Веле Штылвелд: Эмиграция мозга

Веле Штылвелд: Эмиграция мозга

Ирина Диденко: Плач о погибших

В Украине за публичную клевету и шельмование в самую пору давать восьмилетние сроки… Кто только лично меня не шельмовал эти годы. У меня предложение читать в журналистских вузах православную этику.

Пишу с шести лет, и практически всю жизнь я был занят журналистским и литературным творчеством. А замечаю дарования других как минимум последние 35 лет. Была у меня и творческая поэтическая лаборатория «Воспарение», и сетевая литературная лаборатория «Саламандра», и творческая сетевая территория «ВелеШтылвелдПресс». 

За эти годы я способствовал изданию более сорока поэтических книг тридцати киевских авторов. Ой, только не надо, что все книги издавались на языке оккупантов. Были поэтические сборники украинских авторов, и сетевые публикации текстов доброй полсотни авторов, так что это не ребячество, не дилетантизм, а подвижничество на полном духовном безрыбье. 

Ведь у нас духовно что... Под что заведено бабло. Блоги были находкой... Они дали определенный выхлоп. Сейчас же мне нужны бесплатные блоги-каталоги с переключением на библиотеки произведений других дружественных мне авторов на програмном уровне. Такие себе блоги-картотеки... в эру вхождения на территорию Искусственного Интеллекта. Есть ли у кого на сей счет идеи? 

И кто вообще готов подставиться под сей паровоз.  Так что, есличто, прошу любить и жаловать. Тяните за любую ниточку текстов и читайте, читайте, читайте... Но прежде задайтесь нормальным человеческим вопросом: почему этот конкретный автор не издаваем у нас в стране и при этом известен в мире... В том числе и только сетевом... Это же так несуразно!

А вот все нынешние литгранды – это огромный блеф. В современной Украине их организуют или канадийская родня, либо приблудные пизаны от всяческих тухлых отмывочных фондов на, увы, протухшем воровском, в целом, бабле. А вот так, что позвонить и спросить: 

– Веле, из около сорока сетевых постов в месяц, сколько будет отдано в копилку человечества, а сколько просто на продувной винтаж. 

Но пока адская тишина убивает! День за днем, месяц за месяцем, год за годом! Это неправильно и не полезно, чувствовать себе Золушкой - как не крути, а по украинским меркам я прожил жизнь. Вот почему ничуть не удивительно, что  преследует меня  прямо адская мартовская депрессия... Потому что нынешняя олигархическая Украина вовсе не страна, а духовный сиротинец – от рождения и до смерти...

Каждый человек приходит на эту Землю с определенной целью. 24 апреля 1954 года сошлись три священных земных даты – иудейский Песах и католическая с православной Пасхи. В этот день я и пришел на Землю, чтобы перекрыть заскорузлую украинскую черносотенность, и в тот день, когда я уйду – она непременно иссякнет.

Маленьким интернатовским босяком в украинской столице – я повидал многое и многих. Были среди них и писатели, и поэты, и юристы. Грицько Бойко написал Барвинка, а некий свидетель смерти Чапаева в 1937 году оторвался на неправых... 

– Косил, грит, беляков, как траву. 

А ещё я видел старых юристов-евреев, правоведов по подростковой преступности. Нам они читали скучнейшие моралите. Затем они испарялись, но за одним таким я прошел через вереницу интернатовских коридоров до выхода, и, держа старика за лацканы, задавал ему единственный вопрос: 

– За что все они нас, евреев, в этой стране ненавидят. 

У старика болезненно слезились полуостекленевшие глаза, а сам он как бы мешкал...

– Люди, - сказал мне старик, – извечно сволочи... Но их упаковывают в различные социальные идеи и умягчители.... И только мы, евреи, всё время выбиваемся из этой кромешной упаковки. Отсюда и совет: или упаковаться потуже, или иссечь себя из этого конкретного человеческого сообщества...

Одним словом, шила в мешка не утаишь. 

Мы – простые еврейские жители Орияны, не упакованы материально, как наши олигархи, и тем более морально, как потенциальные узники нового пропутинского черносотенного ГУЛАГа.

А палк+им украинцам хочу заметить – на сей раз ненависть поджигалась с обеих сторон, но только не получилось, как прежде, сделать евреев и инородцев разменной картой (монетой), а значит, Завтра всем вам следует уйти в далекое заскорузлое имперское прошлое!

Всё больше  вопросов задают мне старинные армейские друзья, пережившие со мной вместе почти полстолетия совместных духовных поисков и прошедшие совместно со мной тьму зачарований и разочарований, но мне трудно что-то им внятно ответить. Потому что начитать мне придется очевидно с себя…

Я же только начал писать Роман-исповедь о том, почему мне так важно реабилитировать отца-самоубийцу в моих собственных глазах, и перенаправить его на тот возможный жизненный путь, который он обретет в новом мире...

Обычно на Земле самоубийцы уже не обретают новых путей. Их души навсегда остаются в ноосфере землян в виде кучевых облаков. Они мирно проносятся над землей, так и не становясь с серебристыми облаками – облаками ангелов, облаками надежд, облаками родовых защитников наших.

Они приносят в наши сны никакие неосуществленные ими при внезапно оборвавшейся жизни дела, и иногда сразу десяткам, сотням, а то и тысячам землян одновременно являя одни и те же яркие сны, наталкивающие живых на решительнейшие пост-действия, направляющие одними только намеками на неосуществленные ими цели.

Увы, это сложно, когда вдруг оказывается, что утром в транспорте многие люди говорят едва ли не о том и том же, о том, что им приснилось буквально до слова, до буквы – одно и тоже самое, что и мне, и кому-то другому в соседний транспортном средстве, в соседнем квартале, в соседнем городе, соседней стране, на соседнем, черт побери! – континенте...

Просто континентальная или даже межконтинентальная Паранойя всем вдруг предъявляет одни и те же правила игры, выдвигаются одни и те же условные требования, являются одни и те же схемотехнические решения, от которых, казалось бы, иная проблема просто пойдёт, а её время попрёт, и так далее...

И ни хрена, всё это время все вместе бойко переговариваясь, пережевывают и вырывают эту проблему из вязкой мякины неосуществленного, и вот эта мякина отбрасывает всех вместе в прошлое, из которого и явлены все эти Сны, потому что это сны давних или недавних или настырно неслучайных инициировавших их самоубийц,по сути, являются решетом с двойным дном. Вы представляете это?

Ведь они – эти обычно схоластические убили этих накануне ярких людей, которые навсегда стали такими, о которых говорить принято мало, и о которых помнить принято куда как ещё меньше...

И которых бесконечно жаль  многочисленным потомкам этих отчаявшихся людей, которые готовы пытаться оправдать их даже и в аду, в который они увлекут нас потому, что они, эти люди, были в преддверие наших тропинок в ад… И вот уже мы  сами там и варимся в страшном котле разрушенных иллюзий – в том самом мире, из которого они и стерли себя.

А там их не ждали... Потому не время одной физической оболочке отмазываться за все остальные: астральное и ментальное, эфирное и кучу других сопряженных с физической смертью тел и прочих всяческих космических сфер, за хранение и развитие которых отвечало, оборвавшееся в бездну самоубийства невзрачное внешнее тело. 

Вот почему всё это так и остаётся в полуразрушенном мире. Ибо Время – бог, и только оно имеет право на Разрушение с массой полуразрушенных сфер становится преддверием глобального человеческого катаклизма, к которому, в конечном счете, подходит уже всё человечество, и тогда непременно возникает мировые конфликты, ведущие человечество к войнам: региональным, а то и глобальным, двухсторонним, а то и многосторонним конфликтам, и даже к мировым бойням...

Так вот и мы сегодня неотвратимо подходим к третьей мировой войне, отчего нам так хочется хоть немножечко переместить в звездную будущность прошлое нашего совместного НедоЗвездного Человечества. И оттого нам так хочется именно сегодня вырваться куда-нибудь дальше за грань мировой войны, за бесхребетный зигзаг нашего времени...

Сквозь очередной утренний сон прохожу по проспекту Маяковского напротив "Фестивального", и у торгового центра "МАяК", что на Маяковского, 26 стремительно начинают мелькать бородатые православные и в голубых шелковых кипах иудеи... Много, мужики... Задаю вопрос, почти на лету православному: 

– Когда в этом году будут праздновать Пасху?

– Энтого апреля, а что? Ты лучше у своих иудеев спроси за их Пейсах. 

Пытаюсь. Среднего роста "вьюныш" - каштаново-курчавый, с пышной шевелюрой под кипой смотрит на меня с удивлением. 

– А ты не наш. Ну, как бы наш, но не из нашей синагоги. 

– Так на Троещине ж нет ни одной синагоги... 

– А тебе туда и не надо. Вот там видишь, сиди чистильщик обуви... Так это маскировка. Он чистит не обувь, а мозги. Попроси у него ваксы... 

Бред, но отваживаюсь просить... 

– Тебе для полировки или зачистки мозгов. Они у тебя вспухли или превратились в попкорн. Он уже осыпается или нет... 

Оглядываюсь по сторонам… Как видно, попкорн у многих уже осыпается... Белые хлопья мозгового попкорна усыпают асфальт грязновато-рыхлым, словно прошлогодним снегом. 

– Тебе коричневую или черную ваксу... О, да ты уже седой... Вот возьми, к иудеям не приставай – они наблюдательнее. А православные – сами из наблюдателей: вон видишь, глаза воротят, когда наши альдебаранцы начищают себе мозги... Но ведь вокруг видны ошметки мозгов! Это не беда. Для маскировки на углу тетка с шинковкой стоит - она шинкует буряк, морковь и капусту... Можешь даже на бигус себе прикупить по цене 20 грн. за кило. Нет, мозги не прикупишь... Но все думают, что под ногами ошметки просто капусты... Знаешь, у этих землян странные ассоциативные ряды – пасха, пейсах, бабло, капуста, цветная капуста, попкорн, вакса для штиблет, вата для мозгов, вакса для снов. Бери, чуть бошку законопатишь, и я тебе много чего покажу, поведаю... 

– Замолкни, идиот, ты спалился... 

У меня в руках возникает лакмусный стикер. Я тут же нажимаю на скрытую кнопку, и инопланетный искуситель превращается в мелку грязную лужу на весеннем асфальте.

А диспуты о еврейском факторе в Украине продолжаются… До полной эмиграции мозга.