Старый нищий кормит голубей - фетровая шляпа, лоск манишки.
Outlander счастья, как шарпей, - крошит птицам мелкие коврижки.
Крошит счастья жалкие куски - не того, иного в повсеместном
человечьем призраке тоски - потому как жить под небом тесно...
Отчего не велено порхать, и парить, взлетая в небо птичье -
не сумел до времени узнать в жутком человечьем обезличье.
Плавится минут седых канва, заплетаясь в завязь светозарно.
Время запечатало слова не по-птичьи каверзно, бульварно.
Где он тот небесный бельведер, пред которым все мы недоптицы...
Помнится ГУЛАГ, СССР, вертухаев каменные лица,
помнится Почетный караул, помнится вождей в гробах теряли,
август был однажды мрачно хмур, но в ГК ЧП не расстреляли.
Хоть пришли иные - не из тех, а другие - из ворья да сажи,
нищий исповедует их грех, крошит птицам горьких лет поклажу.
 |
| Веле Штылвелд: Трешер |
- На душе так гадко, что и пить, честно, не хочется в опущенном стойле киевского пенсионера. Хочется йогурта. Выпил триста грамм йогурта с малинкой, завернул крышечку на пустом бутыльке, с прищуром посмотрел на колодец троещинскоого неба.. Эх, и отправил пластикотару в близжащий мусорник.
Но тара до мусорника не долетела. Её на ходу подхватил ушлый собиратель утильпластика. Поинтересовался у него, а сколько за это счастье нынче дают -пять гривен за кило, но как-то на Петровке опустился за пластиковой пустышкой, и вдруг местный конкурент ногою бьет по руке! Чуть кисть не сломал, а у самого рожа перекошенная. Рецензированная территория, кука Царя Соломона, глядь.... Брось пластик, а то прибью, мать перемать в рать твою тут непрошенную...
За эту тару? Это же безумие... Не безумие, голод. Бутылки зимой не прохожде. И стоят гроши, и мешки стеклотарки по снегу таскать не станешь, а макулатурка мокнет, да и дух от нее тот еще, прости Господи...
Так что сборщики бэу пластика - это интеллигенты утильсырья? Давайте уточним, ушлые интеллигенты, за плечами монтажник электронной и радиоаппаратуры высшего шестого разряда. И тут и там - глаза. Вовремя и быстро подскочил, так же быстро и вовремя отскочил, на кулак соперника не нарвался. Правда передний зуб щербатый видишь? Таки нарвался. Но у него справка с психушки...
Ладно, я побежал, а то вон тут еще три мусорнику не окучены. Чуть замешкаешься и в пролете останешься. Ну, ты если что подходи, я теперь здесь по утрам йогурт пью. Постой у меня здесь стариковский...
Разговаривая порой с подобными человеческими персонажами, я не опускаюсь до них, а поднимаюсь. Потому что внешне луженные, они каким-то чудом сохранили свои светлые совковые души. Я часто узнаю среди них посидельщиков с советских кухонных табуреток. Вот такая табукатура, как говаривает Алексей Зарахович - киевский поэт и культуролог.
А мне всё кажется порой и кажется, что мы не только ненавидили совок, но и желали его сохранить в неких самых теплых тонах. Но пришли недогрызиши прошлых мистерий из неких фашизоидных сховов и взялись крушить будущее своих незвездных потомков. Свое они еще только пожнут, как мы пожали свое, так и не сбежав за открытые сегодня границы. А куда нам бежать, прежде звонким и звездным. Сегодня наша задача тихо сшивать этот охаянный и поруганный мир по крохам... Что и делаем, сцепив зубы, не смотря ни на что...
Чуть левее влево, чуть правее вправо - пулею Лебеля рвётся дней орава...
Жмутся батальоны УкрПриората - мрачные колонны, рыхлые прелаты.
Чуть правее влево, чуть левее вправо минные траншеи рвутся вглубь державы...
Выписаны ранцы дней Наполеона - ждут ротарианцы кастовых законов.
Чуть мрачнее влево, чуть печальней вправо… Жмутся фарисеи... тоже им держава.
Всюду проходимцы по веленью зова: нет на них управы, всюду дней полова....
Чуть подался этим... каждый понемножку и теперь нам светят только неотложки...
Правые налево, левые на право - батальоны к бою - шантрапа задрала!
Комментариев нет:
Отправить комментарий