Веле Штылвелд: «Джем» памяти моего светлого детства

Сам я трижды в тонул... сразу после армии... В моем роду по польской линии тонули многие.... есть такой коридор возраста, пока не признаешь, что в реальности ты сухопутен до нельзя...Вот здесь уже нужна только цыганка, чтобы ответила на один вопрос - какой стихии бояться... В этом прокачка и диагностика кармы... Но для этого ромов надо любить... по-честному... так говорят... Спасла еврейская мамулэ Тойбочка. Она сама нашла цыганку, мать своей фабричной подруги, и она, по просьбе матери, откатала этот прокол судьбы... Просто катала круто сваренное яйцо по столу без скатерти, промоченному колодезной водой. Без меня... Что провидица ей сказала, мать не говорила кроме,мол,  про то знать не надо... Мол, заместительную жертву нашла... Жертву аборта, а оказалось, отдала десять лет своей собственной жизни. Все эти десять лет она отлежала в обширном правостороннем постчернобыльском параличе. Ведь три раза тонул практически на одном месте в один сезон... Было дело... Получается, что спасла меня мать…

Лина Чехович: Не могу забыть про нашу главу Торы, где написано о птице, которую, если прогнать из гнезда, и, взяв что-то из-под неё - или птенцов, или яйца, ты сможешь продлить себе жизнь. Говорят, что птица, когда возвратится и увидит пустое гнездо, подумает, что  птенцы улетели, и заново надо ей размножаться. Она - не человек, ей вовсе не обидно . Но вот у людей не так. Когда женщина, как птичка, вылетает в юности из дома, то её очевидно теснота давит. И она понимает, что ее, по сути, выгнали, и оттого нет больше желания размножаться, но только дети - не птенцы, они не могут быть оставлены мамой, они не могут никогда быть забытыми нею. Ведь по замыслу Творца  женщина - из кости, а мужчина - из земли. Вот проведи по земле острым предметом, через время все заново ровно, а по кости не так… 

Берегите женщин, мужчины, они не птички.

Мамуле Тойбочка… Еврейская мама-птичка...

Я вырос в эпицентре киевского местечка. Мой неожиданный столичный штетел до бешенства раздражает тех, кто притащил в столицу своё родное село... Но, в принципе, и то, и другое, что село, что  местечко имеет право быть, если только оно хранит коды памяти своего народа… На обочинах городских магистралей Мехико сидят древнейшие автохтоны Мезоамерики и никого с собой не пугают, и внешне мы мало различимы... разве что чики в широкополых шляпах и в шерстяных пончо из шерсти горных лам...

Русский царь не щадил ни евреев, ни украинцев даже в плане наших национальных костюмов... Поэтому с 1827 года все мы в городах вчерашней империи обычно в штатских платьях, и все наши отличия только в душе, хотя на кадрах кинохроники за 1952 год все украинские крестьянки все еще босы!! На Майдане и у Речного вокзала! И вполне адекватны! Они там смеются! Но нет, скажете вы... Что до носов, то у кого-то они более крючковаты, а у кого-то...НЕ ТЕЄ... так что носы... Ну, что вам о них можно сказать… Мы так давно живём вместе, что почаще смотрите на себя в зеркало... Я прежде среди приезжих мог слёту отличать еврейских и украинских "псевдостоличных" красоток с естественным предпочтениям к "своим"... Это даже не расизм, это этническое начало... Так вот, сейчас современные еврейские и украинские девочки брачного возраста вполне похожи на европейских полячек. Я помню в Италии, меня с супругой с моментальным оценочным пристрелом записали, нас обоих в поляки только потому, что мы гордо несли коды нашей родины Украины… Вот когда мы это поймем, то неважно будет из какого села или местечка мы прибыли в Киев... Мы станем культурне, толерантне, терпимие к миру, из которого всем нам до самой смерти никуда больше не деться, а своё родное местечко Паволоч в Житомирской области - местечко моих еврейских предков по линии матери я нашёл в 70 км от такого же украинского-польского местечка Радомышль, из которого вышли мои отцовские предки...

Детство движимо кодами прорастания во все окрестные поры жизни. Для этого ему требуется избыток врожденного любопытства, тогда как страхи - это границы дозволенного. Нам так или иначе дозволенного статусом семьи, статусом клана, рода, кагала, этнической и(либо) социальной группы, статусом нации и территории. У современных украинцев всяческая «Кайдашева сім’я» в глубоком историческом прошлом. Сегодня они ищут опору на Род, и только затем на нацию. Характерно, что «вражий род» словно подразумевается и лежит в подложке всего нездорового, ныне происходящего в современном украинском социуме… Время от времени «вражьим родом» назначают ту или иную общность людей. Например, сегодня все чаще и громче - украинских чиновников с самыми дальними прашками и с самими малыми потомками. Им желают котомки, отсидки, высылки за бугор, на зону, в чернобыльское страхолесье.

Никто не поливает грязью «сезонных вождем», никто не проклинает затянувшееся политическое и экономическое межсезонье, никто не смеется, даже на кутни, над порушенным украинским миром, из которого извлечены элементы экономики, созидания - хуть для своих, хуть для чужих... И остается только единственный страх - а чем и ради чего жить завтра… Если только не придумают очередное мелкопордное и совершенно безликое «нечто» старые до дряби мелкосортные «сезонные вожди» в вечном политическом Страхолесье с обездоленными социально людьми, нареченными лохами от мелкопоместных хозяев нынешней жизни… И оттого куются мечи, и оттого в предпочтении до времени почти что сказочные палаши, секущие воровские головы с плеч. Потому что поднять руку на вчерашнего друга, брата, товарища по-прежнему страшно аморально, и, поди, что невесело... И всё же уже куют кузнецы, и кузнечные меха вдувают свежий воздух кузнечным горнилам. Ибо быть сечи лютой за «украденное счастье» по всей украинской земле.

Лично что меня поразило: чтобы постичь, что между еврейским местечком матери и польско-украинский местечком отца всего 70 км по карте мне понадобилось почти 70 лет… Я как-то продолжу свои изыскания, а вот вчерашние черноротые идеологи ненависти на майдане - Евромайдане сегодня окончательно спились, и несут с телеэкранов всяческую вздорную чушь с такими насквозь пропитыми сивушными мордами, что мне порой кажется, что именно они из породы Фомы непо́мнящего... И нет уже у них - ни Родины, ни рода, ни племени... Одним словом, манкурты они  отпетые, пытающиеся вновь и вновь разжечь в Украине тупую местечковую бойню!...

Дичает виноград, дичает люд -
подвой людей был издревле раним:
порою нас заведомо не чтут,
но иногда случается прорыв...

И мы уже не те, и острова
срастаются веками в гроздья лет,
хоть обретает ржавчину молва,
и комка обретает паритет.

А там за паритетом - вновь и вновь
вскипает островами материк,
где обретают право на любов
по правилам неведомой строки...

Она еще запишется в веках,
о ней еще напишутся стихи,
но мне уже по праву старика
её не записать, как не крути!  

*     *    *

О, эта тайна примечаний!
О, эта вычурность чудес!
Планида вечных причитаний
и слов нездешних энурез!

И это странное стретенье -
эскизы слов, событий, дней,
процесс извечного созданья
созвучья тем, содружья тел...

И вдруг прорыв! Безчерновичье -
одна лишь линия, порыв!
И нет в ней больше безразличья,
лишь первоистин первовзрыв!

И в этом истинном безсвязье
явилась Явь - штрихи взошли
к истокам вечного причастья,
в котором только Я и Ты.

И в разноречье на Бехансе
из миррословья в суете
в волшебном искреннем балансе
приходит истина ко мне...

*     *    *

Схемотехника рисунков бабушки Евы отрабатывалась годами, и была крайне незатейливой и значимой. Где-то на берегу стоял дом с двориком, за забором которого рос в урожае фруктовый сад. Перед забором вышагивал списанный на берег моряк в шапочке-шотландке, которому там, за забором было скучно собирать урожай фруктового сада… И оттого за яблоками на рынок отсылался дедка Наум. Он приносил за раз два-три килограмма «антоновки». К ним полагалось полтора кило сахара-песка, и из всего этого бабушка Ева варила яблочный джем. Варила долго и чуть даже торжественно, с намотанным на голову от кухонной мигрени большим белым вафельным полотенцем… Подсматривать за бабушкой не полагалось, приходилось довольствоваться созерцанием моряка-бобыля, который за все мое детство так ни разу не обобрал у себя в саду ни одного фруктового дерева. То ли он был крайне ленив, то ли крайне меланхолично лицезрел некое закадровое море… 

Сюжет рисунка не менялся годами до тех пор, пока бабушка вместе с дедушкой в мае 1976 года не сели на поезд и навсегда через весь европейский континент не перебрались в Америку.... Нью-Йорк-Канзас-Чикаго, и два равнозначных еврейских кладбища - Западное и Восточное. Оба невдалеке от кромки морской… Их дочь Ада бывала на могилах у родителей крайне редко, и только этот моряк словно замер у прибрежного маяка между погостами в по-европейски, по-киевски обустроенном садике, из которого так никто уже и никогда не вынесет на рынок антоновских яблок, и я не наемся до отвалу яблочного янтарного на вид и бесконечно сладкого на вкус джема из моего детства...

Одни корефаны в стране Дураков -
решалы, мздоимцы, менялы,
здесь тьма капитанов, но нет моряков -
не режут они океаны.

Нарезаны четко наделы земли,
а в ней - сталактиты и штольни,
в которых уснули в веках корабли,
и в трюмах их клады прикольны...

Карамба, пиастры, - орал попугай,
чьё чучело рвано и тленно,
Носило его по далеким морям,
питался при этом он скверно.

Прогнившим зерном да протухлой водой,
он счастья имел на полушку.
В пиратском пристрастием был заводной
и дзебал в лысуху подружку.

С тех пор попугаев без счету в морях,
но выйдя однажды на сушу,
пиастры они принесли в сундуках
и продали дьяволу душу...

Теперь о пиастрах они не кричат,
теперь о гешефтах воркуют,
теперь на подельников злобно сычат,
подружкам любви не даруют...

Поджарые в ляшках в отпетые дни
они баш на баш выбирают -
проиграны в кости минуты и дни,
и годы - такое бывает...

К ним словно приставлен
судьбы метроном...
Урвав на полушку,
летят в гастроном...

Урвав чуть поменее,
просят налей,
а в пух проигравшився,
ждут звездюлей...

- Карамба, коррида...
а где сундуки?
Они под глазами
в мешках
се ля ви

- Карамба, коррида...
сидят на очке,
и мнут пипи-факс,
как судьбу
на толчке.

*     *    *

Украинское, а больше еврейское, а еще козацкое местечко Паволоч в Житомирской области вырезалось до десятка раз... Только пан Вышневецкий встал на защиту тамошнего еврейства. За всю историю Украины только один можнавладный украинец за все 250 плюс 20 лет истории нашей... После такого за 270 лет для меня украинцы только соседи... И никогда больше. Да и самого меня в моем интернатовском детстве тоже пытали. Но память штетла меня просто сразила на смерть... Для меня украинцы только соседи... Только культурная сегрегация... навсегда. Мне удалось по хроникам посчитать. Только в одном этом еврейском местечке штетле за 270 лет было убито 55 тысяч евреев и последних два - старика в 1979 году тоже погибли трагически. Что вы за народ такой, украинцы? Моя родина это не одни этноукраинцы, пусть подвинуться… Мы не менее древние, просто более гонимые, потому что не позволяли на себе ездить запомните это..

Сама гнилая политическая тяга всячески очистить убийц и садистов, как в пору  первых майданутых правительств, недостойна в любые времена… Культура человечества - это прежде всего народная память, и она  нужна, в том числе, и для коррекции этнокультуры, а то всяческое быдло, которое я видел на Майданах, люто желавшее идти на погромы, ещё никуда не ушло, не растворилась низги, хотя оно явно не есть украинским народом - и это утешает… Сегодня же в Киев пришли Косильщики... Выкос травы, выкос душ в галерее Виктора Пинчука и даже обостренный интерес к картам Таро, и вдруг всё это совпало. Косильщики Смерти приходят после войн и эпидемий... Война проходит, унося жуткий покос смерти. В конфликте с обеих сторон уже погибло 40 тысяч – пусть о меньшем не врут! - из двух сопредельных стран, дававшим в двадцатом столетии человечеству мужество и интеллект... Ржавые пружины войны заскрипели, получив установку на окончание противостояния, но история учит... Всякий раз войны начинают подлецы и безумцы, когда им это выгодно, а вот останавливает конфликты и войны очень неторопливое время... Сегодня впервые не снимал малых детушек на армейской броне. Не здесь, а на Донбассе пора нанести разовый сокрушительный отлуп, снеся сволоту тамошнюю во имя мира в грядущем... Но и этого не будет. Будут одни Косильщики - будни Косильщиков, которые никто пока не в силе отменить раз и навечно... Осколки империи повергают под собой слабых, - и тех, кто подставился, и тех, кто при исполнении, и просто патриотов, и просто стариков и младенцев, женщин и отрочиц - всех... Но империя рушится... колоссально и страшно... отгрызая от Украины, Грузии, Молдовы анклавы, крысясь на Киргизию, Беларусь и Казахстан... Как пережить это время... общей рецептуры здесь нет... На каждую нашу новую боевую единицу имперский враг вгоняет две старые совковые плюс ещё одну полумодернизированную постсовковую техническую единицу...  порой рассыпающуюся прямо на красной площади… И всё-таки империю ожидает крах... как Вавилонскую башню... По преданиям и легендам в верхних ее этажах жили царь, сатрапы, жрецы, мудрецы, философы, и фигляры - пожиратели огня и храмовые проститутки, певцы и фокусники, евнухи и проституты... Наша попса- фигляры, наши доки от конституции - философы, наши свят-отцы всех мастей - жрецы... Вавилонская башня всех погребла. Мардук распорядился никого не спасать... Погибли, как и погибнут и подрядчики столь дерьмовой постройки - нынешние олигархи, и добротные резчики, и вышколенные рабы, а простой люд, не допущенный на этажи вавилонской башни остался жив... Правда, его крепко дерьмом башенным окатило, но не накрыло... Окатит и нас... всех! Повсеместно.., но вот обязательно выживем... точно вам говорю... Народ выживет... 

Помнится, Вавилоном дело не кончилось... восстала Ассирия... затем империя Искандера - Александра Македонского, затем Персия... Будет и у нас столетиями дерьмо вариться, но народ будет иметь право отойти на санитарное отстояние от деяний новых строителей Вавилона... Помните, в «Вавилоне-20» Василия Земляка пан философ Фобиан был безвинно расстрелян... Не похоже, что фобианы двадцать первого века готовы дать себя расстрелять, перемять на кровавую юшку и так вот запросто аннигилировать... Они первыми отважились на исход из очередной «вавилонской башни» без чинов и орденков на одном предощущении того, что дальше - жопа... Так что и нам предстоит перетечь в некую очередную Ассирию... Арату...Орияну, дабы избежать окончательный  Армагеддон... но суто по-украински... Так что цаб-цабе.... цаб-цабе... йоп! Начался глобальный исход из эпохи полуразвала в полный, но таки конечный развал... имперское в нас перекипело в смолу и серу житейскую... Так что выдохнем ещё не скоро, но непременно и окончательно... с тем, чтобы начать всё заново... ибо в этом только начало...

Сызмальства меня сопровождали и преследовали шорохи, вздохи, звуки... Ритмы, блики, запахи... Насыщенный запах материнского молока. Почему насыщенный? Потому что нет страха, что его не хватит, потому что через годы этот запах будет отторгаться до аллергии. И через годы, даже на смертном одре мать останется символическим источником жизни. Я держу её за руку. Ниточный пульс становится всё глуше, глуше. Внезапно он замирает. На рассвете мать умирает, оставляя надежду на восприятие почти лучезарной материнской благости. В двухкомнатной квартире словно кто-то разлил мирро… Между двумя этими чувствами - вечное нежелание жить пристяжным к вычурно театральной матери, которая после войны была отнесена к сталинским евреям и оттого выжила. Их эшелон из Киева уходил последним. Жены и дети, матери и сёстры офицеров Красной Армии вывозились за Урал... На Урале, в приозерном лесничестве провела мать полные три военных года, работая в лесхозе по заготовке сена для лосей и собирая шишки кедрача в летнюю пору да горбатясь на постирушке госпитального белья тяжелораненных красноармейцев у зимних речных прорубях. Там и училась благоветь перед вождем великого советского народа. Не на люди, а глубинно, всасывая в себя всю сусальную позолоту жуткого тоталитарного режима… Это было, для понять, ну, как прививка от кори... В пору материнства из неё сыпались сталинские прибаутки, стишки и поэмы, от которых ей не было ни краше, ни веселей... Но мне предъявлять свои претензии ко времени было ой как ещё рано... 

Скорее приходилось предъявлять свои претензии к фекальным детским горшкам. Они, прямо скажу, были весьма мелковаты. И в том была своя закавыка. После войны, сразу после страшной войны во все «сиротинці» великого СССР стали прямо из Германии в качестве репарации присылаться горшки из металлических касок германского вермахта… И вот ходить в подобные горшки даже полутора годовалым младенцам было страшно. Только присядешь на такой казенный горшок, так тут же в голове у тебя возникали разрывы. Так что случалось, что с подобных горшков и соскальзывали, и промахивались, отчего вскоре их разобрали по госпиталям длительной послевоенной реабилитации в виде не шибко замысловатых больничных уток, в которые испражнялись уже только фронтовики… А маленьким детям в советских дошкольных учреждениях оставалась только коллективная дисциплинарная система общественных испражнений. Горшки числом до 20 расставлялись вдоль трех стен, и строго под контролем старшей медсестры, по её громкой команде заполнялись фекалиями. Усраться можно было уже только от одного её зичного унтер-пришебеевского окрыка, срываввшегося на пронзительный крик:

«Я вам сказала: срать!», - по которому вся детская рать принималась корчить страшне рожицы и издавать всяческие звуки и пуки… И горе было тому, кто не встраивался в систему. Особенно ночью, когда карапузам до выключателей было не дотянутся, а страх - вот он первый осознанный стах - он уже в их мире присутствовал и  тут как тут являлся мгновенно и очевидно! И всё! Поутру облажавшихся прошлой ночью «засранцев» строили паровозиком, и этот паровозик маршировал от постелей к коммунальному отхожему месту по два, три, пять раз с речевками типа:

Я сижу на вишиньке,
не могу накушаться.
Дядя Сталин (Ленин) говорит -
надо маму слушаться.

Правда, изредка менялся и рацион. Вместо свежих фруктов и овощей давалось полстакана тыквенного, морковного или томатного сока. Так что животный, патологический страх персонифицировался и закреплялся в сознании некой глупой речевкой:

Если будешь какером -
пить тебе морковку,
и тебе за это не дадут
винтовку.

Так что мимо винтовки я в скоем фикально-наполоханном детстве крепко проехал....

Я же было начал здесь распинаться о том, что мы были в Детстве своем не просто детьми, а советскими... Советскими... Со своими мухами в голове, которые подрастая превращались в бабочек. И тут же за нас бралась воспитательная система. Ведь, что казалось бы, бабочка… А оказалось, что Эффект бабочки — термин в естественных науках, обозначающий свойство некоторых хаотичных систем: незначительное влияние на систему может иметь большие и непредсказуемые последствия где-нибудь в другом месте и в другое время… Эффект бабочки — он же «принцип домино», как  «эффект снежного кома» - это конец заранее ожидаемой неприменно наказательной Вечности ... Он же Гога, он же Геша, он же Георгий... Он же слом радостей Детства - его ожидаемых сладких предощущений… Ибо… Снижение тревожности - реально предмет роскоши… Потому, что даже самые мелкие потрясения, перенесенные в глубоком детстве сказываются не только на одном индивиде, но и на картине нации в целом. Вам будет достаточно, если я вам скажу, что почти у каждого послевоенного советского младенца стояла запись номер один в медкарте – «перенесена плацентератная травма»… От этого у любой бабочки еще от рождения скуксятся крылья - ведь это латентное недовырастало с возрастом в недотёпость, недолугость, едочувствие, недозащищенность, а в итоге и просто в недомирную жизнь... А если к этому от недоедания матерей добавлялся врожденный рахит, дай Бог, чтобы третьей, а не второй степени, то тепер будет понятно из какого генетического и психо-физического материала в послевоенное лихолетье формировалось мое не милое поколение…

*     *    *

А вот сегодня в самом начале двадцатых годков нового двадцать первого века кто сидит без телефона на прекрасной солнечной террасе Таймаут у стойки виртуального бара и ждёт Лавале, тот вполне доволен, но где же? Бывало так выйдешь вечерком в интернет поумничать — ан, нет, уже занято разговорами разными… Типа… через десять дней девочка, наконец, заметила, что прямо напротив завода есть парк с замком и озером. Вот такая внимательная девочка. Просто индеец «зоркий глаз»… Какая ж ты принцесса, если замок не заметила?! Но зато… девочка настолько скучала по замку и парку, что построила их в матлабе…

- Божечки, первый раз за последние две, что ли, недели я хотя бы слегка напоминаю человека с мозгом. Для себя я просто Priceless - бесценна … И да, я готова за это платить кошмарами, бессонницей и потерей способности есть еду. Господи! я могу думать! Спала два часа, фигачу с 10 утра, и у меня получается! Ааааа!

- None of it was true, слезь со стола и all in your head станет на место… Тебе звонил твой ребенок, еще десяток людей…. -А я, увы, как раз выключила телефон, ладно… Тут мне написала Лавале, что ты назначил ей бизнес-ланч в Чайхоне. Ага, вижу еще одну ее смску про таймаут-бар, сорри - аренда живых помещений… в пандемический карантин ни к чему… Из забракованного - у йетти не видно глаза, надпись плохо читается, модель неверно встала на локейшн…

Кто за месяц до выхода следующего афйона купил позапрошлую модель - тот, конечно, я. А так же тот, кто потратил уже фиг знает сколько часов на restore и потом выяснил, что камера у телефона не фокусируется: full backup айфона занимает 80 минут. Зато теперь мы знаем, что снижение тревожности - реально предмет роскоши!

*     *    *

В последнее время со мной происходили разрозненные события, из которых стали слагаться некие зрелые мазки Инореальности, которая всё решительнее стала обволакивать собой крепко порушенную реальность окрестного мира… Последней каплей стал отключенный целому парадному, массиву, району, Городу  городской телефон, чьи номера растворились как серебренные клемы, и мы снова оказались в социальной пустыне, грабят в которой всех и каждого всё те же легендарные сорок разбойников, а вот защитная лампа Алладина светит немногим.а телефонном распределителе в парадике, лишенного входных дверей… Что не говори, а цена человеческой жизни крепко подупала, порушилась, и заставила думать о неком крепко прикрытом очередной местечковой властью разбое. Выживать уже не хватает харизмы. Мир стал асоциальным трансформером, перетекать в положительные плюсовые точки которого уже просто никаких сил не хватает … Хоть и внучка у меня, казалось бы, Жасмин, не смотря на то, что у себя в Киеве я перекрестил её бойко на Джесика. Так вот она ещё крайне мала, и ещё не скоро очередной Алладдин сделает её своей невестой, тогда как моя жизнь, похоже уже прожита, коль скоро я более не сопротивляюсь регулярному общественному безумию…

В канун российско-украиской явно безуспешной войны 1 сентября 2013 г. студентам МГУ рассказывали о «научно-техническом прогрессе и падении нравов», «гипотетичности эволюции» и «забвении истинных ценностей». А затем уже, собственно о них, о Поколение Z – со всеми критериями готовности ребенка к немецкой школе. Хм, 95% окружающих к школе явно не готовы по следующим критериям…

• Ребёнок в достаточной степени уверен в себе;
• он может чётко и ясно выражать свои мысли;
• ребёнок в состоянии выносить критику;
• он умеет переносить поражения и неудачи;
• ребёнок знает, какие границы ему нельзя переходить;
• он самостоятелен и умеет приемлемым образом разрешать конфликты;
• ребёнок стремится узнать что-то новое;
• ребёнок обладает терпением и выносливостью;
• он в состоянии сосредоточенно работать в течение длительного промежутка времени;
• ребёнок умеет обращаться с ручкой, клеем, ножницами и т.д.;
• ребёнок в состоянии охватить соответствующий его возрасту числовой промежуток;
• он может понять задание и правильно его выполнить;
• ребёнок в состоянии принимать во внимание интересы других людей;
• готов помочь и пойти им навстречу.

А я за десять минут сегодня обеспечила мальчика школьной одеждой, три тысячи за весь набор. Господи, благослови Маркс энд Спенсер. Только непонятно, почему рубашек для мальчиков в пачке по две, а для девочек - по три. Я бы закупила штук восемь, только разноцветных, или в клеточку. Ну, трусов же они продают сразу много?

Also, из предшкольно-консьюмеристского: проблему праздничных черных туфлей, обувающихся ровно один раз в году - на первое сентября, прекрасно решили черные кэмперсы… С первым классом, блин, сложнее. И с девочкой куда сложнее, чем с мальчиком. Но вообще секрет успеха зиждется на трёх китах:

•  составить четкий список покупок и не отступать от него; ну и не стараться купить сразу всё, в первые недели понадобится немного, а потом станет понятнее, что именно нужно;
• ходить в магазины под закрытие, народу реально меньше;
• если нужно тащить в магазин деточку для примерки, очень полезно предварительно изучить ассортимент и с деточкой уже ограничиться точечным набегом. Но удачи, дело и правда адское…

Боже ж мой! Как эти переместные наши из поколения Х и всяческие чопорные немцы из поколения Y заморачиваются… Иные пути осмысления инициализации поколения Z по-троещински живописала моя супруга – киевский художник-график Ирина Диденко:

Тяжелый случай - бал в колхозе…. Это я об авральном парковом ремонте на Троещине. Привезли дорогую технику, материалы, поменяли все - работали даже ночью! Но! Бедные рабочие, уже падая от усталости, еще только кладут плитку вместо брусчатки, а на другом конце дети ее успешно разбирают, и каждое очередное милое белокурое дитё уже привычно играет красивыми камушками (плиточными т.е.) в новопоставленном деревянном домике, папа умиляется:
" Візьми ще!" 

Другое дитя топает ножками по газону с высокими чайными розами.
"Мамаши, чей ребенок?!"  - Мамаши резко стали всматриваться в небо...
Идет борьба - кто кого: строители - детей или наоборот. Побеждает молодость под руководством родителей. Под экскаватором устроилась семейка интеллигентного вида - на песочке,-  ну, ребенку рыть где-то ж надо. И неважно, что экскаватор работает! Полнастила на новой крыше уже отрезано. Стоят начальнические джипы, дядьки разводят руками. 

"Та діти ж"... - Короче, до празника-проказника парк не достроят точно! Тяга к прекрасному в своем понимании у нас огроменная! Мы все так долго слали государство в жопу - немудрено, что и оно там, наконец, обосновалось, и ведёт оборону рубежей. Это в РФ и у украинских коммуняк, собственно, к новой внешнеполитической концепции – существует только одна защиты жопы от Запада! Привет здесь и белорусскому Александру Лукашенко образца августа 2020 года… Оно ж понятно, со всеми этими поколения то же самое… Какие тесты на личность, на индивидуальность, на социальную значимость… Даже в самых маленьких уже отрабатывается самая извечная печаль здешнего мира. А суть её в том, что и наше Z-поколение то ли самое заднее, то ли сделано через жопу, безо всяких извините-простите…

Тяжелый случай – бал в колхозе, оркестр – дерьмо, танцзал – в навозе,
опять же после бум-ца-ца под самогон идёт моца,
и сало с чесноком до лури, урюк, шашлык и хачапури,
и вновь кусты и самогон… подальше от святых икон.

А вслед – под сводами природы родятся новые уроды
от тех, кто прежде зван на бал, – дают стране детей генплан!
Тут даром время не теряют: что любо сердцу – выбирают:
мамину помаду, папины трусы, танцы до упаду, палку колбасы…

Август 2020 года