Веле Штылвелд: Этника неприкасаема, партия СВОБОДА – порицаема!

Уплывают дни-опята на росле былых веков.

Что вы выпили, ребята, – сбитень, пиво, самогон....
Как вы выжили, ребята, на пристанище судьбы,
где кровавят аты-баты и жируют упыри.

Кто с какого бодунища разменял вас за пятак
на донецком пепелище вор у вора снял пиджак.
Закатать бы их в железку: в чушки боли на крови,
бродит в поле белоснежка под разрывами войны.

Сыроежки съели хаты на фугасов злой ботве.
Тетки, в чем вы виноваты, вас кокошат на войне....
Срыты крыши и подвалы,. идеалы новых дней
на мальчишках-самоварах деревяная постель.

Стелют в землю батальоны на окалине войны.
Время выставить знамёна на пригорках тишины.

*     *     *

Я брожу в ботинках, как военный пуриц.
У меня картинка – старая, как жизнь.
То ли промокабля, то ли некий фуриц
развернул, как память, неба живопИсь.

Мимо потаённых древних улиц вечных,
мимо акведуков и седых дворцов
мы бредём по миру, ищем человечность
ты да я, да Кабля – пёс и счастьялов...

Он себе не лает на твои химеры –
женщины-гетеры – это не его.
Он повсюду видит сучек до холеры
в бешеном ошкере – всё вокруг моё.

*     *     *

• Светлой памяти Евгения Евтушенко

Вот в чем беда больших Поэтов – к ним приступают свысока:
- Вот был поэтом – был и нету, назначь преемника в века.
А я? А ты своё на убыль, и в том величие твоё,
что был, присутствовал и убыл чуть налетело воронье.

Вот ты писал о том да этом, то Пиня на рубильник жал,
а ты присутствовал при этом и гордо воздух сотрясал.
Хотят ли русские войны? И то написано тобою,
как дожил с этим ты изгоем своей разрушенной страны.

Я помню, в Киев приезжал, как не крути, а Евтушенко
в американском Шоушенко не твой магический портал.
Ты обнимал детей к тому же и обещал им, видит Бог,
рассвет, вскормленный в сочной луже, что живо за моря рванёт...

И там услышат и оценят на Капри, где-нибудь вдали,
что дива, вызревшая телом, легко чеканит Знак любви.
А до того пока старайся, твори, ребенок, шалопуть...
Да на любовь не отвлекайся, живые так не проживут!

Будь зрима в некой ипостаси – о той, которой не сказать,
ну, да, дружи с соседским Васей и дай ему тетрадь, списать.
Но к кромке чувств не прикасайся – они что Васи, то глупы.
Легко поэзии предайся и прозвени – не измени!

*     *     *

·         Власть бычкует. Лозунги политической и госворовки Юлии Тимошенко не греют! Хотя, если бы не эта воровская транда, а разумный политик говорил то же – поверил бы до последнего слова.

Пенсия в октябре? Восстание стариков мая... Жечь все олигархическое, заваривать ворье чиновничье в кабинетах без жратвы и воды до времени выплаты человеческих пенсий. Что сегодня важнее всего – сварочные стержни. Заваривать на смерть кабинеты чиновников!!! Окна и двери! Ни пальцем ни касаясь!! Чиновников оставляя там без воды и жратвы до времени выплаты человеческих пенсий! Не выплатят – сдохнут!! Навались, мужики!! Время бескровного повсеместного возмездия! Круши скотскую власть ублюдков!! С умом!!

*     *     *

·         3 апреля 2013 г. · Киев ·| Снег ещё тает, обнажая троещинскую Арктиду. Атлантида из луж, в которых уже читается светлое апрельское завтра.

А пока – удар речи! Какое роскошество. Венок из слов в голове разрушается о шквал утреннего скандала. Где-то за стенкой привычная перебранка: повседневный коуч всяческих недомерков засрал работодательное поле заказчиков.

Какие только бездари туда нынче не лезут! Духовные и профнедомерки рвут на себя работодательное одеяло с кровью. И безвольные заказчики вынуждены соглашаться… Много не просят, толком не делают, стыда не ймут и прут бездарными ратями татей…

Отбиваться работодателям некогда, да и незачем. Они отвечают локаутам по зарплатам. Теперь просто профессионалам делать на этом шагреневом рынке нечего… Скандал за скандалом и документы на выезд. Пребывать в стране недомерков становиться непереносимо….

*     *     *

·    Кто давно следит и т.д. Хочешь прослыть порядочно деловым челом? Дам пару советов: не бери на себя много деловых обязательств. Но если взял... держи! Или хотя бы ВЫПОЛНЯЙ доподлинно только одно, такое, которое тебя в твоих глазах держит! 

*     *     * 

• Партии СВОБОДА в очередной раз ищет легализацию в умах простых украинцев, да как! Шо там Швамбрания, даёшь балто-черноморский шалман! Почему шалман?!

 Ну, во-первых в объезд Польши в спайке с бацькой. Это уже нонсенс… А во-вторых, с единой политикой этночисток, без которых СВОБОДА немыслима!

Но, на всякую Швамбранию – свой Кондуит. О балто-черноморском проекте. Это должен быть четко ЭКОНОМИЧЕСКИЙ ПРОЕКТ с Польшей... С Литвой, Латвией, Эстонией, Молдавией, Грузией, Румынией, Болгарией, и только в перспективе с Беларусью. Никаких этноновелл! Этника только по законам еврозоны.

Никаких конституций и псевдоправовых альтернатив, никаких региональных лидерств. Что взрывало Украину после развала совка? Дикие, т.е. беспаспортные...

С войны в Нагорном Карабах массово бежали дикие армяне, с Молдовы – всеукраинские этномафии, взорвали кровью тот же Армянск, и до сих пор не имеют не только украинского гражданства, но и любых ксив. Прежде всего, на этих людей рассчитывают лидеры партии СВОБОДА!

Третий постулат – это переместые рабочие. В этом геокорридоре 3 млн. одних «перемётных» украинцев. Всем им понадобятся единые документы, как-то между  Турцией и Украиной.

Для этого во всех странах срочно понадобятся дорожные минихоспесы и гостиницы с неким приемлемым – не скотским микрокомфортом для проживающих: з душ, завтраки, свежее белье раз в неделю, тиви-информирование, карта местности и возможные вакансии.

Люди видят региональные заявки на ТРУД и получают места, и только потом – колеса-движуха и вид на жительство. На сроки контрактов до года никаких партий! Приехал за жратвой – иди в центр контроля за перемещенными рабочими наравне с иными остербайтерами!

Эта схема не выгодна уже сегодня Турции, где регулярно и много трудоустраивают украинских проституток. Не больно расскажут вам поляки, как смотрят зубы и возраст украинских такелажников. Не больно вам расскажут они о возможных судах Линча остербайтеров за связь с местными девушками и женщинами. На этот общем ГОВНЕ и хочет партия СВОБОДА поднять свои дзибао.

Поляки УЖЕ решительно против, турки за чрезмерный привнесенный национализм стреляют, молдаване берут с румынами бешенные поборы,  а лидеров партии СВОБОДА объявят врагами все государства. Поиск вечных еврейских врагов нарвется на ответ Израиля – депортация всех тамошних украинцев – более 280 тысяч! – В УА!!! Поэтому проекты партии СВОБОДА разят черносотенным нафталином…

·         Наталя Федько | Лідери цієї партії –  партії СВОБОДА – обмежені люди... Шукати єврейських ворогів, може, і не треба. Але шукати ВОРОГІВ і називати їх поіменно – треба кожній нації, для історії, для нащадків! Хто б вони не були! Можна любити – Дуже любити рідний народ, але ОБОЖНЮВАТИ його – це вже пастка, падіння вниз. Нема безгрішних... І ВИБРАНИХ теж нема... лише тоді, коли ми всі це зрозуміємо, стане легше...

До речі, у моєму житті два дуже непорядних вчинка (в мій бік) було від євреїв... Але я змогла розділити НАЦІОНАЛЬНІСТЬ людини і НИЦІСТЬ конкретних осіб... І Доля мені послала винагороду – ОСОБИСТОСТЕЙ цієї ж нації, які мені по своїх духовних якостях – наче рідні... Отак... І циганка мене викрасти намагалася у селі в 4 роки (своя донька у неї померла, щось там "переклинило" жінку). Якби не моя Мама... Як вовчиця, наздогнала вона нас тоді і відбила мене...

Уявляєте, якого я страху натерпілась – я, дівча мале? І одурили мене пару разів у студентські роки циганки (на вокзалі залякували, як чаклунки, що на моїх рідних є порча, розвели на гроші).... Так ЩО ТЕПЕР мені – ненавидітим циган... От і ні! В мене і серед циган є друзі. Бо я не суджу ОПТОМ. І свій рідний народ я люблю. Дуже. Але не ОБОЖНЮЮ нікого. Стрьомно це... І неправильно.

·         Веле Штылвелд | Народ-богоносец и народ-боготерпец высмеян ещё в девяностые прекрасным киевским афористом Леонидом Нефедьевым. Мы с ним написали роман ГДЕ ЖЕ ТОТ ВАВ ВАНЫЧ, кстати, переведен в сети на украинский язык. Его полуроман на той же проблематике ЗАПИСКИ ДЕРЕВЯНОГО ЧЕЛОВЕКА вышел перед смертью Ленички в 2008 году...

·         Наталя Федько | Добре, що розумні люди аналізують факти і міфи... А "стерильних" немає... Кого Бог обрав, того першим забрав... Навіть страшно накликати на когось близького, важливого лихо – сказати, що він ОБРАНИЙ. Бо в мене у житті одна Обрана була... І видно було, що – як у селі кажуть – "те дитя Богове було"... Неземна Душа. І незламна... Талановита – в усьому... Забрали. Багато літ з тих пір минуло... Та досі в моєму серці холодні протяги і тужний зойк розлуки...

Юрий Контишев: Я бью в там-там, а надо бить в тут-тут

*     *     *

Я бью в там-там, а надо бить бы в тут-тут  в Украину вляпалась Россия!

где с двух сторон отсутствуют мессии, а те, что есть, всенепременно лгут.

Калач ржаной, уставший возражать, что круассану он кузен по папе,

что христиане презирают Папу, что  жрущим не пристало вечно ржать.

И семь церквей  поглощены восьмой, как будто семь – не есмь система мира,

а бесконечный  символ от Мессира  нам  сердце расщепляет с полюсов.

Не самый лучший день. Не в той стране. Не в той Вселенной мочат по сортирам.

Развесил я по сайтам балансиры, где солнца луч виднее в стороне.

Где по строке встречают - не по чину, но иногда в бочину ткнут перо…

где трепачи так гнут профессоров, в  порок! - постить на чатах чертовщину…

А надо бы искать Первопричину

в Первопрестольной…

Первый Пётр…

Пьеро…

Владимир Осадчий |   28.03.2017 19:11  Привет, Юра! Непростое стихотворение, сложное и для прочтения и по смыслу. Да, но я похоже понял твои переживания и тревоги. "Тут-тут" и надо бить, всем надо бить в "тут-тут" и именно ТУТ: украинцам в Украине, россиянам в России. Первопрестольным градом у нас вначале кажется Киев был. А вот по поводу Пьеро не домысливаю. Хвалю за смелость и честность.

Юрий Контишев |  29.03.2017 17:23 Из википедии: "Так Москву стали называть после того, как в начале XVIII века Петр I перенес столицу в Санкт-Петербург...", что там у нас ещё "перенесли"? И кого куда? А Пьеро...Это уже подтянулось на подсознании, что ли... Некий театр абсурда, гротеска и т.п. Спасибо, что осилил!

*     *     *

Эпиграмма

Запомни, что твоя прерогатива - рога таскать домой и быть игривой.

И, сдерживая плач и вой учтиво, чтить мужа и считать его за диво.

Ты - дева, но про это позабыла. Не будь же ты пасущейся кобылой!

А, в сущности, с тобою так и было - ведь в дело твоё тело льнёт без пыла.

Ты выдавала перлы не впервые, Срывала фрукты, что червяк не выел.

Ты - выемка от грусти между рёбер.Ну, кто бы мог подумать, что Он спёр бы

Моё ребро для опытов фривольных,Чтобы себя развлечь и быть довольным,

Подсунув мне рептилию искуса, ища во мне героя или труса.

И, будучи во всём первопроходцем, Я несравнимым был неиноходцем.

Был первым озабоченным Адамом. Ты - первая была с рогами дамой.

Осталась неразгаданною тайна - С кем изменил Адам ребру случайно?

С какой из двух неутомимых рук? Не помнит Бог, а Еве - недосуг.

*     *     *

ШкВАльный штих шКВОзь жубы

Жаболоченное место под зализаным бетоном,

И на весь КВАртал по КВОте – семь простуд от сКВАзняков.

Жабам ночью вместе тесно. Пожалеть бы их - тритонам.

КВАртируют на болоте. Есть фаст-фуд.  Из слизняков.

В жизни жабы мало жалоб -  предсКВАзуемое дело!

Было б сыро да элитно, да весёлый КВАллектив!

Приближаясь дирижаблем, протыКВАя звуком тело,

Натрусить себе улиток, что висят насупротив

И при том - блефуют этим: как бы лень, но кушать надо! -

Голодают бегемоты, те – богема - из КВАртир,

А потом при лунном свете сКВАкать лунную сонату,

Попадая точно в ноты, занесённые в КВАвир.

Мы храним рецепт французов – шКВАрки жарим из КВАкушек

И под шКВАл аплодисментов посещаем КВАбаре -

Механизм в яйце под пузом заряжаем искрой нужной,

А в шКВАфу полно скелетов, возле щели в КВАбале…

*     *     *

Алеся Ошмянская  |  27.03.2017 19:29 

Пьянтосы пили, пьют и пить не бросят! -

Так говорят мои подружки.

Когда снегами Родину заносит,

Поэты "гордо" пишут о лягушках...

Юрий Контишев |  27.03.2017 22:35

Я - не поэт! Поэтому не пью!

Имею пару вредных я привычек:

рифмую для детей про жаб и птичек

и Родину из вредности люблю.

*     *     *

Матом давно его переиначил

Утро. Похмелье. Амбре мой добрячий! А, где – закусон?

Прячется в рюмке недОпитый  солнечный зайчик.
Молчит телефон.

Зайчик – испуганным мачо в абсенте маячит, 
как призрачный сон.

Щёки надуты молчаньем в резиновый мячик. 

Молчит телефон.

Кофе – в постель? Но, ведь, он же, зараза, горячий! –

Проклятый гарсон!

Матом давно его переиначил я в гульфик кальсон!

Дождика вечно просящий, язык мой – засох.

Труп мой, играющий в ящик, закрыт на засов.

И, в ожиданьи скорбящих, несбывшимся сном

снова жлобИтся изящный опущенный сноб.

*     *     *

Что там – Круз?! И – Ален Делон

Не читает моих стихов!

Пью я (в рифму) одеколон

(забаналю сюда его!).

Не верлибрится мой ямб!

Не маячит мне гОнор-рар!

И мой норов – опять упрям!

Пах мой – впрах! А ведь – Божий дар!

У тебя в редактуре – блат.

Ты прощальный прости запой!

Я уткнулся лицом в салат –

Я банален всегда с тобой.

*     *     *

Полынистый репей запыреился

Вчера с утра напился,

Хотя ворчал: Не пей!

А ночью сон приснился,

Что спереди – репей!

Я грудью прислонился

К (нуж?)-де, ну, вообщем, к ней!

И, чуть не удавился

От злости за репей!

Вот, гадость! Прицепился!

Его, хоть: брей – не брей!

Как рожь за-пыреи-лся

Полынистый репей!

С ботаникой не споря,

Кинологам назло

Уйду я – на хрен – с поля

В другое ремесло!

Где – меж спиной и грудью –

Отвиснувший живот.

И – главное орудье

Репей переживёт!

*     *     *

Хмыри ухмыляются хмуро

В похмельное утро нутрОм.

Ты злою слезою Амура

Омыла немилого дрём.

И стрёмно, что в нём обозналась,

Ласкала и грела теплом.

В итоге – облом! Что осталось?

От милости малости ком...

Прикинешься старою девой.

Он, может быть, – холостяком.

Меня Ваша участь задела –

Эх! Хрястнуть бы в морду стихом!

*     *     *

Трясло с утра поэта прЯсло.

Петляли рифмы по лыжне.

Да! Лишний литр я пил напрасно! –

Дрожжжит перо в моей клешне.

Нежнее надо с организмом!

Под неизменное клише

Глуши браваду с водкой клизмой –

Известной правдой алкашей.

С куста снимая три червонца

Недозакатаной губой,

В приют убогого чухонца

Бреду с поникшей головой.

Спою – дадут опохмелиться

И будет литься самогон!

А лица, коль начнут троиться,

Я, дверь захлопнув, выйду вон!

Теперь к стихам пора вернуться!

Перевернутся строфы там!

Пока – не в хлам, мозгам срифмнуться

Не дам! Со спиртом пополам...

*     *      *

Камертон дождя

Время лечит – настоящий  доктор!

И судьбы анамнез мне листает.

Жизнь не вечна, по секундам тает,

И я болен ею, ненадолго.

Толку нет от выпитых  бокалов,

От лекарства тщетного советов,

От любови песен недопетых,

От забот ленивых вполнакала.

От зари рожденья до заката

Разбросал таланты я небрежно.

Бог накажет неизбежной карой.

Но оставит мне свечу надежды.

Одинокий я и виноватый

Побреду босой до горизонта,

А гитара на плече, как зонтик,

Скамертонит дождику стаккато.

*     *      *

Три семёрки

Возьму себе бутылочку ценою – за "рупь две"

И вдарит по затылочку скамейка во дворе!

Посыплются, под искорки, из головы стихи!

Я пьяный – очень искренний, как голые грехи!

Пригрезится мне грозная, в девятый вал, волна.

Портвейнятся трёхзвёздные коньячные слова.

Стакан катаю по столу под плавленый сырок

И засланным апостолом гляжу – как дышит Бог.

Тужу душой остывшею про молодость свою

И под гитару рыжую я песенки пою.

О том, как "Три семёрочки" ушли в небытиё...

А в небе светят звёздочки и рвётся: Ё – моё!

*     *     *

Веле Штылвелд: сказки, спиричуэлсы - память 2001-2017 гг.

• Наверное, это городские еврейские сказки... Выпишусь, попривыкните...

В ту далекую пору в Киеве, как положено, строился коммунизм. Развитой социализм решили выстроить позже. Молиться старым, да и древним Богам больше не полагалось. И потому пили чай. За чаем жевали баранки, сахарные подушечки, щипцами кололи сахар, за делом вели разговоры... За жизнь, за безжизненность синагоги Бродского…

Там сейчас ни Бога, ни сахара, вздыхал дед Наум. Куклы... От Образцова. Куклы служили служками при синагоге Бродского. Такие себе безмолвные цетеле. Жидкое туда, твёрдое сюда….

И всё-таки еврейские старики стоически встречались у синагоги. Правда не Бродского, а Петровской, что на Подоле. Говорили цепко, коротко, на идиш. Как-то цадик Нойхман сказал, что со Львова от Джоинт едут… Ехали в стареньких сереньких пиджачках. Везли адреса со Штатов. Своих… Свои искали переживших Холокост и советскую власть, ГУЛАГ и строительство коммунизма, естественно, через кузькину мать…

О заграничной родне говорить в ту пору не принято: бичуют сионизм – ищут отпетых. Отпетые пьют чай с двумя ложечками сахара от Троцкого и Малинкова. Хрущевская оттепель. Сахара в СССР нет. Есть сахарный кубинский тростник и первые письма оттуда.

...ейн Готт вейс вус... Деда Наума по львовскому коридору отыскал брат Морис – Мойсей, бежавший с отцом от еврейского погрома на Украине в 1903 году. Таки, паки, ейн, цвейн, – Морис, как и его отец, бежавший от погрома киевский кантор, пел кантором в нью-йоркской синагоге... Пел душевно, но вот состарился, решил умирать, брата ищет. Во дворе 1969 год… Сахар лимитировался. Две ложечки от Троцкого, третья от Бродского… В приглядку.

Наума вызвали в КГБ. Вам пришел мешок американского трАпья. В детский дом? Нет, для своих. Я свое уже и отвоевал, и отпахал... И отсидел. Наум вы же кто там? Вор, троцкист, расконвоированный штрафбатовец. Кавалер орденов Славы! Забирайте! В КГБ? Нет, на почте! И без всяких там ваших штучек! Получили, перегрузили и всё!

А что вы подумали? Маме достались нейлоновые чулки, досмотрщикам сердца из нейлона.
А мешок? Мешок сдать для отчетности. Наверно, е с тех пор анекдот...

Приезжает ревизор из московской синагоги в киевскую. Обрезания делаете? Да. А куда обрезки складываете? В мешки. А мешки собирает и раз в год отсылаем в Москву. А что потом? А потом нам вместо мешков присылают московского ревизора. Из обрезков что ли? Не я вам это сказал. Но ведь подумали. Вус, вейс да ни за что…

А вы думали, что просто так родились строчки Юрия Визбора?

"Говорят, что будет сердце из нейлона,
говорят, что двести лет стучать ему.
Может это по науке и резонно,
а по-нашему, ребята, ник чему"…

Так вы еще ностальгируете по советскому прошлому? Я его ненавижу!

*     *     *

Я люблю Америку - I love America
26 stycznia 2014 · Kijów ·

• я пережил всё – избиения, проваленное интервью с синюшне-оттечным лицом в американском посольстве и многие другие отмашки постсовкового клира, с которым поклялся бороться до конца своих дней.

СКОРБЬ – РЕКВИУМ
письмо в Американское посольство в Украине
г. Киев 11 сентября 2001 г.

Я люблю Америку, в которую меня не впустили –
вчерашнего учителя с грошовой зарплатой…
"Не достоин!"– вписали в багровую книжицу-фишку.
Нет таких паспортин уже в мире –
их уже отменили, забыли –
только сердце болит.

Только в сердце изъян – от изъятых лет-зим
не прожитых в мире, о котором мечтал.
Их уже не вернуть на попятых…
Разве время искать виноватых?
Вышло время простить…

Я люблю Америку до боли, перешедшей в хронический спазм, –
две сердечные в тромбах мозоли
не дают мне уснуть всякий раз…

Вздох и выдох двух Близнецов, оборвавшихся наземь…

Со смотрин в Поднебесье – не войти в сказку Фей, –
мне о них написали так много те,
кого допустила Америка…
Где сыскать их теперь?

Реформистов и брокеров, финансистов и полотёров,
электриков и лояров, пофигистов и пошляков,
программеров и игроков – мозговой центр
популяции аргонавтов: прибыли за руном
убыли без вины – не хранимые Богом…

Я люблю Америку по-простецки:
так любят друга, жену и дочь –
я – Америку, а меня – американцы,
так и оставшиеся моими согражданами…
Космополитами.

Но случилось… И на сердце – шок! Страшное произошло…

Одинок и печален Манхеттен:
прежде он открывался разно
разнообразным судьбам землян,
а теперь он побит камнями,
переплетен со струнами тел,
лопнувших в одночасье,
о которых рыдают теперь
жёны и дети…

Люди этой страны и стран,
для которых была открыта,
запретившая въезд мой Америка.

Вместе с ней скорблю и рыдаю о погибших безвинно…

Чудаков не понять, ей Богу!
память их прощает великих. –
Можно быть великим и в малом –
на духовном фундаменте мира –
в том, что время уже не разрушит…

Я всегда ненавидел перочинные ножики.
Я их гнал из судьбы, боялся –
отвратительность их пугала
самого меня с раннего Детства.

Мне казалось, что всей вселенской боли –
они – шальная причина:
шантрапа, фашисты и бюргеры
их носили когда-то…

Я люблю Америку без ножей перочинных,
с не проходящей болью… Так любят мечту,
которой суждено сбыться…

Я хотел торговать там хот-догами
и улыбаться тем, кто меня, увы, не дождался,
потому что взлёт Близнецов нарушила ненависть злобно,
и над ними теперь парят лишь усопшие души…

Я бы им раздавал хот-доги,
невеликий в своих талантах,
будь бы они все живы сегодня –
гаранты моей лояльности Американскому флагу…

Я за них присягну тебе, Америка, завтра,
потому что они – во мне – те,
кто погиб 11 сентября 2001 года.

P.S. Реквием написан специально белым стихом для упрощения перевода на все языки мира… Русская ментальность, американская душа киевского космополита, безысходная нищета в Орияне – это и есть Веле Штылвелд – киевский русскоговорящий еврейский поэт. Таким и запомните меня в этом мире…

Письмо было отослано в дни всемирного траура о пяти тысячах погибших в Нью-Йорских башнях-"близнецах" 13 сентября 2001 г. - на третьи сутки после трагедии в Американское посольство в г. Киеве, Украина

Веле Штылвелд: Я игрой налитой в Багор!

Я игрой налитой в Багор! – Ручемашец седой игрой.

Ты мне просто не промолчи – я и Мао и Чайканши...

Вот мы снова с тобой в страстИ, Ты ведь только не отпусти,

И порынем мы в бездну лет, я и Мао, а прочих нет.

Чайканши растерял форзац, что не Книга, то в ней Абзац!

Предыхая былые сны – я и Мао, и Чайканши...

Ощущаю оргазм, отпад... Я и Мао – души распад,

Чайканши взуть и тот готов, только я налитой икрой...

Я игрой налитой в Багор! я и Мао, а кто за мной?

*     *     *

Мы еще не приняли в себе то, что повторять не больно сможем –
будто бы застряли на меже, где уже друг другу не поможем!
Шли вчера в единажды одном строю против ведомой наруги,
А сегодня снова окаём нас вбирает в круги Кали юги.

Каждый мир проводит под себя кругом, где убиты побратимы,
не хватает более огня для одной уставшей Украины.
В каждый мир привнесен каганец, вроде и пылает на беспечье,
но уже вздыхают даже те, кто не жил вчера по-человечьи.

Все устали от былых прорух. Новые принять или развеять.
На могилах вырос горький лук, время его выжмет и просеет.
И посеет скорбная молва, мол, Майдан и тот ушел в былины,
а страна порою не права, если зреют в памяти руины....

Мы того не приняли в себе, в чем не допридумали заботы
о любви к Отчизне и себе соразмерно боли рвутся ноты...

*     *     *

Мы застряли НА ноте ДО – всё былое, как конь в пальто.
Мы застряли НА ноте РЕ всё иное, как червь в норе.

Мы застряли НА ноте МИ – всё иное, как СЕ ЛЯ ВИ.

Мы застряли НА ноте ФА – всё иное, как ля-фа-фа.

Мы застряли НА ноте СОЛЬ – всё иное души персоль.
Мы застряли НА ноте ЛЯ – всё иное до фонаря.

Мы застряли НА ноте СИ – всё иное, как иваси.
Съел с селедкою под сто грамм,
а всем прочим – большой ФИГВАМ!

*     *     *

Кричать привластные дзыбао на истероиздных тонах
способны пришлые шалавы, и те за бабки, не за страх.

И жить на гребанных аккордах уже не станет шантропа,
посколько жизнь, хоть вьёт верёвку и давит душу в потроха,

и нас проводит Кали югой, и в нас отчаянно горчит,
но мы, в доверии друг к другу, способны праведно прожить.

Превоплотиться в боль и память, переиначится в мечты,
в которых радость счастье плавит в сиюминутные черты.

И нас лишает дара речи внезапно вспыхнувший аркан,
где пляшут дни по-человечьи веселый праздничный канкан.

Шалман в канкане, рок в стакане, а ты за ниточку держись –
за то, что даже и в нирване неотторжимо – это Жизнь

1.04.2017

*     *     *

Ротовые полости сжались до бездушия –
ими переполнены сказок благодушие...
ветераны скалятся пулеметных рот:
этот мир окрасится в красный живород...

этот мир окрасится в тощие борщи,
с чертом кум кумасится – ангелов не жди.
Под плащами Аспида вата телогреечек,
прошлых лет напраслина в пенье канареечек...

Кенар канареечку долбит на скаку,
в рот забив как семечку страшных лет рагу.
В этом обезмолвленном мире сущий ад –
дьяволом дозволены здесь огонь и град.

Ротовые полости залиты свинцом,
кто вопил о горестях – трупным стал лицом...

1.04.2015

*     *     *

Обычный четверг. Информпик. Я вам его представил в ленте отобранных новостей. Всё это в нищей стране до вторника будут варить политологи продажных ТиВи каналов, не упомянув и полслова о МИЗЕРНЫХ ПЕНСИЯХ НАСЕЛЕНИЯ. А вы говорите, что ОНИ не освоили новейшие информтехнологии. Вор-р-ровство сдает самых ретиво-бестолковых и затягивает население страны В ГОЛОДНЫЙ КРОВАВЫЙ УЗЕЛ.

Прочтите новости четверга. В НИХ НОЛЬ СОЦИАЛИКИ! ПО ЗАМЫСЛУ ВОРЬЯ МЫ ПРОСТО ДОЛЖНЫ ТИХО СДОХНУТЬ. ВОССТАНЬ УКРАИНА, где НАШИ ПЕНСИИ?!

Почему наши профбонзы воюют о пенсиях одних силовиков а весеннего мирного наступление на воровское было у кормушки страны нет? На хрен мне отстройка такого Дома профсоюзов?! Я его не жег, не убивал, и теперь за мое молчание убивают методически мирно... Доколе позывы от власти будут: шеф, всё пропало?!

После Второй Мировой воентрибуналы вешали тысячами военных преступников! Только что прошел сериал на ТОНИС. Где трупы украинских воров?

Ненависть…  Она имеет самые невероятные формы... как и имела... Мы всё время следуем за чертой – чертой оседлости, чертой допустимости... За моральной или материальной чертой. Мы просто повинно несем эту черту! На себе, над собой, перед собой чертим Черту…

Четыре черненьких чумазеньких чертенка чертили чёрными чернилами чертёж. Это в Детстве – чертёж надежд, а по жизни черту НЕДОпоступков, ломающую нас... Кто привык к моим вечерним проповедям, прошу принять и эту...

Идем с женой мимо Александровского собора. Я зайду, говорит жена, долго нет... Захожу, проповедь Господу на немецком! Три-четыре десятка молящихся, пять немцев…

Проповедник всё время мешает речь с AUF, немцы стоят свечно, прочие сидят запечно…  Едва-едва уговорил жену уходить, молилась, медитативно... Богу, минуя кафедру…

Кто знает, как говорили в Китае династии Цинь... Но мелос остался... Мелос!  Звонила хозяйка котика – черного полусиамца Марселя, украинский филолог. Мелос западных земель сродни английскому... говорит мне она. Так что не зря так напрягал канадийский диалект. Не тот мелос… Кафедральные соборы Чехии – в Праге и городке копателей серебра... Серебра нет...

Но вот внутрисоборный мелос – он сродни германскому и даже французскому. А тут галицийский – английскому... На отдалении... Львов дребезжит как Торонто, Киев, как речище. Ряженные мы, но только мелос древнего маме ланге прожигает мое сердце... Мое еврейское сердце, а мелос киевский – в сердце филологини из Лесников…

А львовяне прельщают Киев шоколадницами, оставаясь кузенами...Киевским украинцам, русским, евреям... И даже полякам киёвским! Во как!

…Росла на Воскресенске девочка Фаина. Фаничка, дочь сумасшедшей Цили и внучка Пини. Пиню просто не довели до Бабьего яра. Местные украинцы сковырнули его корявого Пиню, на цыгана-кузнеца похожего у Исторического музея, и спрятали в Лисныках…

Фаня хотела стать художником-декоратором, в Худтехникум на Печерске её не пустили. Фаня с роскошной черной витой канатной косой вышла замуж за мусорного воротилу. По нынешнему – тамошнего олигарха, которому в ту пору принадлежали все мусорные заводы Голландии.

В Амстердаме Фаня рожала олигарху детей и изучила майолику... Вскоре обнаружилась, что была Фаня не просто девочкой, а внучатой племянницей самой Голда Меир... Та перед смертью своей та свиделась с Фаней, и Фаня плакала... Не понимала, почему в Худтехникуме на Печерске ей жестко показали на дверь...

Моя жена слушала немецкого пастыря в Александровском соборе, он предыхал Auf. В кафедральных соборах Европы входило в моду иметь небольшую толику из украинской ритуальной майолики из голландской мастерской Фани.

И только в нашем Александровском киевском её майолике не было, хотя она – для еврейских девочек в прикладном Худтехникуме на Печерске желала чисто по-еврейски прикупить 10 мест навсегда! Чисто по-украински ей это сделать не дали. Auf.

А что значит это короткое слово? Auf. – На... На тебе мир руки Господни! А бене мунес – Гобрахт мунес! Что не делается – ради Бога! Хорошие руки – руки Всевышнего. На том и аминь!