А ли мало в крови эндерфинов Любви,
а ли это с Эсгарда горгоны,
или всё же проклятье людей на крови
и исчадием страсти - альковы.
Вот и мечемся вновь под стенаньем оков.
вот и тщимся при этом и злимся,
третий класс - не коллапс - им себя не взорвём,
хоть и воет Отчизна волчицей...
* * *
Чем больше в нас въедается молва,
тем больше мы обязаны сражаться
с рутиной повседневного дерьма,
в котором прежде смели кувыркаться.
Кувырк, кувырк и больше ни чирик -
и ты попал под треки лет, мужик!
* * *
Семь миллиардов зарылись в бетон,
три миллиарда - в солому.
В клетках железных живёт Легион
тех, кто стоический к нови.
Дерево, сено, солома, бетон...
В дереве - жил, а в бетоне - живём.
Древний кирпич из соломы - саман
смешивал с глиной, и в том проживал.
Хатка в три латки: ворчи - не ворчи.
В ней спят саманные лет кирпичи.
Каждый кирпичик - отважный герой.
Каждый кирпичник и впрямь, как живой!
Жизнь выдыхает из хатки золу
и устремляется выть на Луну.
Воют, как волки, в ночи кирпичи -
им кривотолки старух - до печи!
Им бы сорваться до первой звезды
в вальса круженье без жесткой узды
Я просыпаюсь - танцует кирпич.
В танце саманном злых лет паралич.
Раз, два, три...
Раз, два, три...
Раз, два, три...
Стоп!
Разве я хатке заказывал гроб?
Хатка-в-три-латки уснула в ночи.
В сонной прихватке сопят кирпичи...
* * *
Кластеры бластера биты саркомой.
Болью фламастерной Детство знакомо.
Мы колонируем призрачный мир -
морлоков. страхов и жутких страшил.
Бластер направил, кнопку нажал
и обнаружился жала портал.
Вжик - и разрезал легко пополам
морлоков, страхи и прочий фиг-вам!
Но остаётся вопрос - не ответ:
всех перебил, а что толку, поэт?
Ночь на рассвете отправиться спать,
морлоки сядут борщец порубать.
По сигарилле прикурят в саркоме.
Щи - не пищи с кислым привкусом комы
медленно впишут в усопших тетрадь.
Кольцами дым - ни к чему горевать.
Так ли всё грустно, ан нет - домовой
бластер утащит к себе как шальной,
чтоб перебрать на услады ружьё
в полночь направить и грохнуть в усё!
Ай да, извечный шалун, прохиндей
счастьем проказник врачует людей.
* * *
молясь над рюмкой коньяка
в бедняцкой дохлой наливайке,
в душе ты чувствуешь клопа,
а клоп - стенание всезнайки.
и у клопа, и у того,
кто выпить прибыл в сей клоповник,
одно заведомо чутье:
дерьмовый привкус, как терновник.
терновый венчик не на лбу,
а в горле выдрал пиететы -
налей стопарик и врагу -
пусть знает враг,
что пьют поэты!
-----------
- Бластер (англ. blaster, букв. «взрыватель») — распространённое название вымышленного энергетического оружия в научной фантастике
- Морлоки (англ. Morlocks) — гуманоидные подземные существа-каннибалы, встречающиеся в различных произведениях фантастического жанра.
- САМА́Н, мужской род а юге: кирпич-сырец из глины с примесью навоза, соломы или каких-н. волокнистых веществ
- Сигариллы — курительные трубочки, свёрнутые из табачного листа и начинённые резаным табаком, выглядящие как тонкие сигары.
- Птичий грипп молодежного самосознания - от зомби-ящика до ГУЛИВЕРА
И американский детектив афро-американец тоже с искусственным клапаном сердца в Смертельном оружии... И в обоих случаях кранты! Искусственные клапана сердец дают сбои! И герои при смерти, но есть НОВЫЕ МОДИФИКАЦИИ КЛАПАНОВ - и баста - спасена и юридическая мамашка и детектив афро-америкашка.
Тенденция ясна - нужно прошунтировать нах сердце, иссечь из него порушенные западными искусами клапти-лапти, вставит новую хренотень, и бежать: прыгать бегать оргазмировать перестать рыгать и ремыгать, плавать и не тонуть, прыгать без парашюта... Такие вот детективы для идиотов...
Кстати, пронаблюдал праздную молодежь в Гуливере. Профессия - тусовать и потреблять! Забит пацанко-панянками института культуры, говорящими и орущими громко по-хамски и обильно жрущими, чавкая на пятом этаже тамошней жизни... Особенно на открытых верандах. Куда тут же залетают голуби дожирать часами не убираемую тамошним персоналом посуду.
Так они начинают хамством разрушать себя - и голуби, и панянки, чтобы затем копить на искусственный клапан жизни, чтобы уже затем: хапать, лапать, прикупать полстолицы, прыгать бегать оргазмировать перестать рыгать и ремыгать, плавать и не тонуть, прыгать без парашюта... Такие вот будни для адиотов...
* * *
Хворушки-воробышки... старые нахохлившиеся воробьи, нет, это не шибко тепло и не шибко опрятно одетые троещинские старики - секондхенды повсеместно по-бандитски снесли, а обряжаться в новые вещи не за что. Стоят у наливайки, перетирают тему:
- У нас тут прежде был цветайкинский рынок - кормилось при нем 200 душ люду - пришла прокрышеванная муниципальным чиновничьем уголовка: рынок снесли, народ не жрать разогнали, и вот смастерили спешно из металлической бэу вагонки сарай, часть которого назвали промтоварным универсамчиком "Красный", завтра откроють.
Но вы видели этот паскудный сарай! В нем даже нет по минимальной архитектуре обыкновенного бетонного цоколя! Завтра открытие! Люди зайдут, а сарайчик-то и грохнется им на головы! Никто его не принимал по ГОСТам и ПИНам - ворье подогнало халабуду и баста! А они даже банер не смогли пришпандерить по-человечески - вместо красного декоративного рантика: ошметки с огрызками.
- А что вы хотите - у власти скоты! Вот у нас во дворе после полсотни звонков и публикаций - приварили со второго раза входную дверь в парадике на убей с перекосом на смерть. Ладно, еще две недели звонков - пришли латку у парадика в 16 м2 пятимесячной давности латать.
Три дня латают остаточным асфальтом. Вечером чуть присыпали, утром полдыры прилатали, приедут вечером дня через три - вторую половину латки латать, когда первая высыпется в прах придорожный. Это же транспортная дорога. У каждого почти - тачка. Миллион тачек. Посчитайте сколько в доме тачек и возьмите разовый домовой налог на содержание приусадебной территории у владельцев авто. Но зачем же так по-скотски всем жильцам неимущим муниципальную зведюлину раздавать!
Да, срочно на этот "Красный" бы проект деснянского ворья всем миром наехать. На все эти кривые сарайчики с подписью Червоный. Надо же придумали. Хотя задумка трусы по 30 вместо пятидесяти вроде и к добру, но с таким злом, что не приведи Господи!
Зло исполнения ТОГО, ЧТО ВО БЛАГО - по-прежнему добра не принесет.
* * *
- В сентябре в очередной раз окрестная жизнь просела: солгали не единожды депутаты, прогоношились чиновники, вышли на дембель ветераны АТО. У кого вышел срок. Пенсий нет, сборная по биатлону зашла на снайперские позиции. И это можно понять. Но чья и в каком составе. Репортеры чешут репы и микшируют полуправды. Толку от них без реальной пенсионной поддержки немного. Не писать, не дышать...
Врут все, врут всеядно и многопланово, врут отвратно и с дриблингом на не состыковках. Теперь уже ясно - конфликт не на года, на десятилетия. И начинают мужички - каждый сам по себе - вокруг собственной самости огород городить...
На горе террикон, а под ним батальон, кто поляжет в ночи, кто живой - не кричи... Так что снайперские лютые дуэли уже принялись величать биатлоном. Что-нить и для нищего старичья поберут, типа не пузато горбатеньких...
* * *
- Октябрьская баркарола. Холодно. Замерзание. Один давнишний лит приятель, уважаемый по жизни, публикует фотографии пишущей западной братии - усы, бороды, усища, бороденки... Фиксаторы жизни, наблюдающие за фрикциями и фракциями, фрустрация и инкрустациями... Не вопрос, сами не живут или слабо живут, жизнь сквозь себя процеживая сквозь винное сусло. Такой себе литературный сквож. Вместо катания парковых шаров, перебирание шариков под брюшной аркой. Такой он нынче писательский аркан.
* * *
- Сама Литература - это просто Игра страстного Разума, а вот то, что происходит затем - это просто Игра пылкого Воображения...
Комментариев нет:
Отправить комментарий