическим украинским кучмизмом.