Юрий Контишев исполняет народный шлягер "Колокола"

Песни 30-50х — «Колокола»

Автор текста (слов): неизв.автор 

Композитор (музыка): неизв.автор 

песня «Колокола»

А ты опять сегодня не пришла,

А я так ждал, надеялся и верил,

Что зазвонят опять колокола,

И ты войдёшь в распахнутые двери.

Что зазвонят опять колокола,

И ты войдёшь в распахнутые двери.

Перчатки снимешь прямо у дверей,

Потом положишь их на подоконник,

Я так замёрзла, скажешь, обогрей

И мне протянешь зябкие ладони.

Я так замёрзла, скажешь, обогрей

И мне протянешь зябкие ладони.

Я их возьму и каждый ноготок

Перецелую, сердцем согревая,

О, если б ты шагнула на порог,

Но в парк ушли последние трамваи.

О, если б ты шагнула на порог,

Но в парк ушли последние трамваи.

А ты опять сегодня не пришла,

А я так ждал, надеялся и верил,

Что зазвонят опять колокола,

И ты войдёшь в распахнутые двери.

Что зазвонят опять колокола,

И ты войдёшь в распахнутые двери.

Юрий Контишев:«Провинциалочки», вариация на текст Веле Штылвелда

Юрий Контишев:«Провинциалочки», вариация на текст Веле Штылвелда

Провинция колотится на улицах столичных,

а городские Золушки спускаются в метро.

Среди провинциалочек есть много симпатичных,

но им, увы, не ведомо столичное нутро...

И хочется, и колется - душа душой неволится -

кто не был за околицей, тот в сущий ад попал.

Здесь пиво бурно пенится, здесь иностранцы женятся,

здесь мудрые степенятся, а Киев густо пьян.

И в каждом - коды прошлого, в которых много пошлого,

и горького, и тошного, и памяти провал.

Здесь будущее выкрано и счастья невеликого

никто сыскать на выхолост не сможет больше сам.

Провинция колотится... И мне чего-то хочется -

бреду с женой по улице - весь город сам в себе.

Ведь Тринкенфест случается, когда весь Город мается

капризною погодою - обычно в сентябре...

Юрий Контишев: «В симфоническом оркестре»,текст Веле Штылвелд

Юрий Контишев: «В симфоническом оркестре». Текст Веле Штылвелд

В симфоническом оркестре не  хватает  Божьих  струн.
Тапер  с  лабухом совместно  прут  на  птицу  Гамаюн.
Ну  а  та  убралась в Лету  и  оттуда   чешет  хвост,
словно  время  арбалетом  прострелило снов   погост.

Арфы нет - возьмите бубен, звуков нет - возьмите  гром...
кто  играет - не  подсуден. Громовержец не при чём.
Обнаженные   до   коды  разрывают  нотный  стан,
оркестранты-сумасброды -  всяк с утра по-свойски пьян.

Благо  дело, не по-скотски... В симфонический оркестр
затесался   некто   плотский – звуки выдали протест!
Мы  его  в душевной  муке   на  поруки  не  возьмём,
звуки предавшую  суку   канифолию   зальём!

И  смычками  дурь  обрежем, и  отточим   мозжечок -
на  невежду нет надежды - где шесток, а где сверчок.
Пусть  он  даже  не играет, а  придурствуя, молчит.
всё   равно  оркестр ломает   и симфония    болит!

В   симфоническом    оркестре   ощущают    эту   боль
все,  кто  с музыкой в  инцесте   уповают на любовь…

*     *     *