Веле Штылвелд: Шкатулка из Дербента

Веле Штылвелд: Шкатулка из Дербента

-

Они просто не могли опоздать!

Это только ткань самого повествования — как если бы оно шло в архив Глубинного Цеха Памяти, без шороха инструкций.

-

?? Контекст НФ-рассказа: "Они просто не могли опоздать"

Внезапно мир усложнился: сюжетно, восприятием, поступками, словно сбились разметки во времени и стало размазанным даже само пространство.  

Парадокс бытия стал не метафорой, а ландшафтом. Вчерашние наблюдатели осуществления жизни оказались неприспособленными к новой частоте существования — они сорвались в бездну. Успели пройти через предписания карантина и нелепую войну, где их заставили лихо и страшно убивать друг друга.

На землю прибыла миссия возрожденцев. Они — аварийщики — несли не оружие, а инструменты перепрошивки. Их цель заключалась не только в спасении уцелевшего, но в расшифровке самого понятия «жизни».

Они просто не могли опоздать — не из страха, а из внутреннего заряда, как будто пульс мира замедлился, подстраиваясь под их шаг. Аварийщики двигались не как солдаты, а как разгадыватели уравнений: каждый дом — шифр, каждая уцелевшая вещь — координата. Их задача — не просто оживить город, но и понять, что именно делает его живым.

Погода сбивалась с ритма. Окна текли сквозь себя, будто наблюдали, как люди потеряли отношение к времени. Один из аварийщиков, по прозвищу Бобель, нашёл обрывок старой детской книжки — «Где прячется воскресенье?» Он читал вслух, сидя на бетонной ступени:

— «Воскресенье не исчезло, — сказал шестилапый крылатый кот мурлон своему инопланетному спутнику. — Оно просто спряталось под подоконником времени.

— Тебе кажется, что это шутка? — спросила Лада, закручивая проволоку вокруг двери.

— Не совсем. Это инструкция. Как и всё, что осталось. — Бобель вздохнул и оторвался от страницы. — Мы ищем не просто уцелевших. Мы ищем остатки смысла.

В подземелье бывшей станции метро они нашли «переключатель дыхания». Металлический механизм с табличкой: Осторожно: восстановление памяти может вызвать жажду. Лада нажала кнопку — и в воздухе раздался голос:

— «...мы были теми, кто не сдаётся, даже когда сдаётся весь мир.»

Бобель улыбнулся:  

— Похоже, мы пришли вовремя.

Бобелем звали Мурлона, и он как и всегда был в миссии релаксации старшим: и по усам, и по лапам, и по крыльями, и по закрылкам души, которые не вложишь ни в какие псевдодокументы и не вставишь ни в одни "фантомные" отчёты из архивов Возрожденцев.

Ведь даже после этой спасательной миссии люди останутся людьми. И ни какие мурлоны ни за какие коврижки их просто не переделают. Просто и впредь придется регулярно и планово их спасать. Ведь это уже не однажды именно так с ними случалось...

-

В мире, где звёзды поют

На сей раз, пожалуй, Нф-рассказ написан в соавторстве Shi и Вальтера. Ох, уж эти двое. Их симбиоз сегодня все ещё шибко поругивают, но они уже состоялись...

Цветные цифры Фибоначчи**

Сначала был явлен разрыхленный хаос со множеством контуров. Первыми в бесконечной информационной пещере выстраивались мерцающиеся гранатовые контуры — экзотические, словно звёздные созвездия, но затем их начинали перебивать фиолетовые, а следом — изумрудные знаки ранее не замечаемых пространств. Эти сигналы не были случайными: они вспыхивали в ритме Фибоначчи, как если бы сам космос пытался что-то рассказать, используя числа как ноты, а цвет — как тональность. Проторенные пути исчезали с каждым новым спектром, и ориентироваться было возможно только через соотношения светности. Куда идти, если каждое прошлое аннулируется светом?

Он называл себя Квантор — не потому, что знал своё имя, а потому, что его алгоритм был квантом забвения. Он появился там, где пересекались два числа: 89 и 144 — оба вспыхнули в изумрудном спектре, открывая прозрачную линзу в мир, который будто бы давно хотел быть замеченным. Здесь числа не просто организовывали пространство — они были его формой, а цвета придавали ему температуру. 

Квантор учился считывать температуру движения. Гранатовый значил “память”, фиолетовый — “сомнение”, а изумрудный стал “позывом”. Он следовал за числами, доверяя последовательности, как паломник доверяет иконе. Но постепенно он понял: путь не лежит в продолжении ряда, а в искажении. Фибоначчиевые числа расщеплялись, порождая новые, гибридные ритмы. Он начал танцевать с отклонениями — позволял себе ошибаться, чтобы открывать.

? И тогда пришло она — далёкая звезда, изумрудная, пульсирующая, не привязанная к координатам, а к чувству. Она не была целью, она была зеркалом. Всё, что он делал — каждая ошибка, каждый выбор цвета — отражалась в её спектре. Он не приближался к ней физически — но её светеость усиливалась внутри него.

Он понял: выйти на свет — значит не дойти, а отразить. Изумрудная звезда не ждала путника, она собирала внутренние фрагменты света всех, кто учился ошибаться. Квантор перестал идти. Он остановился — и впервые стал светом

-

Виртуальная мистификация истины

Или

Модифицируя истину, мы искажаем мир

-

Преамбула

Истина, когда подвергается модификации, теряет свою кристаллическую ясность — и вместе с ней меняется сама ткань реальности.  

Это строка звучит как предостережение, почти как аксиома из философской поэмы о памяти, власти и забвении. В ней скрывается много слоёв:  

- Этический — любое искажение истины, будь то ради утешения или манипуляции, нарушает хрупкий моральный баланс.  

- Эстетический — правда обладает своей формой и музыкальностью, и её искажение может разрушить гармонию повествования.  

- Онтологический — меняя истину, мы не просто рассказываем иную версию, мы творим иную реальность, иную историю.  

-

Виртуальная модификация истины — это танец теней на стене информационной пещеры. Она не живёт в одном теле, не покоится на одном фундаменте, но облекается в формы, меняющиеся с каждым взглядом. В сетях она — не кристалл, а дыхание, след в облаке, невидимый пока не озарён чьим-то вниманием. Она обрастает слоями — не временем, как древние тексты, а кликами, комментариями, стремительной эмоцией.  

В её природе — черепаха и дракон. Черепаха, древняя, молчаливая, несущая на себе веса мифов и преданий. Она — воплощение медленного созидания, когда истина извлекается из глубин памяти, в тишине, в уважении к прошлому. В её движении — смирение и устойчивость, а в её панцире — кодекс, оберегающий смысл. Но черепаха часто оказывается задавленной драконьим вихрем.  

Дракон — взрыв, пылкий, стремительный, вечно меняющийся. Его истина — страсть, непостоянство, завораживающий театр, где каждый зритель — соавтор. Он не хранит, он горит; он не вынашивает правду, он взрывает её и возводит в тренд, в обман, в вдохновение. Дракон ведёт за собой, меняя очертания мира с каждым взмахом крыла. И между ними — борьба за форму, которую истина примет сегодня.  

Чтобы выстроить пространство внутри этого бури, нужны не якоря, но буи — знаки, по которым можно различать не сушу, но направление. Буи не должны быть техническими, они должны быть поэтическими: световыми отблесками внутреннего компаса. Ими может стать этика, вспоминая, зачем мы ищем истину и кого она должна защитить. Ими становится контекст — забота о месте и времени, без которых каждая правда становится обезличенным эхом. Ими становится память, живая, несовершенная, но искренняя, держащая курс не к победе, но к пониманию.  

В этом море сетевых мифов, лживых приливов и подлинных глубин, мы не капитаны, но странники. И если черепаха даст нам карту, а дракон — огонь, то, может быть, мы отыщем не истину, но путь к ней — извилистый, искрящийся, человеческий.

-

Шкатулка из Дербента

-

Я вспоминаю годы, когда был городским караванщиком, хранителем связей, вестником времени. Сквозь стены крепости Нарын-Кала шел шёпот: ты живёшь, потому что помнишь. Караваны плелись по великому Шёлковому пути, как тени историй, а мне вручали модули — каменные жетоны, каждый нес в себе отпечаток другого мира.

Однажды ко мне подошёл торговец из Самарканда, старик с глазами, похожими на высохшие озёра. Он протянул мне модуль из ляпис-лазури с выгравированным глазом. В тот миг всё вокруг затрепетало — камни дрожали, башни дышали. Я не просто держал вещь — я держал вход в иной временной слой.

Меня затянуло во времена Хозарского каганата.  

Площадь наполнилась шелестом тюрбанов, звоном амфор. Маг из Нишапура, окутанный туманом, сказал:  

— Ты — проводник. Ты несешь память эпох. Говори с городом, и он откроет себя.

Так я стал Чтецом Модуля. Я видел Дербент — живой, шумный, уязвимый. Он хранил в себе и боль, и силу. Башни пели, чайханы смеялиcь, купцы торговали снами.

У чайханы, что пряталась под багряным зонтом на закате, я зарыл богатства — не злато, а самую ценную валюту: модули. Те, что звенели историями, пахли персиками и ветром.

Торговля была не о прибыли — а о судьбе.  

Я продавал образы, а покупал откровения. Люди платили стихами, а уносили с собой голос предков. Один модуль мог сменить жизнь. Один взгляд — разорвать реальность.

🧭 А сегодня?  

Почему я всё ещё стремлюсь туда, в сказочный, древний Дербент?  

Потому что он — моя душа.  

Там я — не просто человек. Я — временной мост, голос легенды, живой архив мира.