Юрий Контишев: Я бью в там-там, а надо бить в тут-тут

*     *     *

Я бью в там-там, а надо бить бы в тут-тут  в Украину вляпалась Россия!

где с двух сторон отсутствуют мессии, а те, что есть, всенепременно лгут.

Калач ржаной, уставший возражать, что круассану он кузен по папе,

что христиане презирают Папу, что  жрущим не пристало вечно ржать.

И семь церквей  поглощены восьмой, как будто семь – не есмь система мира,

а бесконечный  символ от Мессира  нам  сердце расщепляет с полюсов.

Не самый лучший день. Не в той стране. Не в той Вселенной мочат по сортирам.

Развесил я по сайтам балансиры, где солнца луч виднее в стороне.

Где по строке встречают - не по чину, но иногда в бочину ткнут перо…

где трепачи так гнут профессоров, в  порок! - постить на чатах чертовщину…

А надо бы искать Первопричину

в Первопрестольной…

Первый Пётр…

Пьеро…

Владимир Осадчий |   28.03.2017 19:11  Привет, Юра! Непростое стихотворение, сложное и для прочтения и по смыслу. Да, но я похоже понял твои переживания и тревоги. "Тут-тут" и надо бить, всем надо бить в "тут-тут" и именно ТУТ: украинцам в Украине, россиянам в России. Первопрестольным градом у нас вначале кажется Киев был. А вот по поводу Пьеро не домысливаю. Хвалю за смелость и честность.

Юрий Контишев |  29.03.2017 17:23 Из википедии: "Так Москву стали называть после того, как в начале XVIII века Петр I перенес столицу в Санкт-Петербург...", что там у нас ещё "перенесли"? И кого куда? А Пьеро...Это уже подтянулось на подсознании, что ли... Некий театр абсурда, гротеска и т.п. Спасибо, что осилил!

*     *     *

Эпиграмма

Запомни, что твоя прерогатива - рога таскать домой и быть игривой.

И, сдерживая плач и вой учтиво, чтить мужа и считать его за диво.

Ты - дева, но про это позабыла. Не будь же ты пасущейся кобылой!

А, в сущности, с тобою так и было - ведь в дело твоё тело льнёт без пыла.

Ты выдавала перлы не впервые, Срывала фрукты, что червяк не выел.

Ты - выемка от грусти между рёбер.Ну, кто бы мог подумать, что Он спёр бы

Моё ребро для опытов фривольных,Чтобы себя развлечь и быть довольным,

Подсунув мне рептилию искуса, ища во мне героя или труса.

И, будучи во всём первопроходцем, Я несравнимым был неиноходцем.

Был первым озабоченным Адамом. Ты - первая была с рогами дамой.

Осталась неразгаданною тайна - С кем изменил Адам ребру случайно?

С какой из двух неутомимых рук? Не помнит Бог, а Еве - недосуг.

*     *     *

ШкВАльный штих шКВОзь жубы

Жаболоченное место под зализаным бетоном,

И на весь КВАртал по КВОте – семь простуд от сКВАзняков.

Жабам ночью вместе тесно. Пожалеть бы их - тритонам.

КВАртируют на болоте. Есть фаст-фуд.  Из слизняков.

В жизни жабы мало жалоб -  предсКВАзуемое дело!

Было б сыро да элитно, да весёлый КВАллектив!

Приближаясь дирижаблем, протыКВАя звуком тело,

Натрусить себе улиток, что висят насупротив

И при том - блефуют этим: как бы лень, но кушать надо! -

Голодают бегемоты, те – богема - из КВАртир,

А потом при лунном свете сКВАкать лунную сонату,

Попадая точно в ноты, занесённые в КВАвир.

Мы храним рецепт французов – шКВАрки жарим из КВАкушек

И под шКВАл аплодисментов посещаем КВАбаре -

Механизм в яйце под пузом заряжаем искрой нужной,

А в шКВАфу полно скелетов, возле щели в КВАбале…

*     *     *

Алеся Ошмянская  |  27.03.2017 19:29 

Пьянтосы пили, пьют и пить не бросят! -

Так говорят мои подружки.

Когда снегами Родину заносит,

Поэты "гордо" пишут о лягушках...

Юрий Контишев |  27.03.2017 22:35

Я - не поэт! Поэтому не пью!

Имею пару вредных я привычек:

рифмую для детей про жаб и птичек

и Родину из вредности люблю.

*     *     *

Матом давно его переиначил

Утро. Похмелье. Амбре мой добрячий! А, где – закусон?

Прячется в рюмке недОпитый  солнечный зайчик.
Молчит телефон.

Зайчик – испуганным мачо в абсенте маячит, 
как призрачный сон.

Щёки надуты молчаньем в резиновый мячик. 

Молчит телефон.

Кофе – в постель? Но, ведь, он же, зараза, горячий! –

Проклятый гарсон!

Матом давно его переиначил я в гульфик кальсон!

Дождика вечно просящий, язык мой – засох.

Труп мой, играющий в ящик, закрыт на засов.

И, в ожиданьи скорбящих, несбывшимся сном

снова жлобИтся изящный опущенный сноб.

*     *     *

Что там – Круз?! И – Ален Делон

Не читает моих стихов!

Пью я (в рифму) одеколон

(забаналю сюда его!).

Не верлибрится мой ямб!

Не маячит мне гОнор-рар!

И мой норов – опять упрям!

Пах мой – впрах! А ведь – Божий дар!

У тебя в редактуре – блат.

Ты прощальный прости запой!

Я уткнулся лицом в салат –

Я банален всегда с тобой.

*     *     *

Полынистый репей запыреился

Вчера с утра напился,

Хотя ворчал: Не пей!

А ночью сон приснился,

Что спереди – репей!

Я грудью прислонился

К (нуж?)-де, ну, вообщем, к ней!

И, чуть не удавился

От злости за репей!

Вот, гадость! Прицепился!

Его, хоть: брей – не брей!

Как рожь за-пыреи-лся

Полынистый репей!

С ботаникой не споря,

Кинологам назло

Уйду я – на хрен – с поля

В другое ремесло!

Где – меж спиной и грудью –

Отвиснувший живот.

И – главное орудье

Репей переживёт!

*     *     *

Хмыри ухмыляются хмуро

В похмельное утро нутрОм.

Ты злою слезою Амура

Омыла немилого дрём.

И стрёмно, что в нём обозналась,

Ласкала и грела теплом.

В итоге – облом! Что осталось?

От милости малости ком...

Прикинешься старою девой.

Он, может быть, – холостяком.

Меня Ваша участь задела –

Эх! Хрястнуть бы в морду стихом!

*     *     *

Трясло с утра поэта прЯсло.

Петляли рифмы по лыжне.

Да! Лишний литр я пил напрасно! –

Дрожжжит перо в моей клешне.

Нежнее надо с организмом!

Под неизменное клише

Глуши браваду с водкой клизмой –

Известной правдой алкашей.

С куста снимая три червонца

Недозакатаной губой,

В приют убогого чухонца

Бреду с поникшей головой.

Спою – дадут опохмелиться

И будет литься самогон!

А лица, коль начнут троиться,

Я, дверь захлопнув, выйду вон!

Теперь к стихам пора вернуться!

Перевернутся строфы там!

Пока – не в хлам, мозгам срифмнуться

Не дам! Со спиртом пополам...

*     *      *

Камертон дождя

Время лечит – настоящий  доктор!

И судьбы анамнез мне листает.

Жизнь не вечна, по секундам тает,

И я болен ею, ненадолго.

Толку нет от выпитых  бокалов,

От лекарства тщетного советов,

От любови песен недопетых,

От забот ленивых вполнакала.

От зари рожденья до заката

Разбросал таланты я небрежно.

Бог накажет неизбежной карой.

Но оставит мне свечу надежды.

Одинокий я и виноватый

Побреду босой до горизонта,

А гитара на плече, как зонтик,

Скамертонит дождику стаккато.

*     *      *

Три семёрки

Возьму себе бутылочку ценою – за "рупь две"

И вдарит по затылочку скамейка во дворе!

Посыплются, под искорки, из головы стихи!

Я пьяный – очень искренний, как голые грехи!

Пригрезится мне грозная, в девятый вал, волна.

Портвейнятся трёхзвёздные коньячные слова.

Стакан катаю по столу под плавленый сырок

И засланным апостолом гляжу – как дышит Бог.

Тужу душой остывшею про молодость свою

И под гитару рыжую я песенки пою.

О том, как "Три семёрочки" ушли в небытиё...

А в небе светят звёздочки и рвётся: Ё – моё!

*     *     *