Юрий Контишев: Остервеневший виртуальный бог

• А кто мы на досуге в эпоху Кали-Юге... Казалось бы... праздный вопрос перед компом в гормональном периоде... Вот-вот и комп постигает ижицу - здесь мы гормональны, а там и таммм - Детство и Старость... Так сказать, за скобками гормонального периода... Но пока мы в скобках - мы крепко опекаемы жизнью - её хлопотами, её играми во всё человеческое... С тем и мудреем, оставаясь на Земле поэтами, что само по себе уже замечательно. Это тебе не дикий совок с эго препаскуднейше заунывным - "не стареют душей ветераны"...

Но и песни у нас иные, и поэзия сетевая  возраста за скобками не переносит. Так что стихи  по сути сетевого поэта Юрия Контишева вечно молодые, вечно с ярко выраженным и охваченным либидо. Поэт с самоиронией, поэт с изюминкой сарказма, поверьте моему 55-летнему поэтическому опыту, чесСлово - хороший Поэт. Сетевой поэтический обозреватель Веле Штылвелд с должным пиететом к читающей публике.

*     *     *

Мне нравится, подлому, нрав у красавиц!

Сбивать с них мне нравится бешенство спеси!

Но кажется, это не очень им нравится

И даже, наверно, немного их бесит.

*     *     *

Намёк на листик Камасутры

Несуетливая вода

Смывает кровь в остывших венах.

Я не уехал навсегда,

Но не успел приткнуть колено.

Не подарил нечётных роз

В беспечность чувств твоих под утро...

И не успел понять всерьёз

Намёк на листик Камасутры.

Любовь разбавлена вином.

Ложь превратилась в откровеность.

Букет надорванным венком

Ложится в Вечности безмерность.

*     *     *

Синдром Икара в Камасутре

Я долго путал алмазы.. стразы

И званый ужин с простой попойкой.

Вдруг!.. Катапультой – любовь-зараза!

Альков для флирта – враз спутал с койкой!

Какой-то притор…от сладкой жизни.

Набил оскому за две недели.

Спокойный клитор… отгадкой лишней

Забился в омут на дне…постели.

От карусели мы отрезвели –

И питекантроп… во мне сломался.

Ты куришь зелье – глаза газели.

И спутал кантри я с венским вальсом.

В подвесках фальши я – дерзким галсом –

Не испугался твоих бретелек.

Пусть мерзким фаршем нарезан галстук! –

Неистов Карлсон – гарсон в отеле.

Потеет дротик в устах позора.

Ужи и мыши…на что им клады?

По телу бродят остатки взора,

Уже умывшись ночной прохладой.

И гладят мысли устало гусли,

Сливая души с небесной высью,

Играют песню октавой грусти,

В словах сплетая сады и веси.

А в перекрестьи зрачка прицела

Синхрона ищут персты Амура.

А перьям тесно. Икар при цели.

Синдром опишут[1], как Камасутру.

*     *     *

Порыв любви поймав когда-то,

Я буду ныне глух и нем

И избегаю больше тем,

Забытых в пережитых датах...

*      *     *

Собака. Ночь. Запру калитку. Ветер

свистит во тьме и выдувает смог.

СобакаТочкаРу – Я – в Интернете.

Весь мир – во мне. Я – виртуальный бог.

Однако, поутру, разбит рассветом

и мысль в тюрьме свой отбывает срок.

Одной купюрою платить за это?

Мой сайт – в дерьме. Отмыться я не смог.

Сознательно не вру (знобит при этом)!

Верстаю твердь глагольных рифм и строк.

Сонеты в клочья рву – гнобит поэта,

кромсает зверь – мой цензор – злобный рок.

Собратья по перу сопрут папирус,

исписанный стихами о любви.

Обрадуется вдруг троянский вирус,

Исхристанный Касперским до крови.

Собраться на миру? – Резона нету!

Что есть вовне? – Лишь пьянство да порок!

И я один бреду по Интернету,

как по стерне, остервеневший бог.

*      *     *

Опять я – так нерасторопен! –

Мой стих уже другим написан!

И по каким я шлялся тропам,

Когда с небес сочились мысли?!

Когда с небес струились строки,

Стихи сгибая коромыслом,

Какие я топтал дороги?

С каким якшался чёртом лысым?

Ему обламывая роги,

Зачем я в тяжкие пустился?

Другими выпиты истоки!

Другим небесный дождь пролился!

Мой мозг аморфен и энтропен!

Я сам рассеян, знамо: Гений!

Но что ж я так нерасторопен?

Стихов мелькают только тени.

О, Музы сладкие колени!

Я в вас уткнусь, пока тверёзый,

И напишу свой стих нетленный

Про кровь, любовь и слёзы розы.

*     *     *

***В. Осадчему

Да, мы с тобою – зимнего посева!

Червонные листы дрожат осенне

И опадают, синевой лысея…

Чего-то стыдно стало жалкой тени

Моих потуг на авторство рифмовок

Вблизи твоих, залитых амаретто...

Мой стих потух, но вскоре рифмой новой

Взлетит, затихший в злате эполета

Опального, нетрезвого поэта…

Чего-то стыло стало в бабьем лете…

Червонные листы дрожат осенне…

Мелькают дни рожденья…дни рожденья…

*      *     *

Вызывающая загадка

Их выли`зывали,

выли`зывали,

выли`зывали...

и они вели себя вызывающе.

Их всё ….вызыва`ли,

вызыва`ли,

вызыва`ли...

а они всё не вылеза`ли...

не вылеза`ли...

не вылеза`ли...

Да так и не вы`лезли…

А их всё равно выли`зывали,

выли`зывали,

выли`зывали...

Отгадка: может быть – молочные зубы?

*      *     *

Участь Поэта

Жил Поэт – Не ТОТ, не ЭТОТ.

Не жлобом был. Не эстетом.

Пил, как все. Старел при этом.

Но горел как костерок.

Перед всем СтихиРуНетом,

Избегая пиетета,

Он раздал-бывал сонеты

Именитых Мастеров.

Бил не в бровь, а в глаз, куплетом.

Пародировал дуплетом.

А они  в ответ на это

Лили грязью: «Будь здоров!»

И, устав от блеска света,

Как-то запер-ся в клозете.

Что-то смыл и – нет Поэта!

Ни ботинок. Ни носков.

И бредут по белу свету –

То ли ТЕ, а то ли ЭТИ –

Позабро-шенные дети –

Строки из его стихов.

*     *     *

Уставший бог

Мне тебя любить не нужен повод[2] –

По` воду иду ли, за водой.

Завиток под кепкою хиповой

По ветру раздует удалой.

Удалось нечаянно мне встретить

Третий раз тебя за этот день,

Где встречает Муза менестреля,

Целится Амур стрелой в мишень.

Мы шагаем по земному шару.

Жарит солнце тучи-облака.

На плакате стих писать мешает,

Шарит сонный луч в моих строках.

Ты строга, пока наступит вечер.

Речь моя – медлительность сама!

Я с ума сойду, целуя плечи.

Плачет осень.Близится зима.

Семафорят линзы листопада

В подогретый шорох паутин.

Потянусь туда, куда не надо,

В ладанку меж вишен на груди.

Нагрубит всполошенно будильник.

Я субтильно выйду за порог

С запахом постели и без денег,

Как бездельник и уставший бог.

*     *     *

Цветастые сны

Я немного смущён, но стараюсь

у Любви потоптаться в ногах.

Дует ветер из Ада, сгораю

и песок ощущаю в руках.

Хоть бы – дождь залихватской косою

оросил моей нивы жнивьё!

Только – дрожь опадает росою

поутру, распугав вороньё.

У тебя распахнулись ресницы

от напрягшейся басом струны.

Беспардонной любовь озорницей

будет биться в цветастые сны.

*     *     *

Эту женщину я не простил, не утешил.

Просто – быстро ушёл СКВОЗЬ потёртую дверь

И фэн-шуя струя стёрла всё, чем я грешен.

Мне теперь – хорошо! Я – в опале теперь.

От меня отлетел перепуганный ангел,

Обронивши перо в половую мишень...

Обломал пару стрел, перепутав фаланги,

Сохранивши зеро на любовном клише.

До тебя, извини, в сотни строк расстояние.

От тебя до меня – сотни тысяч км.

И вмещает твой ИНЬ всё моё оба-ЯН-ие,

Пропуская в Себя ДВУХ миров резюме.

Если это спасёт, я тебя не унижу –

Нежно телом войду между губ и сосков...

А в Америке лёд станет мягче и жиже

И потонет во льду наш остывший альков.

Ты забыла меня... – Что мне только и нужно!

Уходящий закат, как недопитый джус.

Ветер дует, маня, в направлении южном,

И – последний я гад, если здесь задержусь!

*     *     *

Я – не дока в любовных делах!

Про либидо вообще не слыхАл!

только мне намекают в стихах:

Чем дурнее больной, тем нахаль...

Это – нонсенс: в оргазме печаль!

От глагола на сердце – ожог!

Этанол (по рецепту врача)!

На закуску – ЛЮБИТЬ хорошо!

Ты зашторь голубые глаза

И ресницами в такт не стучи!

После спирта я в спорте(сексе) – гроза!..

Под либидо невставленный чип.

Признаются врачи, что весной

Ошибаются часто грачи.

Может, что-то у них с головой?

А грачей бесполезно лечить!

У тебя удивлённая грудь...

всё пытается дать по рукам!

Ты меня никогда не забудь!..

И не надо стихом попрекать!..

*     *     *

2012 г.

---

[1] Миф об Икаре в обычной жизни связан с так называемым "синдромом Икара", который заключается, например, в чрезмерной уверенности человека в своих силах, знаниях, возможностях, которая может привести к негативным (вплоть до гибельных) последствиям.

[2] Строка сплагиачена (и не оплачена) у Аллы Колмаковой:   http://www.stihi.ru/2011/06/18/1537

Веле Штылвелд: Профилактика текста

Знаки, мифы - злаки, маки, сигнатуры дивных стран...
Тонкий росчерк в мире шлаков - курс сквозь море-океан.
Слов воинственных бравада, слов беспечных суета -
всё пройдет, но счастье рядом - там, где вечные слова!

*     *     *

• Я стал работать в режиме поэтических предположений с украинской поэтической автурой - разновозрастными поэтами и поэтками, и от неподготовленных нефрэндов нарвался на всяческие оскорбления... но банить - дело пустое. Надо объяснить, что сегодня создает дух современной поэзии. Если коротко, то всего три ключа.

Если поймёте, о чем идет речь, то принимайте:
- Поэзия нуждается в мифологемах
- Поэзия нуждается в метафоризме
- поэзия нуждается в здоровой жизненной метафизике.

(последнюю нельзя сводить просто к школьной и вышевской хвилософии... Только флюиды Духа пропущенные через Самость, Инсайд, Ин сё, Душу... )

Вот теперь готов разговаривать - на этих критериях... о любом стихо.

Очень точно заблуждается то, кто полагает, что он единственный способен переплетать ритмику родной речи в рифмические ряды: строки и строфы. Нет, с этого только и начинается первичное рифмоплётство... Без наличия спектра идей второго порядка. Ибо на одном покушал, выпил, покакал - далеко не уйти.. Рано или поздно приходиться одевать душевные ступы, которым куда как далеко до обворожительных поэтических легкоступов... второго, третьего и более высоких порядков душевного сослогания.

С ув. Ве Ша

• Ксана Василенко (05.12.2016 в 18:25) Отзыв на произведение: В чем нуждается современная поэзия [Веле Штылвелд]  Почему такая необходимость в мифологемах? Это вопрос из зала.
• Веле Штылвелд 05.12.2016 22:38:13 Сэр Артур Конан Дойль говаривал: Человек - это стиль... Свой стиль, своя парадигма образов - это не токмо отдельные веточки духовного гнездовья, но и огромнейший труд души.... А душе прежде всегда нужна опора на... Прошлое... Часто подкорректированное услужливой Памятью... Так и являются Душевные мифологемы..... Где-то так....

*     *     *

• Наташа Влащенко Виски на 35% - это подстава Все можно простить, но не это Будут ли субсидии?
• Веле Штылвелд отжимают стариковское сиротство, но алкоголь и цена на него - вторая, если не первая украинская валюта... падежь стариков в январе-феврале уже очевиден... а прыйде марець - помне не одын старень... зима геноцида на старте... гробы уже выносят...

При совке старые люди умирали от возрастного воспаления легких. Сегодня у тех, кому только-только за семдесят - каждая третья запись: рак желудка, и постконстатация - ОТ ГОЛОДА!!!!

*     *     *

• Столкнулся с дичайшим феноменом ФЕФОЧЕК Троещинских - дочек достаточно опрятных, как видно, людей, Интеллигенции... Бросаются, крысятся, хамят, доходя до степеней известных - хорошо одетые, обутые при лопатниках и шИкарном майк-апе из-под полы и при этом по отношению ко мне непременно отпетые хамки. Мой вид старого киевского потомка Агасфера вызывает у них комплекс недокомплекта. Всё вроде бы у этих молодых драных сучек есть, но при этом они при коплекса отсутствия такого себе матерого папика, папашки...

Еду на днях в микробусе. Только сел в районе ст. метро Дарница... Только дал остыть закипевшим шпорам, о которых узнал недавно, что сами по себе они требуют выгревания, и являются предвестниками микроинсультов, любят уксус и т.д и т. п., как подле меня встала со своим белым при наушниках задротником девУчка от пальчиков до пальчиков и давай себе перещелкивать фм-раостанции... При этом вроде как сфинкс... Ага... Тут заходит молодая пара с завывающим на погоду трехлетним пацаненком. Пара стеснительная. Я сижу скраю на третьей скамейке... Передо мной таких вот сучек целый выводок, отцами не поротых. И вдуг это мля-мля-цыпля назидательно изрекает:

- Мужчина, встаньте! Ваше место стоять а им - сидеть...

- Папашка при руках, - спрашиваю, девули жопосидящие в свои не полных двадцать втрое моложе. Пусть и встают хоть как карта ляжет хоть одна за другой стройными рядами юных перекрашенок. Я, деточка, с прединсультом сижу, а до пенсии 20 лет учил всяческих деточек, в том числе и чернобыльских... Родишь и выучишь своего - рад буду переживать твою патетику хилую....

Сразу сникла и отвяла. Но не ведая греха перешла на противоположную сторону к женщине средних лет нависать и своей дрочилой музыкальной размахивать...

У женщины своя раскладка. И она говорит:

- По роже хрясну, без милости. - Та и заткнулась. С микробуса малый спрос - бежать некуда...

Сегодня вечером зашел в АТБ за сахаром, пельменями, чем-то ещё. Подошел к кассе. Перех носом впрыгивает в очередь хмыренок с растопыренной рожицей рафинированного плохиша. Впрыгнул, и ладно. Стоим. Продвигаемся. Почти у кассы он объявляет:

- Здесь ещё одна девушка стояла. Она будем за мной! - Не перед ним, щуренком, а за... На мою ответку. И точно подошла цыгластая курица в боевой раскраске, и ну меня распекать за неуступчивость, что, мол, и такой я и секой дет троещинский.

- Марш, говорю взрослеть за мою спину! Тебя тут не стояло!

- Так выж'старая троещинская перечница, опущенец!

- Я опущенец? 10 лет чернобыльский учитель, 15 лет репортер при УНИАНе, 30 лет инженерства, писатель, журналист, автор восьми поэтических и прозовых книг. Одним словом:

- Рот-грю закрой. И постой так, как простын люди стоят.

- И эта за дебилку:

- Сероёж, грит, тут одному папику натыкать надо. Он меня в очереди задержал. Стопудово натыкать... Натыкаешь - разводит на понт, а я спокойно разделяю продукты на две группы - не тороплюсь: эти считайте, эти не считайте пока... Прицелюсь, может что лишнее... Рассчитался не сразу, а с фасоном... Рачительно, медленно, но не зло... Уже в дверях встретился с её тридцатипятилетним Серёжиком. Ниже среднего роста с мордобилой на выкат... У него явно крепкое либидо к этой непонятке с грубыми недовозрелыми чертами лица....

Возник вопрос. Осознают ли отцы нации, что представительницы древнейшей профессии не столько физически, сколько уже морально берут в облогу опустевшие без воюющего мужичья спальные районы. Я сам в затруднении, как гомонить... Боже упаси, не физически... Боже упаси... Но уже видел как одну такую раскрашенку троещинские старики едва не били.

Я понимаю, что по социологии в столицу раз в десятилетие приходит время агрессивных нимфеток. Метропоезда на выходных забиты праздно шатающимися 13-15 летними девчушками. Как минимум, Киеву грозит всплеск венерических заболеваний и обширного уличного воровства. Во времена Косакивского эту социологию изучали. В Киеве он - гон нимфеток на переизбытке возникает массово раз в 10-15 лет. И тогда почтеннейший #ЛеонилКосакивский издал надлежащее распоряжение и стали люто штрафовать родителей, а девчушек с 13 лет тупо сводили в РОВД и заводили огромные пачки дел. За год куриный бунт был подавлен. При этом на зону ушло куда как меньше девчат, чем в последующие годы... Пора!

*     *     *

• Хочу смартфон Neffos? Таки да! | Сегодня смартфон стал частью информфункционала.... личностью... что будет дальше... некий предандронный помощник.... и только за4ем физический двойник... души у него не будет, но информативность уже сегодня всё увеличивается и увеличивается... Четырехядерники - отстой, восьмиядерники под контролем СБE. У наших депутатов - 16, 32-ядерники. У продвинутых - 64 ядерники...

А они торгуют и торгуют ФУФЛОМ с отставанием на целое информдесятилетие и программой тотального контроля украинцев. Господи, вырвемся ли мы за эту информузду. Хотя мне самому восьмиядерник не помешал бы.... Но тотальный контроль... остается тотальным. Хреновый Самсунг стариковский на МТС, и то рубят после звонка к другу... И затем этот маленький дурачок и тот сбушно вопит: ГОНИ ПИН-КОД!!! Что они делают с нами все эти информ-унтерменши?!

СОС!

Андрей Беличенко: Heaven in Hair (небеса в волосах)

• Веле! Шлю тебе окончательный вариант своего послания всем добрым людям – можешь вывесить его на своём сайте, если хочешь. Картинки Ирины – пять переслал Алексею – замечательные работы! Очень благодарен тебе за то, что мои тексты доходят до людей, потому что я как бы на необитаемом острове – меня окружает железный занавес молчания, но благодаря тебе меня читают а главное что мои мысли доходят до каждого кому я интересен. Ты тоже замечательный писатель – у тебя дар лёгкости и очаровательной непринуждённости – это твой шарм. Здоровья тебе в Новом году и процветания, привет Ирине, твой друг Андрей.

Heaven in Hair

(небеса в волосах)

1.

иллюзии окружают нас так что я сам кажусь себе иллюзией производной от знаковых автоматов любое прикосновение к реальному миру превращает меня в его иллюзию

вот я на похоронах – тяжёлый пример но любой другой схож с ним мелкий человечек и постарев остался мелким он суетился бы даже на собственном захоронении а на чужих ему Сам Бог велел, он суётся со своими жалкими дешёвыми белыми цветами во все дыры и сам не знает зачем – а зачем?

а он – трепещет, он сгорает в аду ибо о рае ему было неведомо даже с его законной супругой если бы та в самом деле когда-нибудь у него была, и так всю жизнь не жизнь а сплошные похороны где он ищет своё местечко спрятаться от собственной смерти если той на некого откровенно не наплевать

как впрочем наплевать и жизни

он добр и благ, он чист, он достоин вечной жизни но не знает как дожить до вечера гроб откапывают из-под снега и несут на плечах к крематорию, это неизбежно небо волнуется как перед очередным выступлением на сцене человеческой идут тучи, потом вдруг синь и снова облака белые-белые и почему-то не такие жалкие как цветы в руках этих человечиков

сейчас всё пойдёт как по маслу хотя репетиций не было – это мастерская импровизация великого конца великого но всё же конца, вот мужчина заберёт у всех букеты и уложит их в ногах трупа как он юн и строг, как подающий надежды дебютант там его ждёт успех – ангелы таких любят вот выйдет самый старый из них и вынув изо рта челюсти промямлит что-то высокое потом выйдут помоложе и поразумнее но всё равно тайна останется тайной

и вот пора прощаться – знаки выстраиваются в очередь к бывшему знаку, я вижу их спины потом их профили, искажённые настоящим страданием, кто-то дрожит и бьётся в лихорадке это выглядит ужасно – но ведь ВЫГЛЯДИТ значит уже знак а не явь, так есть ли она?

не знаю... вот прощание семьи  и я снова жду явления всё тех же знаков всё того же торжества иллюзий – но что это?

• дочь содрогается и ее лицо мощно сминает ураган каких-то тайных чувств, откуда они?
• это критический момент, решающий  для моих рассуждений – да или нет??
• ей плохо на самом деле или это лишь эпифеномен, лишь реакция лишь вторичное качество?

Я не знаю ответа – наверно ответа нет иначе я чувствовал бы себя Господом Богом и мне страшно – за все свои слова за все свои мысли – за все свои ЗНАКИ, и тогда кто-то говорит мне что боль настоящая тем что ее нельзя выразить как нельзя объяснить любовь и я встаю на колени пред всеми вами и ними униженными – и плачу

30.11.2016

21.16

Чоколовка

*     *      *

2

сегодня не собирался писать еженедельный трактат пошёл в парикмахерскую – и накатило после получасовой молитвы без слов на меня снизошло озарение когда я поднимался по лестнице к своей квартирке – конечно я испытывал робость от благодарения к Мастеру, к Маргарите к самому Господу Богу, я был на седьмом месте седьмом точнее небе хотя с трудом взобрался едва до четвёртого этажа – вдруг голова стала лёгкой, полувоздушной как прыжок балерины захотелось жить, словно я вновь младенец вновь жених, вновь отец, вновь старец

по такому счастию я мгновенно сочинил новый "изм" аиндивидуальный материалопацифизм- иронию я принимаю даже злую, и разные неприличные вариации своего неологизма тоже, однако смысл довольно серьёзен и даже глубок: вопреки Аристотелю суть Вещи не в ее индивидуальности, но и не в ее контексте или ее среде, медиа, гипертексте

суть Вещи не в ее вещности и не в ее смысле или цели а в том, что она – реликт, реликвия, идол, тотем, замета сердца что она неприкасаемая, что она царица и пария разом

и мне захотелось подарить Мастеру свою Вещь и стать мужем всех женщин и отцом всех детей и породить новую цивилизацию и покрасить наконец-то окно в своей комнате, а для этого вначале отмыть его

пока Мастер манипулировала с моей головой не подозревая какие мысли ее (и голову) посещают сейчас и за все эти годы прежде я конечно медитировал это не была какая-то конкретная практика просто я – НЕ думал, это очень трудно НЕ думать но я НЕ думал потому что мой разум задержал дыхание я закрыл глаза и мне было тепло от своего недействующего сознания как в такси с приятельницей, когда всю дорогу ждёшь поцелуя а она говорит "прощай" и ты благодаришь ее за эту доброту

был обычный серый день, первый день зимы оттепель, снег лежал но не шёл и ничего даже близко не обещало ярких впечатлений, а тут я увидел такое величие СКРОМНОСТИ, что у меня задвигались волосы и закружились в вальсе а голова преобразилась и обычный комплимент парикмахерш "о! как вы преобразились!" был Истиной в самом нефальшивом и буквальном смысле

и я так искренне как в первый раз поверил в себя оттого что поверил если не всем людям то по крайней мере ОДНОМУ человеку. одной из них

неужели это и было моим Чудом? спросите вы да, отвечу, это и было моим настоящим ЧУДОМ и я помирился со своим прошлым и этим безнадёжным городом и всем этим безнадёжным миром и его правителями лучшие из которых были рабами своего народа

и мне улыбнулись мои дни – и я подумал, как хорошо что я вижу настоящее, эту обычную явь значит то что ушло так же явно и свято, и потому осталось таким навсегда – и она не обижается на меня а я не обижаюсь на неё, и мы простили друг друга и пусть нету love зато peace'a предостаточно несмотря на то что пушки поют а музы стонут

боль главный аргумент доказывающий реальность мира и его материальность – материя же всегда вот Это или То, но и Оно тоже Это, на неё можно показать пальцем об неё можно споткнуться и даже упасть

но у греков материя как "хилэ" – это... лес не деревья в лесу, а сам лес, что-то такое большое и общее студенты живут в общежитии, но когда я прихожу в общежитие я иду лишь к ТЕБЕ, и для меня общежитие это ТЫ – вот так и материя, хотя она видна в вещах но ее суть в видах, в том что общее вещам

Аристотель не вполне искренен сводя вещь к индивидуалии ибо та у него имеет смысл лишь в рядах вида и видов вид потянул за собой "дюнамис" как возможность а та потребовала понятия "актуального" это очень похоже на то как мелкий грех ведёт за собой большой а тот – еще бОльший пока не вытянет на свет Божий самого Дьявола – нет, Платон мудрее он разделяет вещи и идеи

я иду за Платоном – я узакониваю Цвет как вид светов и как вещь цветов, Цвет у меня двулик и двувиден он сплющен между жерновами неба и земли но он та смазка что позволяет им двигаться друг в друге

нельзя говорить что Вещь – это всегда Вещь сейчас она вещь, а завтра король под душем а потом – где на неё узда? где ее пределы? в моей чернильнице целый мир, а в моей душе шаром покати – ну и покатите! что же вы? мы ведь уже играли с Тимеем и в Шекспира отчего бы вам не сыграть со мной?

"Тимей" – космологический диалог Платона

но то что на меня сошло сегодня было явно НЕ игра вначале это только была Игра а потом как полуфинал Лиги чемпионов с Динамо Лобана вдруг перестало быть игрой, а стало счастливой и такой радостной Трагедией – – – сразу открылись тайные тропы и скрытые бездны, сразу заговорили звезды и заискрились солнца, да, мир лежал в обмороке но там, в его голове показывали сто кинофильмов одновременно и я перетекал из героя в героин и обратно будто меня преследовала героиня всех романов этой загадочной планеты, когда до своей любви осталось лишь совсем ничего – один цветок...

и когда я наконец собрался с духом и посетил ее в Павловской несмотря на то что меня самого туда надо было спрятать и она стояла весенняя помолодевшая на свою боль еще такая слабая чтобы судить меня и глаза ее не глядели на меня не из страха а от досады, не очень глубокой а так... жаль ей было что я пришёл признаться в любви и она это знала а совсем лыка не вяжу и голова в астрале я сунул ей в руки один Астр – и убежал на такси

вот и вы – если пишите или что-то делаете не надейтесь что сразу создадите грандиозный шедевр получайте удовольствие пусть не от своего труда а просто от света в окошке и цветка на столе пусть вам будете это в кайф, пусть всё тёмное останется тёмным, пускай – но тайным тёмным, глубоко скрытым станьте загадкой для самого себя или самой себя и пусть НИКТО об этом никогда не узнает

и Вы схаваете Вещь – ибо Вы ее сховаете поймёте ибо спрячете – весь мир под таким покровом как поля под снегом а телятница под коровой

когда меня стригли я был в неопределённости хорошо это или дурно – я ведь жутко не любил никогда стричься, с детства когда папа подстриг нас с братом под ноль и я плакал от обиды, это всегда казалось мне насилием над моей частной свободой мыслить как я хочу

но как только меня она отпустила и отпустили сомнения я с каждой минутой ощущал что Богу это понравилось и что Он одобрил меня я обрёл новый мир и новую жизнь будто она расковала мою голову от цепей старых мыслей и мне простились мои грехи – даже не знаю какие именно

главный грех мой уныние и неопределённость этого понятия наиболее точно передаёт то что годами довлело надо мной что стреноживало мой полёт и парение что ставило вокруг меня стены и запирало все двери на сто замков – да, моя душа ЗНАЛА что ни с кем мне не будет хорошо и семя моё больное и мысли мои болят потому что такова Природа и таков Бог

но титаны не слушают никого, и тот кто стоит на их плечах тем более и я взлетел вместе с Гиперионом и солнце смялось над нами, а боги плакали от предчувствий, а демоны потирали руки от лёгкой поживы – но где они сейчас и боги и демоны и люди? гробницы, гробницы... грибницы

я стал Ананасом и из моей головы пустили побеги буйные цветы, Христос украсил меня как Свою Невесту и я воспрянул после ста лет одиночества

мои волосы притягивали зло они вытягивали из ран гной и стали гноиться сами – они впитали ПЯТЬ смертей только за этот год: Владимир Ильин, Лесь Танюк моя мама, Вилли Мельников и вот четыре дня как нет Алексея Шевченко

мои волосы не вынесли этого и Мастер их срезал, красиво скосил серпом

пусть мысли отдохнут ибо главные мысли приходят не в мыслях а в видах – или как я очень давно писал "вербовидах" а сейчас я придумал теорию Цвида[1] (цвет + вид) это бесконечно малый соперник-союзник моего Цвета но без Цвида Цвет не цветёт ибо цвести значит видеть цветущее без вида Цвет незрим – не увидишь не поверишь

вещь расцветает глазами )))

не верят тому кто обманывает но Бог никогда не обманывает отчего же Ему – НЕ верят?? ибо Правда Его ВЫШЕ всех правд а потому она... не правда а то что не правда для нас так или иначе... неправда то есть ложь другой оппозиции у правды как будто нет или правда или – ложь

а вы станьте выше сами и вы увидите что незримому проще верить потому что вид Цвета и тем более вид Бога не в том чтобы вы его признали таковым а в том только чтобы вы узнали в нём самих себя  "можете на себя посмотреть..."

Мастер видела что я тайно избегаю на себя глядеть в зеркало я ожидал увидеть себя с оленьими рогами или с рогом на лбу или с четырьмя глазами – я собрал свою волю в кулак и всё своё мужество и – посмотрел я увидел не самого молодого мужчину о котором говорят "моложавый", немного уставшего и сдержанного хотя возможно сдержанного от стеснительности и робости о которой я сказал сразу – но мне очень интересно стало встретиться с этим человеком и просто... поговорить )))

что из того что меня подстригли и я испытал вселенское облегчение? я ведь года два не стригся, полтора так точно я влачил свои грязные волосы и сеял ими асфальт мокрый от слёз цветущих абрикосов в моих волосах засыпали змеи и там гнездились дикие злые осы, моя голова превратилась в настоящий муравейник – я устал, я обрюзг, я запылился навсегдакажется такой тип безнадёжен и не кажется а точно что он обречён

но Бог послал мне Мастера, как Он послал Мастера встретиться с Маргаритой – это не было ни закономерно ни случайно, родное само находит родное рано или поздно

·        родина – это не дом и не земля не стакан водки и не краюха хлеба

это когда думаешь – и видишь то что видел очень давно, возможно то что видел ВСЕГДА – – – а вот – увидел не тогда когда смотрел а когда подумал когда ВСПОМНИЛ

и сразу всё перестало иметь значение обычное значение – и всё что бы ни сказал и почти что бы ни сделал перестало угнетать и давить

и нету уже расчётов нету выгоды и рассудок молчит себе тихо в уголке и ты тоже сидишь в таком же примерно уголке и смотришь просто смотришь а ничего не происходит но это уже неважно

как долго я сосал и всасывал из мира его грязь своими трубочками-волосами как какой-то пылесос и вот их нет – "аккуратная головка" как выразилась Мастер что ж – таким я буду очень долго почти всегда, но что значит "всегда"?

и Бог изменится а я не изменюсь? упавшее не станет тем же оно или умрёт или прорастёт но чтобы вырасти ему надо умереть как мне – подрасти на небо

чтобы мои волосы отросли нужен тайфун чувств нужны десятки любовей и метель встреч чтобы мир и всё вокруг изменилось на корню и чтобы я стал выше хотя бы на длину своих волос и они уже не сосали из меня все соки но связывали меня с мирами как телефонные или компьютерные провода

то что Бог был для нас значит что Он и есть для Бога Его смерть ничего не значит это для нас она значит всё – и то же для волос ничего не значит что их нет и что они острижены это для меня факт стрижки означает серьёзный разговор с собой и миром

• обычные разговоры в парикмахерской чего там только не услышишь: парикмахер и психиатр – мирские священники чего им только не рассказывают

два маленьких мальчика ограбили киоск на 5 тысяч гривен унесли конфеты, блокноты игрушки и еще какую-то глупость одному семь лет другому девять – совсем малявки мать заставили вернуть деньги предпринимателю а где у неё такие деньги, мужа-то нет

оказывается предприниматель домогался той женщины а та отказывала – так он из мести угостил ее детей а потом подстроил так что якобы они его ограбили узнали по фантикам факт "кражи" якобы другой мальчик сжёг детский садик оказывается главный бухгалтер заметала следы

третий мальчик задумал какое-то зло ибо отличался по словам следователей "патологической жестокостью" вы где-то видели ребёнка в шесть лет с такой звериной злобой? нет? я тоже нет

взрослые периодически подставляют детей приписывая им свои дурные поступки и свои дурные мысли – как люди вообще подставляют вместо себя своего Бога – якобы Бог виноват что не сдержал Свои обещания и не сберёг нашу молодость

 – а вы-то сами когда были в храме??? я был давно... мой храм у меня голове и сегодня его украсили Чистотой

аминь

А. Беличенко

1.12.2016

Чоколовка

---

[1] Апро – Антонина Цвид – прекрасная украинская поэтесса восьмидесятых, любимица литредакторов и мечта всех украиноязычных, да и хоть как-нибудь мовных поэтов. На ней столько мифов и легенд, что однажды они просто её прогнули под Время и она стала рефлексировать только одними весьма вялыми отписками всем прежде ей хоть как-то знакомым (Редакционная правка)

Интегрально-публицистический ответ нардепу от Троещины #БрониславБереза:

 

• И на чем доживать прикажите ревстарикам и национальным поэтам... Ганопольский в шоке - именно старики НЕМЕДЛЯ ХОТЯТ ВЕШАТЬ! В этих условиях трепла кукурузного я- за суды украинского Линча! Брехунцы вы воровитые на бабле олигархическом! Берите интервью... Шевелитесь! Go! Go!!

Доминируют плащи - в них скрываются вожди...
Те же зомби, между нами. Правды с ними не ищи!
НЛП у них в мозгах - все в прошивках - в пух и прах.
С каждым горе в этой своре - все иные на бобах!

*     *     *

В снеги выйдут судьбы обереги - ты портфолио снега ТУШИ!
Не хватает иссскуства и неги? Не мечи лаваши из души!!
Нас дожали - ни жрать, ни вернуться в революции черную падь!
Мечут икры бандюги на блюдца, ну, а нам ПРОСТО НЕЧЕГО ЖРАТЬ!!

Берите интервью у известного национально поэта! Мы выбьем из-под вас электорат... С кровью!!

• АПРО АХЗО ЕТСЕТЕРА | Моя пенсия 1150 грн. считали в 2014 г... В пади воровской.... И что думаете, промолчим, когда КАЖДЫЕ ШЕСТЬ ЧАСОВ последних 15 дней меняются ценники на ТРОЕЩИНЕ?!

Г-н Береза, я поэт украинских революций, ЖРАТЬ ХОЧУ! ЖРАТЬ!! КАСТРИРУЙ ВОРОВЬЕ!!!

*     *    *

• Tatyana Shkidchenko Неожиданно, мудро и "на ангельском не вычурном наречье"
• Веле Штылвелд Спасибо! Ведь у Ангелов, судя по многочисленным свидетельствам из Писаний - одни Горные Гласолалии... Следую за изразцом Веры... С ув. Ве Ша

*     *     *

Мы говорим на птичьем языке:
мир в темноте, а счастье - в полумраке,
как-будто Солнце вспенилось в реке -
в последней жаркой огненной атаки.

Как-будто Время, выбрав наклобук,
сокрыло то, чем прежде дорожило.
И вот уже один веселый Мук
является всегдашним старожилом.

А мы уже ничьи и никогда -
и нам уже не стоит торопиться.
Поскольку мы пропали в навсегда.
где трудно нам, увы, перемениться...

*    *     *

Пока светилась вычурно земля,
залётный ангел теребенил душу,
и мчал её сквозь горы и моря,
пока её же сам он не разрушил

и перебрал на точки и нули -
из точек выжал пул из многоточий.
а из нулей - окружность той земли
с которою был связан и сверхточен.

*     *     *

• Кот Бегемот, пей бергамот! Что они там о счетной конторке на Андреевской завели... Господа, неисправного примуса не найдется... Только зачем.... Либо безвкусица, либо красной плоской черепички не за что прикупить... Говаривал со многими обитателями Андреевского.... И вот что услышал...

- Примусов поломанных на не надоть! Надо взять подписку с директора театра. Малакова? Ну да... Что раз в неделю на малой сцене неприменнейше ПОЭТИЧЕСКИЕ ВЕЧЕРА поэтов Андреевского спуска. Мы создавали славу его в новейшие времена.

О доме Ричарда давно говорят, что он негласно, но прочно превращен с согласия власти в элитный публичный дом и даже с подземным входом... Трудно верить, но многие прохожане бьют себя копытом в грудь. Уж больно молчаливая двадцатипятилетняя недостройка!

Что до театра... Никаких плющей на полуразворованном гранде.... Только большая шикарная итальянская фасадная черепица, такую изготавливают и в Ужгороде, но с безобразными перекосами в сякость-выкусь. И гениальная тема от мэра Киевского - коротко, но точно - ИСТОРИЧЕСКИЕ ВЕНЗЕЛЯ!!! И националюгам пришлым очень вежливо по-киевски, прикусите губу... А то раскатали на такую себе пока нью-йоркскую шараш-конторку... Нет уж, на сей раз без вас обойдемся... Это Храм киевской интеллигентности...

А что до актёров - собирательно, то шокировали... Ещё одна потребная сцена, ещё одна игровая шарашка и только! Фу, ребята... ФУУУУУУУУУУУ.... Не ожидал... Сверх безвкусицы, даже если это о харчевом месте... Но ведь на Андреевском! Андреевском.

А пока ходите к этому одороблу отвратительнейшему в сумерек! На столь страшен дом, как его малюют со всеми Сатанеевскими переулками, прилегающего тупо корыстного новостроя для богатеньких Буратин. В принципе мерзко, но извинительно, мрачно, но чисто по-сатанеевски... Вечерами морозными даже прикольно...

У нас, в среде поэтов Андреевского, коим числа точного нет обычно говориться УЖРАЛИСЬ...

А что до архитектора гаражных помещений, то и он вроде бы Киевом как бы прощен... Ну не дали мужику материалов... И сцену попросили почти исполинскую... Всё же не театр на стуле... Хотя пока что почти что стульчак... Победило извечное - утром стулья, вечером деньги... Но деньги вперед!!

Ладно, доживем до открытия гардероба и посмотрим какой будет вешалка.... Для тех, кто меня на сей счет правильно понимает..

Андрей Беличенко: своё или Божье?? – Игра с Музой в Шекспира

готовясь к моему еженедельному посланию которыми я уже как месяц докучаю своим знакомым некоторых из которых даже не видел в лицо я пребываю в недоумении – нужно ли им всё это??

• не игра ли это моя с собственной тенью?

или ничего кроме спекулятивных шахмат мне не остаётся и это единственная отрада завзятого одиночки?

• ну что же – поиграю еще в Шекспира но пусть мой визави будет юн и свеж пусть он будет умнее меня и выше нас всех пусть он будет самим Шекспиром, только будущим неизвестным, совсем новым

конечно писать мне кроме как о Другом явно не о чем и я вглядываюсь в Другого – без фанатизма как говорят врачи но и без зависти как мало кто говорит

• вот он идёт внизу весь в чёрном натягивая на ходу перчатки или это она? да – она!!

лица не вижу, а снег растаяв неделю как снова нападал за ночь – и это почему-то кажется удачей словно повторная встреча с той же Незнакомкой

• любовь ведь делает равными или нет – любовь рождает равных а свободных как сказать... не хотел бы я говоря о любви говорить о свободе

да, я был тоже опустошён своими непрерывными сатори сотрясавшими меня с периодичностью подземных толчков но вот не осталось уже ничего целого одни иррациональные дроби – и я в самом деле не знаю про что еще писать

• так прошло с неделю и я думал что озарения уже не будет я как-то собрал себя по крохам и нацарапал своим бисером короткий рассказик или притчу, да... озарения так и не было

а была любовь... влюблённость в Облако но кому о таком расскажешь? вот и не надо скажут еще одно "облако в штанах" да, она была в джинсиках... но было совсем темно несмотря на обилие фонарей и фонариков к тому же в пальтишке, я спросил где тут кафе и она с улыбкой и явным удовольствием указала на Гулливер – вот и всё, я нырнул с другом по адресу и очутился то ли в Раю то ли на острове под водой

• друг стал в очередь (мы не сразу обнаружили дешёвое заведение) а я разглядывал молодое поколение вблизи и без очков (розовых тоже) – все были такие сияющие словно купались в молоке массивная фигура моего товарища явно не вязалась с этими эфемеридами даже официанты были зачитаны до дыр – куда мне-то?

я метко стрелял в них взглядами и наслаждался тем как они с не меньшим наслаждением целуются широко раскрывая резиновые рты пупсов будто собираются пожрать друг дружку без жалости даже на сдачу и прикидывал с кем бы из них сыграл бы в Шекспира, это же так просто и так забавно – она пишет слова, а я – комментарии, потом наоборот, явно отдыхая после мучительной процедуры похорон и траура, а вышла другая и я узнал ее даже не зная как ее имя

• я был почти уверен что занимаясь таким невинным промыслом мы слово в слово воспроизведём все пьесы Барда из Стратфорда известного школьникам и их родителям под убаюкивающим прозвищем У. Шекспир, железобетоннее отмазки не придумаешь и во сне

и так потому хотелось до жажды под ложечкой и зуда в паху ВЕРИТЬ этой сияющей лжи размером со светоносные пилоны небоскрёба, так потому верилось что всё еще будет всё еще возможно надо только немного посидеть рядом с этими молодыми небожителями и вкусить от их амброзии – и не сыграть в ящик от их тонкого яда

• он пил свой американо, я свой чай с брюквенным соком и ломтиком лимона и слушал его, своего ровесника прилетевшего вчера из Пекина, он был тих и очень вежлив и его тексты были такие же тихие и вежливые пару замечаний его показались мне очень меткими про то что гипермеркеты заменяют с успехом церковь ибо дают людям ВСЁ – от шоколадки до душевного утешения

именно в них-то я сейчас и нуждался, на наших лбах отнюдь не было написано что мы только что вернулись с похорон очень хорошего своего друга почти гениального... хотя это неприятное "почти" мешало видеть его в истинном свете

• сидя напротив он промолвил неслышно – "это даже не трагедия а что-то... вселенское... словно умер Шекспир..." я вздрогнул но взял себя в руки как новую книгу

друг жил с таким видом словно был не человеком а каким-то осликом тянувшим из последних сил свою повозку с нехитрым скарбом он и сам был простодушен и чист, но два вопроса какие он меня между делом задал заставили меня удивиться, словно он тихо так спрашивал меня совета в любви

1) почему чем острее мне хочется жить, тем сильнее я жажду умереть
   (объяснение диалектикой жизни-смерти он с порога отвергал)

2) что делать если племянница украла паспорт твоей дочери вклеила туда
     своё фото и уже открыла на него карточку голд в Приват Банке
     (случай Павлика Морозова как он сказал тут "не канает")

• и еще: судил бы ли Бог этот мир если бы не был его Творцом?

и если всё-таки судил бы – то что стало бы мерой и критерием Его суда общее детство, когда Он играл с ребятами во дворе в одни и те же игры или ледяные выси Его заоблачных сфер??? и снова облака, снова твоё лицо

• я знал что если двое вредят друг другу отсюда еще не следует что они друг друга не любят – иногда это одно только и может доказать их любовь

связь двух бед (а это беды) показалась мне даже загадочнее их самих для себя я нашёл формулу "я не хочу жить ЗНАЧИТ я буду жить" но тут, в этом торгово-развлекательном Раю такой ответ не удовлетворил бы никого, даже меня... что касается подмены одной девицы другой такой же пустой или полной, неважно, то я уже десятый год, точнее, девять лет пишу о подмене Христа другим человеком, который всё больше кажется мне достойным такой подмены, но я никогда еще не думал что этот самый достойный может вполне начать творить зло от имени кроткого Бога

• факт же совершения подмены девушкой меня шокировал сильнее чем сам проступок, которому кажется не могло быть оправдания ни на небесах ни на земле – как будто подменить парня парнем было в самом деле естественнее и не так греховно

как вы заметили я органически не умею писать академическим языком на академические темы, так что для знающих меня ничего не стоит прочитать "девушку" как "Душу", а ее "подмену" как "самопознание"

• каждое прикосновение к бумаге для меня священно, и я чувствую что пиша совершаю исключительное благодеяние по отношению к "страждущему человечеству" и всё такое – словно я правда Господь Бог

лёгкость же моего пера и моих ответов наводит на меня грустные подозрения человек ли так уж как это кажется мне самому – и я подумал почему-то не является ли Облако в Котором Бог спустился на землю Его истинным Лицом?? Лик мы его все видим на иконах Лица же Его не видел еще никто – я вспомнил о девушке с указателем-наводкой на Гулливера и ощутил себя каким-то неопознанным еще тайновидцем

• ее звали Софией – не ее, а дочь друга – намёки на философию я отвергаю ибо всем известно что я НЕ философ а ту которая ее подменила звали Стеллой, и она действительно казалась мне давно звездой – такой она была и для моего друга я привык что он звал ее не иначе как "моя Муза"

он служил политологом но в душе рисовал исторические картины тогда он как говорится "ПРАВИЛ" – тогда он направлял армии и назначал битвы, это было его истинное призвание как впрочем и истинное призвание каждого серьёзного мужчины каким я как вам известно тоже не был, я всегда относился к его Стелле очень скептически зато привечал Софию я искал ее одобрения. встреч, разговоров. меня жутко волновали ее взбалмошные смешные друзья, их юность словно я сам никогда не был юн и никогда не любил

• я называю свой рассказик "Повестью о Сонюшке" чтобы еще раз произнести ее имя, чтобы вы увидели часом подсолнух если не само солнце, и вспомнили случайно или закономерно "Повесть о Сонечке" какую все мы читали в восьмидесятые или девяностые, а чья она не помню то ли Марины то ли Анастасии Цветаевой – ибо встречая чужую молодость прощаешься со своей – – –

но думаю а точнее мечтаю я конечно не только о Соне я вижу целое поколение новых. абсолютно еще неизвестных людей не первых на этой земле но и не последних жадно любящих и щедро дарящих любовь – и тонкая грань между прошлым и будущим вырастает из меня почти до небес

как лестница Иакова – возможно этот разрыв времён и поколений и делает правду человеческого бытия такой горькой

• но забавно как тихо и незаметно работает эта машина умерщвления словно время – это газ, и окутанные или укутанные им мы сами собой становимся невидимыми для других

я думал что посоветовать моему другу – подавать на Музу в суд или не подавать? жить или умереть? Стелла мне примерно тогда же сама позвонила и клялась что это для неё тоже "вопрос жизни и смерти" и ее страстность вызвала во мне прилив уважение к ее наивности укрытой в замысловатые одежды поступка последствий которого она сама не знала толком – не таковы ли мы все?

• я уже боялся за его рассудок, буду для определённости называть друга Богданом, хотя он искренне не верил в Бога и не скрывал этого что на порядок усложняло поиск ответа для него – тихие люди вообще более склонны к помешательству, а от этих мыслей у меня уже и самого сильно болела с вечера похорон голова, Стелла была для него не только музой, она возможно и была его настоящей женой ибо фактическая всюду замечала одну себя, и я однажды принял ее за мать Богдана Стелла была более успешна как девушка чем он как художник наверное это и делало ее в его глазах Музой, типичная провинциальная история, на каждую смуглую даму не напасёшься Шекспира хотя она была не очень смуглая, но истинное значение этого открылось для всех только теперь – но конечно он одновременно любил и свою талантливую и каверзную дочь, она и Муза были как солнце и луна, а если зайдёт солнце то и луне уже недолго, они держали небо Богдана с двух сторон как ковёр над снегом и надо мной конечно тоже

мне не нужно было ставить себя на место Богдана как ему себя на место Бога – я тоже любил его дочь и почти любил его Музу к тому же ее мать была моей одноклассницей, так что ждать когда он напишет на Музу заявление в полицию или когда она сама закажет его своим новым дружкам мне было откровенно невыносимо

• забыв на этот раз о Шекспире я уже начинал в него играть мой вопрос стал воистину гамлетовским – сказать или промолчать??

первое время мой разум отказывался думать всерьёз над этой дилеммой, такой откровенно грубой в своей конкретности хотя смутно я понимал что Музу надо простить, мало куда еще она может увлечь и самого художника увлекаясь сама, но доказать своего вердикта не мог даже себе, девушки были ровесницами и еще не были по-моему даже влюблены, так прошёл день, неделя Соня отказывалась менять паспорт, а Муза сбежала в Мексику

• через некоторое время я узнаю что она успела выйти замуж там за какого-то богатого американца, использовав паспорт Сони как последний патрон и вела себя еще более скверно

не дождавшись моего ответа Богдан окунулся в свой трактат по искусству, который давно носил рабочее название "Бо Ницше" сомнительное название – то ли Бог Ницше, то ли боль Ницше скорее всего это был и то и другое, Богдан не любил философию и потому как многие писал о ней, Ницше был для него враг потому что он из всего делал исключительно философские выводы и вообще такой исторический образец умного врага, что тайно делало Музу похожей на Ницше...

• мысли о непредсказуемости любви и опасности безнаказанного зла приходили и ко мне, но не задевали меня глубоко... если бы друг меня попросил я бы со спокойной совестью подал бы на Музу в суд хотя рядом с ней я и сам выглядел моральным монстром

какое же чудо любовь – оказывается Соня уже год как встречалась с парнем Стеллы и не этим ли был спровоцирован ее проступок кража паспорта, она явно не желала чтобы Соня выходила за ее парня но они были уже помолвлены и тогда-то Муза решилась удариться во все тяжкие... но и это не всё, оказывается Соня давно переписывалась с тем американцем и дала его адрес Музе, надеясь что как запасной вариант он ей, Соне, будет еще нужен, ибо отношения с парнем Музы у неё развивались сложно, издали всего чаще любишь чище и горячее она же не знала до самого последнего момента кого она любит сильнее и лишь узнав о женитьбе Музы и американца поняла что его она любит искреннее чем своего парня... но формально ее мечта сбылась по паспорту она значилась как супруга того самого Джона кого она любила еще девочкой... что же, пора сказать что Богдан был явно влюблён в свою племянницу, которая была младше его на 34 года чем и была вызвана его нерешительность в судебных делах если бывает на свете безнадёжная любовь то то была именно она он тайно надеялся что его трактат о Ницше затмит все ницшевские скандалы и слава заставит Музу взглянуть на него более благосклонно а вначале хотя бы просто увидеть – а она не видела, очень скоро она вообще забеременела, родила, а узнав что ее мальчик будет дауном махнула на них всех своей лёгкой прелестной ручкой и была такова конечно американец Джон в сердцах написал Соне отчаянное письмо зовя ее стать его супругой, ведь формально она таковой и была что и подвигло его жениться на Музе, ибо Соню он не видел даже в Сети а паспорту поверил – но Соня оказалась твёрже нас всех, стариков к тому времени она увлеклась теорией космоса, сдала кандминимум и поставив перед собой максимальную цель махнула в Чили стажироваться на самом современном радиотелескопе Богдан всю жизнь был донором и сдавая в очередной раз кровь заразился... последовал скорый сепсис и в три дня его не стало я остался один с дауном на руках и двумя нелюбимыми жёнами поочерёдно попадавшими в больницы – ответа уже и не надо было а его всё искал и искал

• Потустороннее так велико что оно умещается в нашем мире лишь своим негативным краем – умиранием и смертью благого Потустороннего нам трудно увидеть. разве что любовь подсказывает нам верный путь в Него – но даже идя по нему мы отнюдь не всегда в него верим... как все неудачники я тайно пишу трактат "О счастье", где спорю и с Эпикуром и с Гельвецием и грущу о своём Богдане, погибшем как я сейчас понимаю в неравном честном бою с Ницше, я тоже спорю с очевидным – для меня после всего пережитого за этот страшный високосный год счастье не духовно, а... материально только материя как след Духа даёт нам надежду на повторение и возвращение, доказывая что мечты сбылись хотя бы в прошлом я уже не жду от себя шедевра, всё главное уже наверное давно написалось само, но главный мой аргумент убедил меня тем что потребовал вновь вернуться к моему древнему Ничто и вот я сижу, дописываю трактат Богдана о Ницше в голове пусто. на дне густо – и дни уходят бесследно и бесплодно вряд ли мне кто ответит теперь, а на своих рассыльников тех кому я пишу всё это я уже не надеюсь, я смирился

больше года ничего не писал в этом своём публичном дневнике год был воистину дьявольски жестоким – вначале я сломал руку и писал левой, потом простудился и заразил маму, она выздоровела но через день тихо во сне скончалась, последовали распри за ее наследство, в которых Богдан принимал участие как лицо имевшее право на свою долю, далее был шантаж и угрозы ему со стороны третьих лиц, вплоть до убийства, он был вынужден отказаться но отношения наши были отравлены навсегда, ибо всем очевидна была моя вина в этом чудовищном заказе, к которому я если честно не имел ни малейшего отношения – так что чудом было уже его обращение ко мне с вопросом как быть с Музой, потом два раза его жена лежала в больнице и я ходил к ней, болела моя жена и я снова ухаживал за ней, потом болел сам, далее Муза оскорбила мою безответную жену и мне пришлось с этим жить

• и каждый день подобен не совершённому и отложенному самоубийству

так, пусть очень поздно и напрасно я подобрался ко второму вопросу Богдана вопросу на который он ответил своей нелепой (или высокой?) смертью ответ на который он уже не мог услышать лично, и который он уже скорее знал не умом но телом, если верить в воскрешение мертвых ведь он воистину был мертв – и каким пророком иногда оказываешься в этом клубке под названием Жизнь: я писал о смерти героя когда настоящий друг и умер по-настоящему

• а я всё ходил как очарованный этими всеми непрерывными смертями как маленький мудрый мальчик, библейский Вениамин, самый младший из братьев Иосифа Прекрасного, сына праотца Иакова от Рахили, получивший от своей мамы благословение вечной юности, я о Вене – но вот треснуло что-то треснуло и оборвалось, и тут же нахлынула Беда и улетучилась Вечность и пало на землю Добро и душа моя заблудилась в тёмном лесу, брошенная на поеданье диким тварям

в моём Я есть Я-тело и Я-Бог: тело Я умирает чтобы жил Бог Я это объяснят эгоизм не только Музы но и нас всех могла ли такая Муза вдохновить хоть кого-нибудь? у неё лично ничего не было, я лишь много позже узнал что она жила приживалкой у своих богатых подруг кочуя с виллы на ранчо и снова на виллу и до сих наверное так живёт, растрачивая попусту чужое вдохновение Соня же развелась с мужем и теперь где-то в северном монастыре говорят ее видели однажды на Валааме

• за кого только она там молится – за себя? за Музу?

ей, монахине, Бог и так поможет, а вот за Музу, за тёмную Стелу нам всем надо молиться, ибо, может быть, и Сам Бог на неё рукой махнул как она когда-то махнула на всех нас, грубо киданув и сломав через колено самое дорогое что могло бы ее сейчас спасти

• я думаю иногда, а что если Муза – это мы ВСЕ??

спрашивает как-то один великий писатель другого великого писателя а может грешника – кивая на своего героя "а зачем вообще живёт такой человечишка?" а человечишка возьмёт и склеит ласты, отбросит копыта и двинет коня, вот и думай тогда: был проблемы были, а отчего же когда нет проблем еще больше? может не в жизни дело было а в чём? в душе, наверно...

• наше неведение – наша человеческая сила, ибо мы не можем отличить добра и зла и нам потому не дано судить – а раз так наше спасение в молитве за ВСЕХ – в особенности за так называемых "недостойных", богатых материально, но убогих душой мы их братья, мы их сестры – Богу всё видно и все наши судьбы уже Им одним давно отмечены и все наши вопросы Им отвечены но только те кто расстаются с нами навеки навеки и берегут нас

точнее берут, забирают со собой...

• проступок Музы наложил вето на любые мои мечты о любви и запретил мне быть – по крайней мере на период расследования сколько-нибудь счастливым – лишь несчастному открыты тайные двери в святая святых Господа, и не нужно себя обманывать тем кто всерьёз ищет только его, только своего счастья, тут его нет тут, где есть Муза, его нет – ищите в другом месте возможно вы где-то еще еще его и найдёте

тело и Бог не уживаются в одном Я. как наше Потустороннее не умещается в нашей же Душе – ведь его много, а она у нас ОДНА

• в Большом зале крематория была так же до дури холодно как в Большом зале консерватории когда там играл запиленный маэстро пожалуй тамада похоронной церемонии тоже явно играл, старался я с сочувствием глядел на его заученные и чисто механические пустые телодвижения не имевшие никакого иного смысла если они вообще хоть что-то или кого-то имели, и мы с ледяным пониманием взирали друг на друга как два опостылевших друг от друга обманщика из апории о лжеце, который не может говорить правду ибо тогда ему нужно было бы стать кем-то третьим – но третий в данный момент лежал навзничь в гробу и имел всех в виду, трое других лжеца с таким же чувством и пониманием толкали над ним прощальные речи все так замёрзли что уже не понимали где игра где правда и сама эта печальная церемония казалась невинной как детская игра или античный театр, где актёр изображает мертвеца а другие такие же актёры его безутешных друзей и семью примерно таким видел умерший своё отпевание еще при жизни таким же оно случилось и после неё

все знают или думают что знают что некто Ползунков даже во сне ползает ради денег и унижается чтобы только сподличать из эстетических императивов – но ведь и он сам об этом не хуже нас всех ЗНАЕТ – оттого еще почему он так куражится и заголяется отчего еще ему было так сладко есть своё дерьмо? а он ведь Поэт он цветок зла, отсюда все его модуляции с Божественным Цветом все его комедии и комы – так не лучше ли нам НЕ знать кто такой некто Ползунков, а просто принять его таким каков он есть а не хочет казаться, и какими хотим казаться в его глазах мы все?

• да и я – не лучше ли забыть об этой истории какая то ли была то ли ее никогда и не было лучше бы не было – но: БЫЛА и Ползунков есть, да еще в КАЖДОМ до сих пор преспокойно живёт и пресмыкает, а СИЛ стать собой настоящим у него как и у многих из нас как раз и нет, шуточки есть – а сил НЕТ

так мы и застреваем на полдороге, вязнем в своём среднем или полусреднем возрасте и выйти к себе самим нам как будто и самой Судьбой заказано вот всемилостивый Господь и посылает нам нам нашу Музу каждому свою – а какова моя вы уже пожалуй знаете

• я жутко винил себя в том что не подал сразу на Музу в суд, ведь тогда ничего бы не было и она бы не забеременела, во всяком случае не втянула в свою грязь всех нас, впрочем тогда не было бы ни моего трактата ни этого рассказика – ну да и Бог с ним, он уже почти кончился

остался только невыразимый страх перед тотальным безликим Злом я до сих пор боюсь что жених Музы, ставший мужем, хоть и бывшим, Сони начнёт мне мстить, только страх может привести даже умного человека к выводу о том, что "негативное сильнее позитивного и его творца"

• ясное небо только в твёрдых линиях горизонта. близкие холмы линии же неба клубятся и гонятся друг за другом, тёплая земля бесформенная как до первого касания Творца, низкие и такие романтически взбудораженные тучи, быстро летят собаки выше белые облака, злой и добрый следователь, такая ясная до родничков картина: это – я, это – всё, ничего другого нет и уже не будет, не будет майя и моего нового языка или "неязыка" не будет лекций в Нью-Йорке, где-то в нутрях кампусов а будет только – это

тут и теперь – со мной

• я смотрел на бело-сине-чёрный пейзаж предпоследнего дня ноября завтра день рождения мамы. первый день рождения без неё и мне наконец стало всё понятно без всякого Ничто и даже без  всякого тела, я узнавал в этом пейзажике самого себя всю свою жизнь, я принимал ее и всё вокруг и благословлял

это и был ответ – и я согласился с этим ответом

29-30.11.2016

Чоколовка

© Картина Cандро Ботичелли «Оплакивание Христа».