Юрий Контишев: Хай пробачить мене рідна мати…

«В Атлантиду врезался Титаник…

Затонули оба под Ла-Маншем…»

Эти фейки мы уже читали.

Правду знают только те, кто старше.

Капитаны луж и пароплавов

Вам не скажут, что за Гибралтаром.

И - от полулжи до полуправды

Правим баржей мы, багром болтаем.

Болтовня хохочет над Гольфстримом,

Перепутав стоки и истоки.

И стоит хохол, как голь на стрёме,

Подтверждая гоголевы строки.

По острогам бродит одиноко

То ли Чехов, то ли тень поэта.

До сих пор болит душа пророка.

До сих пор тюрьма – синоним бреда.

Корень - пенис – в пени-тенциарный.

Верту-хай, наверно, - ближе к мату.

Горе вспенит рифм потенциалы:

Ав-то-мат и Аве-Божья-Матерь.

Хай пробачить мене рідна мати…

*     *    *

Зевс всегда был завсегдатай

На пирах у Посейдона.

По сей день неугомонна

У Гомера тень Паллады.

Ладно было, если б Лада

Облачилась Афродитой,

Родила б дитя Эроту,

Кротостью сразив Элладу.

Взгляд Горгоны – тёмный омут.

Мудро встречи с ней избегнуть.

В бездну страсти встремул Ромул,

Где  мурло торчит из пены.

Перхоть сыпалась с Луперка.

Ехал грека через реку.

Век без веры. Бес и Верка!

И верёвка с мылом сверху.

Вертухаи - петухами:

То хамят, то денег просят.

Просто смятыми стихами

В плешь регалий что ли бросить?..

*     *    *

В подконтрольном королевстве

Роли розданы шутами.

Там - и сам король в бурлеске

Дам шокирует штанами.

Шпаги - из картона с блеском -

С треском рвутся под задами.

Под забралом – бло с усами,

Блох собрал интимным местом.

Сто имён – и все – артисты.

Под арест бы их. Повесить.

Своровали тонн на двести

Эти монстры и министры.

Мы им строим дом из лести,

Вести смотрим с ложью вместе,

Мыло строк дерьмовых песен…

Тесно гимну в божьем месте.

Каждой твари – да по харе!

Харакири здесь - не в моде.

Хамы. Храмы. Век Мавроди.

Гадят гады эпохально!

Испеку сапог я, пуму.

Наточу пирог, со смаком.

Разгоню сегодня Думу

И сбегу по буеракам,

То ли в Дублин,

то ли в Краков…

*     *    *

Стонут прибалтевшые эстонцы:

- Добурились бодрые буряты!

Отгрузили Грузию литовцы!

Мирно вымирают Эмираты.

Глянь:  - Какие гланды у голландцев!

Обсирает Сирия Россию.

И орлами выглядят ирландцы

С бритою макушкой Абиссиний.

Швецию царапают швейцарцы.

Ливия Боливией болеет,

А встречают Австрию - британцы,

В Бангладеш, где Англия балдеет.

У кого украли Украину?

Бегает бельгиец без белья.

Спит испанец, барселоня спину,

То слоном, то барсом притворяясь.

По канатам ходит вся Канада!

Австрия в астрале у Австралий.

У меня с мозгами – всё как надо!

Просто - все мозги мне СМИ  заср@ли!

*     *     *

Крест и круг

У меня нет ни тени сомнения:

С понедельника сяду за стол,

Снизойдёт на меня вдохновение

(Отдыхайте все прочие гении!),

Я стихиру порву! – Рубль за сто!

А потом, при раздаче автографов,

Свой факсИмиле в «Брют» уронив,

Я подумаю, как вы мне дороги:

Рецензенты, враги и биографы! –

Я в граните себя сохранил!

На граните том выбил я молотом

(Церетели всё слямзил потом!),

 Бюстик свой, полированый золотом,

С постаментом, немножко расколотым,

Ниже подпись... обычным крестом.

Я безграмотен был от рождения,

Расписаться иначе не мог,

Но к культуре имел вожделение

И освоил сей знак утверждения,

Тождествуя себя, словно Бог.

И, бредя по стезе восхождения

К олимпийским высотам судьбы,

Я не раз спотыкался в сомнении:

Почему все такие же гении –

Под крестом, как простые рабы?

Нам бы быть посмелей, пораскидистей

И освоить хотя бы овал!

От креста ни малейшей нет корысти!

Эх, уйти бы от пращурной дикости!

Я такой бы вам круг рисовал!

*     *     *

Глупостная тщеть!

То ли задор пропал, а то ли порох

в пороховницах отсырел, вообще!

Тореадор припал к реторте с грогом...

С быком сразиться? – Глупостная тщеть!

Напрасно сватаются к морякам кликуши!

Напрасно рифмы виснут между строк!

Погаснет свет души, весь мир разрушив,

(опасен нимф мистический урок!)

стряхнув стекло зеркальных отражений,

разбитых неудачным виражом

блеснувших слов сакральных откровений,

под тихий плач забытых дома жён...

*     *     *

Растратив в споре лишнее либидо

Когда ты выпьешь, дикция – не та!:

"Жэ, Шэ, Ча, Ща..." сольются в звук единый!

А выпью я, приходит глухота

И, вместе, мы – дуэт неповторимый!

Как тот Герасим со своей Муму,

Мы обсуждаем вечные вопросы:

"Кто виноват?", "Что делать?", "Почему?"

И нас, порой, в такую даль заносит!

Намедни, говорили о душЕ,

О бренном мире с вечною Луною...

Мне ж слышалось про яйца Фаберже,

Расписанные нашей хохломою.

Ты плакала: – Поэты на Руси,

Все, как один, – пророки, полубоги!

Мне слышалось: "Поющие трусы"

Поют, как в караоке бандерлоги!

- Медведев в блоге стильно обсуждал

Состав кабмина, прочие вопросы...

-Медведь в берлоге? Зиму переждал...

Сосал он лапу в сильные морозы.

- А Путин Конституцию надел,

Как тот кондом на член эРекторату!...

- Что будет? – Проститутки! беспредел!

Кортеж гондол! Венеция – в разврате!...

И утопала истина в вине...

А я пьянел, не подавая виду.

С обидой отвернулась ты к стене,

Растратив в споре лишнее либидо...

*     *     *

Но уже протрубил богослов возрожденье Руси

Структурируя ВРЕМЯ на Даты рожденья и смерти,

Человек выступает лишь буфером для ДНК.

Вечность дремлет в неведеньи, а карусель круговерти

Кто-то крутит и прячется чья-то рука в облаках.

Я смотрю на мелькание дней, абстрагируясь в сказку...

Кто-то Бога убил, кто-то снова его воскресил...

И, грустя на иконе, бледнеет рублёвская краска,

Но уже протрубил богослов возрожденье Руси.

*     *     *

Я встал сегодня с первыми часами,

А петухи себя будили сами.

Подумал, что бы сделать Для планеты,
пока живу тут песнею не спетой?

В конце тоннеля ждёт победа света

Над суетою жизни и грехами.

Стакан допил. Осталась сигарета.

Глаз положив на перспективу эту,

Я сжёг огонь и воду утопил…

Осталось разобраться со стихами!

*     *     *

Не спугнуть бы вечерний звон,

Тот, что лупит мятежно в уши!

С колокольни сползает стон,

Проникая сквозь сердце в души.

Ускользающий твой намёк

Я ловлю на последнем слове.

Как он близок и как далёк!

Как анализ мочи и крови...

Я на фото твоём споткнусь,

Проползая погост желаний,

И любовь поглотила грусть,

Что легла, как елей меж нами...

*     *     *

Штукатуркой поэт убелённый

Я улёгся, как голый.. .апрель,

Ягодицей на май и на... арку.

Мою майку порвал менестрель –

Он был зол на меня и хозяйку.

Ну, ещё бы! Ему – невдомёк,

Как я ветром наотмашь бросался!

И в камине погас уголёк,

Где рассвет с холодком повстречался.

И, ища запоздалый конец,

Я утробы, и той, не чурался!

На погост я пошёл, как юнец,

И, как старец, я с маем венчался.

А над кладбищем солнце встаёт.

Нет могил, только – свежие клёны!

И, сквозь кроны, я вижу бредёт

Штукатуркой поэт убелённый.

*     *     *

2012-2016 гг.

Юрий Контишев: Остервеневший виртуальный бог

• А кто мы на досуге в эпоху Кали-Юге... Казалось бы... праздный вопрос перед компом в гормональном периоде... Вот-вот и комп постигает ижицу - здесь мы гормональны, а там и таммм - Детство и Старость... Так сказать, за скобками гормонального периода... Но пока мы в скобках - мы крепко опекаемы жизнью - её хлопотами, её играми во всё человеческое... С тем и мудреем, оставаясь на Земле поэтами, что само по себе уже замечательно. Это тебе не дикий совок с эго препаскуднейше заунывным - "не стареют душей ветераны"...

Но и песни у нас иные, и поэзия сетевая  возраста за скобками не переносит. Так что стихи  по сути сетевого поэта Юрия Контишева вечно молодые, вечно с ярко выраженным и охваченным либидо. Поэт с самоиронией, поэт с изюминкой сарказма, поверьте моему 55-летнему поэтическому опыту, чесСлово - хороший Поэт. Сетевой поэтический обозреватель Веле Штылвелд с должным пиететом к читающей публике.

*     *     *

Мне нравится, подлому, нрав у красавиц!

Сбивать с них мне нравится бешенство спеси!

Но кажется, это не очень им нравится

И даже, наверно, немного их бесит.

*     *     *

Намёк на листик Камасутры

Несуетливая вода

Смывает кровь в остывших венах.

Я не уехал навсегда,

Но не успел приткнуть колено.

Не подарил нечётных роз

В беспечность чувств твоих под утро...

И не успел понять всерьёз

Намёк на листик Камасутры.

Любовь разбавлена вином.

Ложь превратилась в откровеность.

Букет надорванным венком

Ложится в Вечности безмерность.

*     *     *

Синдром Икара в Камасутре

Я долго путал алмазы.. стразы

И званый ужин с простой попойкой.

Вдруг!.. Катапультой – любовь-зараза!

Альков для флирта – враз спутал с койкой!

Какой-то притор…от сладкой жизни.

Набил оскому за две недели.

Спокойный клитор… отгадкой лишней

Забился в омут на дне…постели.

От карусели мы отрезвели –

И питекантроп… во мне сломался.

Ты куришь зелье – глаза газели.

И спутал кантри я с венским вальсом.

В подвесках фальши я – дерзким галсом –

Не испугался твоих бретелек.

Пусть мерзким фаршем нарезан галстук! –

Неистов Карлсон – гарсон в отеле.

Потеет дротик в устах позора.

Ужи и мыши…на что им клады?

По телу бродят остатки взора,

Уже умывшись ночной прохладой.

И гладят мысли устало гусли,

Сливая души с небесной высью,

Играют песню октавой грусти,

В словах сплетая сады и веси.

А в перекрестьи зрачка прицела

Синхрона ищут персты Амура.

А перьям тесно. Икар при цели.

Синдром опишут[1], как Камасутру.

*     *     *

Порыв любви поймав когда-то,

Я буду ныне глух и нем

И избегаю больше тем,

Забытых в пережитых датах...

*      *     *

Собака. Ночь. Запру калитку. Ветер

свистит во тьме и выдувает смог.

СобакаТочкаРу – Я – в Интернете.

Весь мир – во мне. Я – виртуальный бог.

Однако, поутру, разбит рассветом

и мысль в тюрьме свой отбывает срок.

Одной купюрою платить за это?

Мой сайт – в дерьме. Отмыться я не смог.

Сознательно не вру (знобит при этом)!

Верстаю твердь глагольных рифм и строк.

Сонеты в клочья рву – гнобит поэта,

кромсает зверь – мой цензор – злобный рок.

Собратья по перу сопрут папирус,

исписанный стихами о любви.

Обрадуется вдруг троянский вирус,

Исхристанный Касперским до крови.

Собраться на миру? – Резона нету!

Что есть вовне? – Лишь пьянство да порок!

И я один бреду по Интернету,

как по стерне, остервеневший бог.

*      *     *

Опять я – так нерасторопен! –

Мой стих уже другим написан!

И по каким я шлялся тропам,

Когда с небес сочились мысли?!

Когда с небес струились строки,

Стихи сгибая коромыслом,

Какие я топтал дороги?

С каким якшался чёртом лысым?

Ему обламывая роги,

Зачем я в тяжкие пустился?

Другими выпиты истоки!

Другим небесный дождь пролился!

Мой мозг аморфен и энтропен!

Я сам рассеян, знамо: Гений!

Но что ж я так нерасторопен?

Стихов мелькают только тени.

О, Музы сладкие колени!

Я в вас уткнусь, пока тверёзый,

И напишу свой стих нетленный

Про кровь, любовь и слёзы розы.

*     *     *

***В. Осадчему

Да, мы с тобою – зимнего посева!

Червонные листы дрожат осенне

И опадают, синевой лысея…

Чего-то стыдно стало жалкой тени

Моих потуг на авторство рифмовок

Вблизи твоих, залитых амаретто...

Мой стих потух, но вскоре рифмой новой

Взлетит, затихший в злате эполета

Опального, нетрезвого поэта…

Чего-то стыло стало в бабьем лете…

Червонные листы дрожат осенне…

Мелькают дни рожденья…дни рожденья…

*      *     *

Вызывающая загадка

Их выли`зывали,

выли`зывали,

выли`зывали...

и они вели себя вызывающе.

Их всё ….вызыва`ли,

вызыва`ли,

вызыва`ли...

а они всё не вылеза`ли...

не вылеза`ли...

не вылеза`ли...

Да так и не вы`лезли…

А их всё равно выли`зывали,

выли`зывали,

выли`зывали...

Отгадка: может быть – молочные зубы?

*      *     *

Участь Поэта

Жил Поэт – Не ТОТ, не ЭТОТ.

Не жлобом был. Не эстетом.

Пил, как все. Старел при этом.

Но горел как костерок.

Перед всем СтихиРуНетом,

Избегая пиетета,

Он раздал-бывал сонеты

Именитых Мастеров.

Бил не в бровь, а в глаз, куплетом.

Пародировал дуплетом.

А они  в ответ на это

Лили грязью: «Будь здоров!»

И, устав от блеска света,

Как-то запер-ся в клозете.

Что-то смыл и – нет Поэта!

Ни ботинок. Ни носков.

И бредут по белу свету –

То ли ТЕ, а то ли ЭТИ –

Позабро-шенные дети –

Строки из его стихов.

*     *     *

Уставший бог

Мне тебя любить не нужен повод[2] –

По` воду иду ли, за водой.

Завиток под кепкою хиповой

По ветру раздует удалой.

Удалось нечаянно мне встретить

Третий раз тебя за этот день,

Где встречает Муза менестреля,

Целится Амур стрелой в мишень.

Мы шагаем по земному шару.

Жарит солнце тучи-облака.

На плакате стих писать мешает,

Шарит сонный луч в моих строках.

Ты строга, пока наступит вечер.

Речь моя – медлительность сама!

Я с ума сойду, целуя плечи.

Плачет осень.Близится зима.

Семафорят линзы листопада

В подогретый шорох паутин.

Потянусь туда, куда не надо,

В ладанку меж вишен на груди.

Нагрубит всполошенно будильник.

Я субтильно выйду за порог

С запахом постели и без денег,

Как бездельник и уставший бог.

*     *     *

Цветастые сны

Я немного смущён, но стараюсь

у Любви потоптаться в ногах.

Дует ветер из Ада, сгораю

и песок ощущаю в руках.

Хоть бы – дождь залихватской косою

оросил моей нивы жнивьё!

Только – дрожь опадает росою

поутру, распугав вороньё.

У тебя распахнулись ресницы

от напрягшейся басом струны.

Беспардонной любовь озорницей

будет биться в цветастые сны.

*     *     *

Эту женщину я не простил, не утешил.

Просто – быстро ушёл СКВОЗЬ потёртую дверь

И фэн-шуя струя стёрла всё, чем я грешен.

Мне теперь – хорошо! Я – в опале теперь.

От меня отлетел перепуганный ангел,

Обронивши перо в половую мишень...

Обломал пару стрел, перепутав фаланги,

Сохранивши зеро на любовном клише.

До тебя, извини, в сотни строк расстояние.

От тебя до меня – сотни тысяч км.

И вмещает твой ИНЬ всё моё оба-ЯН-ие,

Пропуская в Себя ДВУХ миров резюме.

Если это спасёт, я тебя не унижу –

Нежно телом войду между губ и сосков...

А в Америке лёд станет мягче и жиже

И потонет во льду наш остывший альков.

Ты забыла меня... – Что мне только и нужно!

Уходящий закат, как недопитый джус.

Ветер дует, маня, в направлении южном,

И – последний я гад, если здесь задержусь!

*     *     *

Я – не дока в любовных делах!

Про либидо вообще не слыхАл!

только мне намекают в стихах:

Чем дурнее больной, тем нахаль...

Это – нонсенс: в оргазме печаль!

От глагола на сердце – ожог!

Этанол (по рецепту врача)!

На закуску – ЛЮБИТЬ хорошо!

Ты зашторь голубые глаза

И ресницами в такт не стучи!

После спирта я в спорте(сексе) – гроза!..

Под либидо невставленный чип.

Признаются врачи, что весной

Ошибаются часто грачи.

Может, что-то у них с головой?

А грачей бесполезно лечить!

У тебя удивлённая грудь...

всё пытается дать по рукам!

Ты меня никогда не забудь!..

И не надо стихом попрекать!..

*     *     *

2012 г.

---

[1] Миф об Икаре в обычной жизни связан с так называемым "синдромом Икара", который заключается, например, в чрезмерной уверенности человека в своих силах, знаниях, возможностях, которая может привести к негативным (вплоть до гибельных) последствиям.

[2] Строка сплагиачена (и не оплачена) у Аллы Колмаковой:   http://www.stihi.ru/2011/06/18/1537