Юрий Контишев: «От Пушкина», авторская песня
Во глубине стихирских смут
Я памятник себе воздвигну;
Что зарифмую, то сопрут,
Европа не оценит труд,
Самару коромыслом выгнет.
Легко крутить рулетку судьб,
Анналы путая с аналом,
Ведь суть, обычно, там, где ссут
/У Токарева – там и тут! -
Такое выдаёт! – А надо?/.
От Вячеслава я потух,
Как Петербург от «Илиады»;
Александрийский столбик вдруг,
Рискнул подать с обеих рук
Ему от У-/не верь!/ - сиады
Восторг, воздушный поцелуй,
Уборщиц длинноногих трели…
От этих…раньше на балу,
Такой я бегал…забалуй!
А кончил, как всегда, дуэлью.
Сам Серж Ибака, сквозь столетья,
Подал мне пас /вот, сукин сын!
Украл моё же междометье!/:
Шарль-Жорж Дантес/вы мне поверьте!/
Кирасу спрятал под трусы
И потому избегнул смерти.
Ну, а не веришь, так спроси!
А Пушкина прошу, прости!
