Юрий Контишев: Сказка о грибоголовых с Южного континента, поэтическая вер...

Юрий Контишев: Сказка о грибоголовых с Южного континента,
поэтическая версия, идея Веле Штылвелд

Мне снилась Антарктида. Вся - в  бело-голубом.

Мне снились надзиратели – грибы.

Все - в мухоморных галстуках, похожих на жабо.

О, Боже мой! Такие были сны! 

Что я перекреститься позабыл.

Они стояли строго, так живенько, всерьёз,

Среди толпы рабочих и рабов.

И каждый гриб имел свой норов и свой лоск.

А мы, разинув рты, теряли трезвый мозг -

Гриб порицал присосками без слов.

История от этого потом пошла вразнос.

От жуткого познания  грибов.

Они свергали Смита и Маркса под хаос. 

Нас - говорили -  с Марса чёрт принёс!

Мы  прибыли и  всё! Закрыт вопрос!

И в Антарктиде сразу вогнали всех в гротеск -

Пробили революции  кондом.

И сник рабочий класс и Маркс ушёл в бурлеск,

И курят все грибы, забыв про манифест.

И коммунизм накрылся под грибом. 

Нам не хватало блеска и шума, и страстей,

Понять  грибные цели до конца.

А гриб своим мицелием пророс поверх идей

И жёны сдались все  - без лишних -  без затей,

Сменив вдовца на ловкого ловца.

И сколько фотосессий история хранит:

Жён и грибов и плевелы семян.

И с ними вместе мы – истории сыны,

Замазаны грибом под веером земным.

И пахари пьяны, и Ленин пьян.

Узоры тех миров  легли в грибной фасон.

И пальцы заплелись крестами Вер.

Плотва жратвою в сон не лезет на рожон.

И лишь грибы жуются челюстями жён,

А мы жуём, подняв вина фужер. 

И строятся галеры с плотами для плотвы,

Пардон! Плотву я спутал здесь с толпой.

А миру нужен мир, запутанный в грибы –

Жуют их и начальники, и прочие рабы,

И даже Карел Маркс, и Чапек-гой.

А в чайнике кипит комбуча - чайный гриб,

И Кампучия закипит Камбоджей.

И снова говорит об Антарктиде гриб.

И вспоминают, как пропал Эдип,

И бьют притом грибом по нашей роже…

Грибоголовых суть нас гонит в дальний путь.

Как заточить мицелий тот старинный?

Но – рабство и хамьё на смену им придут

И Маркса «Капитал» в цигарки разорвут,

поставив под ружьё народ глубинный.

Сон обретает форму и квоты тех широт.

И я проснусь у Антарктиды льдин.

И всюду побредут бомжи безвольных рот,

Которым смерть  придумана, как праведный исход.

И что? -  Христос останется один? 

Но! Наша задача – в мечты воплотиться

Без всякой плотвы и плотов.

Аннигиляция в мире гнездится,

Сможет мицелий войною гордиться?

Змей  - от запретных плодов…

Выстрелить в сторону красного Марса, 

где им предписано быть без людей,

и пребывать там, в агонии транса,

Старым монархом, но - без государства.

Стоит ли строить грибам мавзолей?

Матрица сна - просто жуть – откровенна…

Люди грибные уходят в засол…

Выпил? Занюхай, вкуси непременно:

Первый пошёл, сдай в утиль Ойкумену.

Шкуру ошкуренной твари - в камзол.

Их увидав, я был в дерзостном шоке!

Раз-два-три – Раз-два-три – Раз-два-три, пли! 

Среди земных планетарных пророков,

Люди привычно  встречались в пороке,

Грибообразные – в недрах Земли.

Грибообразные головы - в брылях,

Нас, по-простецки, ломали «на пшик»

Всех они шоломно ошеломили.

Милых миледи - без милых фамилий… 

Я их узнал - замполитский язык!

Всё под контролем упорно держали:

Статус семейный и право на взлёт.

И социальной державы скрижали

ржаво скрипели и радостно ржали

под благочинность и Веры приход.

Но, за экватор спустившись при этом,

Вывели формулу взвешенной лжи.

И закипела от боли планета -

Вышли грибы сокрушать парапеты,

Нас крупорушить пытались они,

Установив погреб-грибную крепость,

всех непослушных макали в рассол.

И - в том мицелии -  жизнь, как нелепость,

Тлелась в картузности грибовых кепок.

И в куртуазность проник рок-н-рол.

Сам Беллинсгаузен, вечный мечтатель,

русский моряк и большой шалопут,

Парочку их прихватил, как каратель,

Первопроходец и всеоткрыватель…

и в Петербург перевёз без потуг.

Начал витать над столицей мицелий,

И над империей начал витать.

На день, на два  их ловили бордели,

Смиты и Марксы своих эпителий

Долго гнушались. Но сон не пронять!

Обмухаморенно, прочно и чинно

Сон тот в потомков навек перешёл.

Спят все, отныне, они благочинно,

Все под вином, абсолютно безвинно,

Но - для порядка - на каждом камзол!

Вместо того, чтоб спровадить с планеты

Грибоголовых извечное зло,

Мы сочиняем им трубно сонеты,

Курим грибные -  насквозь – сигареты

Стало быть Марсу пока повезло.

Но, для Земли - это страшная сказка,

Для грибоедов, вообще, западло.

Марс отдыхает с лезгинкой кавказской,

К ним подпрягаются – родственно – баски.

Курск и Москва опустились на дно.

А над Аляской колядки в колясках…

Сказка кончается, свесьте кило…

Этих грибочков, чтоб всем под завязку,

В шлеме грибочном, в фуражке и каске

Мы развлекаемся смерти назло.

Под одиночной Полярной звездой…