 |
| (С) Графика Ирины Диденко Париж |
Я уезжал в Испанию из дому
и захватил с собой украинский язык,
но запятая тут же впала в кому…
Пришлось на русском…Я к другому не привык.
На юге Испании недели две назад, памятуя наш Донбасс, я спросил знакомого автослесаря Эмилио:
- Как ты относишься к событиям в Каталонии?
Он ответил:
- Зачем они туда полицию нагнали? Я бы лучше пару быков выпустил.
После этого, я встретил на улицах Чиклана-де-ла-Фронтера демонстрацию против выхода Каталонии из Испании. При попытке заснять это на мобилку я увидел следующую реакцию нескольких юношей-демонстрантов: они спрятались за транспарант. Возможно их «вывели» добровольно-принудительно, как и нас когда-то в детстве на октябрьские и прочие советские праздники.
По испанским телеканалам передавали об аналогичных демонстрациях в других городах по всей Испании, включая Барселону.
* * *
Сепаратистское
Подарите Колумбу GPS-навигатор!
И Америка - наша! Лажей нашей и лязгнет!
А Гаити и Куба влипнут фейсом в экватор
И у берега рашен ляжет в нишу Аляски.
Что там Крым? – Мелочёвка! Херсонес? Ну и хрен с ним!
Нам Америка ближе! И гораздо роднее!
Шито-крыто! Всё чётко! Но от Престона к Пресне
Манят двери Парижа пидарасов* Бродвея.
Вы шалите в подлунном, жадном, страждущем мире -
Это кто Амазонку повернул в Укаяли?
Да скажите вы Бруно, ну - Джордано, что в Риме,
Над костром , хоть вдогонку, что попы окуели.
И кому-то не поздно настучать в бестолковку,
Чтобы их референдум не закончился болью.
И поэтому Познер стал скучать по Нью-Йорку.
Я - не псих! Перееду. Мне не хочется бойни.
*Употреблено наиболее подходящее по рифме слово
из всего многообразия, рекомендуемого филологами.
* * *
Бонжур, мадам!
Художник рисовал портрет
Одной прекрасной светской дамы.
У ножки бесновался свет
От непогаснувшей рекламы.
Года мадам – печаль лица.
А тело – ваза. Пепел розы.
- Падам-падам! - стучат сердца.
Мотив возник. Из папиросы.
Ложилась краска на холсте,
вбирая цвет и ряда звуки.
Он, жизнь лаская, всё хотел:
И рая свет, и ада муки............
...............................................................
Стреножен старостью мольберт.
Устали краски на портрете.
С ненужной страстию в мольбе
Издалека синкопа бредит.
Плетёт паук ажур у рам.
Под абажуром - паутинки.
Льнёт память в кружево утра.
Прищур – шерше ля фам – с картинки.
И, вдруг! Помадой по губам
Поманит звук: Падам-Падам!
Париж, как шорох грампластинки!
Прохожий в шоке от блондинки,
А я скажу: Бонжур, мадам!...
Падам-Падам!
Зомбоящику от зомби
До фига сегодня происшествий:
Факельных – или фекальных? - шествий.
Пропаганда прёт с телеэкрана -
Пропадает всё ! На сердце – рана!
То пожар, то смерч, то ураганы!
Да пошло оно к чертям поганым!
Аист и Андроид
Самостоятельный Андроид*, забытый Неким Человеком,
лежал в забытом Богом месте - дыре, вне действия WiFi.
На SMS он был настроен, забитый ником, сплачен чеком,
прижатый у болота в плесень, в деревне Дерзкий Вертухай.
Он долго плакал не по-детски, вопил и на руки просился,
вибратором пугал лягушек, в азот засеивал озон.
Кондом, что плавал молодецки, попил дерьма и утопился -
ведь рядом просто пухли уши – мозг выносил автодозвон.
А в переполненной маршрутке сидел мужик и горько плакал -
он потерял свою мобилку и без неё осиротел.
Так в перепонках ноет жутко – без этой музыки – клоака!
Обматерят, засунут вилку в розетку истинных страстей.
Вот так, гармонию нарушив в Ай-Кью-законченной-цепочке,
распалась дружбы вереница: Мужик-Андроид-Интернет.
Дыра в кармане с кармой дружит – когда захочет, ставит точку.
Осталось мужику жениться и жить с хандрой на склоне лет.
Лишь аист кружит белой птицей. Андроид шлёт ему привет.
И сына ждёт - а, может, дочку…
*Здесь - сотовый телефон android
* * *
2.
Моя душа застряла между рёбер,
- Я был Адамом, видимо, плохим.
Вы решку до орла не подберёте, -
Уже – года, а мой орёл в полёте
Забыл, что он, почти что, херувим.
Пусть холуи мне вылижут все перья,
Воруя воздух струями с крыла,
И, хоть умри, но должен жить теперь я,
В раю я просто пел, а здесь хрипеньем -
Лихою рифмой душу открывал.
Покрылся перевал густым туманом,
В котором утонули облака…
Пока я пёр на Фауст Иоганна,
Сам Гёте тронул клавиши органа
И в до-миноре дрогнула рука…
Река текла. И – параллельно Стиксу.
Но Лобачевский их пересекал.
Аборигены, в облаченьи сфинкса,
Фекалиями удобряли фикус,..
А бог смотрел в парсеке свысока
Пару секунд…а мне казалось - Вечность...
* * *
Еще ищу наощупь Плечо,
Причем ночью... Но чье?
Любому Любовь грезится,
Ведь сердце сердцем греется.
И ничем иначе!
ПлачУ ПлАчем вечеру.
Лечу навстречу Вечности.
Вечен ли стих?
Падет роса на сад,
Найдет Гроза назавтра... -
Назад?
Сытость серо селится -
Слева сердце сердится.
Зачем?
Зачем спать вспять?
А взять и встать!
Кому под стать?
* * *
Тучи потёрлись дождём о небритый асфальт.
«Каждый охотник желает…» над лесом повисла.
В голову лезет банальное - «как коромысло»,
но продолжаю упорно «…фазана» искать.
Точно. Матёрым я лисом рождён. Это - факт!
Надо же - год не въезжаю: ни в веси, ни в выси!
Голой невестою манят, но я – бескорыстный
и продолжаю упорно «фазан» рифмовать.
Точки подтёр над «і – ё» , убеждён - блефовать
нам, даже гордостью, нету известного смысла.
В логово лести сгружаю я спеси огрызки
и продолжаю по урнам бычки шлифовать.
Точно сапёра мы ждём и боимся вскрывать
на мандраже головы столь нетрезвые мысли.
Много ли места на рифмы осталось и числа?
Где же фазан этот спрятался, ё@ твою мать?
* * *
Я хотел попасть в кадастр страстных,
энергичных мачо (мач?) в праздник
и купил - не роз пучок красных…
Да не плачь! Не тонет мяч! – Астры!
Ну чего ты сразу всё – на смех?
Ну купил на этот раз наспех!
Потому что у меня - насморк, -
Продавщица поняла на слух.
Я, конечно, - не Фидель Кастро!
Но люблю прекрасных дам (на спор!).
Клара Цеткин с Люксембург, здрррасссьте!
С пьедестал-аля-лямур слазьте!
Пусть глаза вам зависть-злость застит!
Мне гормон тестостерон красит.
Я порву трусы - пардон! - снасти,
Чтобы быть в твоей любви власти.
* * *
У моей постели - голуби по стенам.
За окном пестреют ветки алычи.
Утречко прострелит зайчиком под стреху.
В комнате расстелит по полу лучи.
Я сегодня в теме – с пальцами на клемме -
Феромон не дремлет – и вот-вот взорвусь.
Пусть разломит тело гриппоэпидемий.
Я плюю на Фрейда - он ответит пусть.
Надо мной взлетели тучками капели
Раздаются трели ласковых грачей.
Улицы разделись, как бомжи в апреле,
Лужицы вспотели и бурлит ручей.
И тоской весенней разморозит время.
Я ногами в стремя снова промахнусь
и рассею семя где-то между всеми,
и упрётся в темя золотая грусть.
* * *
- Перестаньте писать про любовь! -
умоляла морковь, комплексуя,
- моё имя рифмуете всуе…
Это – грех! видно с грядки любой!
- Перестаньте писать про любовь! -
кровь поэта по сердцу хлестала,
- лейкоциты от рифмы устали,
у меня - отторжение вновь.
- Перестаньте писать про любовь! –
Бес к Пегасу приставил лекало
и Поэта копыто лягало
то ли в глаз, то ли в зад, то ли в бок…
Видит Б-г: это рифма Его…
* * *
Комментариев нет:
Отправить комментарий