Юрий Контишев: «Сгоревший снег», текст Веле Штылвелд
От цыганских корней снова слышу: налей!
От татарских - не пей в одночасье...
От евреев - с врагами и яда не пей!
Вот и всё мое здешнее счастье...
Мой отец пил хмельно продувное вино,
и цыганской помадою мать
рисовала на зеркале стёб озорной:
"Ты попробуй цыганку достать!"
Неказистые дни, переброды дорог,
нет кибиток, сожгли их в печах,
Электричками в степь, а оттуда смелей
ноги будут коленца тачать...
На костры мы бежим, и к чему этот бег
на свободу, где память остра...
Там в степи рыхло-рыжий сжигается снег
под искринками в танце костра.
Я и хворост носил, и цыганку любил,
ей мониста давал и шелка,
но она предпочла оставаться с другим
и на смерть с ним навечно ушла...
Это было давно, это было не здесь -
Тот нездешний блуждал у ложбин,
где в степных ковылях табор брёл до небес.
Там их всех огнемёты сожгли...
А затем, наступая на вражий очаг,
Яшка-цыган простым вестовым
их отстреливал молча - фашистских волчар,
под "цыганочки" звонкий мотив.
Комментариев нет:
Отправить комментарий