- Вместо преамбулы к циклу. По-моему, хорошему поэту следует расти не по годам, а просто идти за образом лирического героя. Под сим, армейский друг и поэтический сотоварищ Веле Штылвелд
* * *
Зацепился рукой за звезду
Засмеялся раскатистым громом
Бросил молнию искрой в саду
Постеснялся зайти к незнакомым
За окном зеленеет весна
За туманом растаяло утро
Заколдованной тайною сна
Распахнулась трава перламутром
Мудр и весел поэзии миг
Я заполню карманы стихами
И дурманом залезет в мозги
Память кармы, нажитой веками
И, икону нащупав во мгле
В плащанИце под звёздною ночкой,
Инок - пращур проснётся во мне,
Захлебнувшись рифмованной строчкой
* * *
Куст роялевый* нотами склИзит.
Музыкант оклемался в траве.
Устоял я от левых коллизий.
С Музой Кант баловАл в голове.
Философию физикой лИрю.
С Филом Донахью секс обуздав**,
Я (Пегасом рискую!) не верю,
Что Создатель Поэта создал!
Было Слово, конечно, вначале,
Почему-то валялось...срокА.
Но, потом, из Любви и Печали
В ручеёк срифмовалась строка.
Слово за слово, рифма за рифму -
Афродитою Муза взошла
И, в харизму внедрясь алгоритмом,
На палитру разлилась душа.
Разозлилась на эго Поэта
(Что, поллитру с коллегой глуша,
Он заснул в середине куплета).
Муза вышла, к другому спеша.
Куст роялевый ноты залижет,
Ближе к кантри на пятой струне.
Музыкант и Поэт спят на крыше.
Муза гадит уже в стороне.
Из Википедии:
*Рояль в кустах — древний, ещё времён развитого социализма мем. Используется при желании указать на явно заранее запланированное событие или поворот сюжета, которое при этом абсолютно имбецильным образом выдается за случайное.
**«В СССР секса нет» — крылатая фраза, источником которой послужило высказывание одной из советских участниц телемоста Ленинград-Бостон («Женщины говорят с женщинами»), записанного 28 июня и вышедшего в эфир 17 июля 1986 года (телеведущие Владимир Познер и Фил Донахью (англ.) организовали один из первых советско-американских телемостов.)
* * *
Воспой, поэт! Предай бумаге пульс и висок
На пне сосновою иголкой
Играет нам судьба отбой.
Нагнув к основе таза холку,
Яга вовсю ушла в запой.
А над трубой дымок отчизны
Развеян трелью комаров
И труд пустой: от клизмы - к тризне...
Он разве требует миров?
Наш узкий мир - во благе браги -
То ль - водопой, то ль - водосток!
Воспой, поэт! Предай бумаге:
Пульс и висок! Потом - песок!
19.09.2011
* * *
Поэт без пистолета - со стаканом -
В России больше, чем простой поэт!
Менять менталитет уже не стану!
В рулетке русской надобности нет!
Когда стреляешь деньги на бутылку
И попадаешь в русскую тоску,
То стих стекает с неба по затылку,
Минуя нёбо сквозь стакан к листку.
От Музы, прямо сладостью по вене,
Струится рифма, строчкою скользя,
И пузырями булькают мгновения,
А пуля - что? Убитым пить нельзя!
Пойду сорить стихами в эту осень
По жёлтым листьям в дальний уголок,
А на заре единственным вопросом
Зажжётся искры божьей уголёк...
22.09.2011
* * *
"Бери полтона ниже!" - как говорят в Одессе -
"Веди себя спокойно и будет всё: О Кей!",
Но бьёт меня по крыше минорной жизни пьеса,
Басовый ключ, убойный, в протянутой руке.
Родное государство распалось на октавы
И давит мне на клавиш, стараясь утопить.
Одно моё лекарство: (Не травы, не отвары!
А водкой не отравишь!) - Осталось, водку пить!
Я ёрничать не буду, хотя, - весьма охочий!
В азарте так достану, что могут и послать!
Кричат на нотном стане мои хмельные ночи:
"Навеки не забуду свою родную мать!".
Шансонится...не спится - за Родину болею...
Эх! Как бы мне не спиться в безропотной любви!
С бессоницей на лицах шагает к Мавзолею
Похмельная столица без Спаса на Крови...
2011
* * *
Я попытался поиграть с УМОМ
и смысл найти…с какой-нибудь попытки,
но кутерьма, сцепившись с кутерьмом,
парад дерьма мне выдала в избытке.
И задниц всадницы (или – наоборот?),
рифмуясь меж собой, влекут в химеру,
а много ль надо мне, пенсионеру,
когда люля-кебаб не лезет в рот?
Я дамам «аз воздам» своим примером,
хотя в азах любви « ни в зуб ногой»…
в пыли дорожной - розы, как гетеры,
и на галерах сброд собрал свой Ной.
Но я не ною! Ною – в рай! Мне – ниже!
У каждого в судьбе своя стезя.
Вот – паранойя, для поэта, ближе
и без шизинки нам писать нельзя.
26.09.2013
* * *
Меня давненько ищет Интерпол,
За мною шлейф немыслимых грехов,
Но я удачно скрылся в антипод
И взялся за писание стихов.
Я свой цинизм перетопил в сарказм,
Из террориста сделался творцом,
Садизм убийцы влил в любви оргазм
И морда превратилась вдруг в лицо.
Гримасу на улыбку заменил,
Стал популярен у стихирских дам,
Среди поэтов - сильно знаменит,
С Пегасом сросся, аки тот кентавр.
Но иногда тоскую о былом, -
Закон фундаментален и суров:
Как ни крути ты ангельским крылом,
Твой крест проступит через все зеро.
И, выскользая из поэтьих шкур,
Змеиный яд роняя на стихи,
Мой ягуар готовится к прыжку,
И ваша жизнь - мне, право, – пустяки!
16.07.2013
* * *
Я стихов не написал хороших,
потому что Вечности боялся -
ни принцесс, ни принцев, ни горошин,
ни иголок, спрятанных по яйцам.
Смог за серым волком умудриться
не заметить огненной жар-птицы.
Пяльцы клавиш спутывали пальцы
и сюжеты прятались в страницы.
Говорил, что Паркер неудобен,
что мешают домочадцев лица,
а в соседнем захолустном доме
не успел сосед опохмелиться.
Умер он, больной и несчастливый,
и сквозняк развеял у порога
строки, что писал он торопливо,
я успел прочесть их перед моргом.
Я смущённо мял в руках листочки,
Что` исправить здесь мне мыслью строгой?
И не смог я вставить даже точки.
Был алкаш-сосед Поэт от Бога.
2012
Комментариев нет:
Отправить комментарий