 |
| © Ирина Диденко |
- В последних предновогодних снах года почти сказочные подвязки... Сначала ворчит во всю Чародеев, мол, снегурочка такая сказочная дура, что где и что как... А что там? Вроде как сплошные лунные танцы в закрытом пространстве сна...
Так что время мотать просто в Париж. Это же во сне как бы запросто... Так что вот оно - чудо: Франция, Париж, странная галерея с десерным выбором картин... Пришел, выбрал их предбанника-запасника тебя иетересующие, отослал в выстовочный зал, и вот они - вкушай, эстетируй!
Вот и первая... Едем мимо пустыни... Бетти из салона микробуса орет на водителя-вымогателя:
- Шет ап! Рот закрой, клыки спрятал, рулило!
И вдруг водительский страх словно растаял. Впереди табличка прябо у дороги: Пустыня с 20.00 вечера до 6.00 утра закрывается...Администрация Аравийской пустыни за галюционогенные эффекты с аффектами не отвечает! Вот такой вам десерт на бэседр... Вот такой треп на десерт...
Ладно на свой страх-риск проехали! Мчимся на прямик под завывания принужденного рулить баранку в запретной зоне водилы...Тот в ужасе крутит баранку шайтан-арбы и неустанно причитает... Не до него... Прямо перед нами начинается внезапный зведопад. Араб-таксист резко тормозит. С этой минуты он не двинется с места до самых шести часов утра... Из выпавших на земь синенеоновых прерывных лучей возникают силуэты пяти зведных ангелов. Каждый соразмерим с опорами проводной придорожной ЛЭП.
Ангелы танцуют екбесную кору, закинуд руки друг друга на плечи. Наш микробус, к счастью, на переферии этого танца. Он длятся до самого рассвета. К утру ангелы осыпаются на песок. Вот тогда внезапно из микробуса выскакивает наш Ахмед и несется на место недавних ангельских плясок, собирать сжиженную патоку с неоново-голубым отливом.
Патока на глазах превращается в смолу, и Ахмет протягиват руки со смолой горе... Уже почти беззвездное небо выпивает эту патоку, и она перетекает в рассвет... над Парижем...
И вот он - Париж. А в нем - галерея в мансарде белокаменного здания отшумевшей эпохи Наполеона. Здесь расположена художественная галлерея. В ней демонстрируются привезенные из Киева графические работы Бетти.
Сама она входит со мной и сразу переходит во внутренний салончик к экспонированным по выбору собравшихся очередным 5-6 работам. Я отшпиляюсь. Мне непременно хочется зайти и выбрать из фойе-запасника особую очередную работу, на которой изумительный лик тонкошеей женщины на фоне нашей киевской квартирной комнаты.
Три дамы из очередной сероэмиграции порицают эту вновь проявленную работу... Мол, линия художницы хороша, но антуражных подробностей маловато.
При этом порицании Бетти мне негромко транслитует: -Я сейчас плюну этой курице в правую чакру! - и уже сероэмигрантке в буклях приаудренной напрямую: - Послушайте мадам, мэм фауле пляуме или как там вас... Я автор этой работы Сейчас прямо при вас антуражу прибавлю в виде картинной рамы... Вот там на пустующей стене пририсую, а затем рвану её со стены и надену прямо её на вашу глупую голову, госпожа фрау гнилая слива..
В ответ взвизг: - Что вы себе позволяете!
Бетти прерывает визжащую дуру канонически строго:
- Изыди ведьма! Брысь!!
Сон прерывается.
Впереди уже
Новый
год!
А пока... маленькая из веточек домашняя ёлочка тот же дидух... собрал себе по веточки разных хвойных пород, связал в четыре-пять оберемков, поставил в хрустальную вазу с сводой... уже не ель, там и сосна, и ель, и смерека, ещё не дидух... это наше будушее... и оно уже вошло в наши дома...
* * *
И снова я - Веле и мои детские воспоминания... Жёлтый.. Зелёный... Лимонно-сине-красный.. Коричневый.. Китайский нфталин! Агов! Вы забыли меня?
Обычный карпатский овечий - МАРА! Фата моргана!... Его попросту НЕТ! Трембиты.. И вот что ещё... Пачки политбюровых тянутся за дубленками, куцегрейками, манишками, чунями на кожанной подшивке, носками! И этого всего нихуя в Киеве нет!
Нет и масло-кокао! Есть, присутствует как специзделие, промышленный субпродукт - китайский нафталин. Значит всем нам в начале шестидесятых прошдлго века - жопа! Мы компартийно-планово ВЫМИРАЕМ! Агония Киева... Тухлые совковые лица.. Жуть, будь бы ты проклята!
Но китайский ватинчик спасает! Он тайно под каждым киевским демисионном пальтишком.. ПальтишкОМ!!! Мы в сукко выжили...
И вот сегодня с девятого этажа, с самого утренного утреца утра - в парке напротив Биллы, что на троещине - НАЦИОНАЛЬНЫЙ ЗНАК БЕДЫ!! Жёлтый.. Зелёный... Лимонно-сине-красный.. Коричневый.. Китайский ЗОНТИК!!!
В каждой избушке свои игрушки... мне - на Млечный путь, а там, сами знаете... Вот и лицо местами посинело - от перегрузок. Думал ужаснуться, но ведь перегрузки, я вам говорю... Внешне не сразу заметные, но таки...
Ведь не выбрал кепочку мушкетера или клоуна, шапочку Айболита или тулию прозелита, нет, мне гермошлем подавай... И вообще... Подарков бы... И полетов во сне и наяву...
Помнится, в школьном интернатовском детстве мне дарили общие тетради... куда там молескинам нынешним. Они пахли дерматином были толсты и упруги, в них можно было писать, писать, и писать, нюхая обложечную клеенку и представляю при этом сапожника Николая в клееном клееночном фартуке, обычно с пробитой бошкой, обычно в горизонтальном положении, подле него ошивался мой сверстник сынишка сапожника Коленька, регулярно наблюдавший как его папаша мочился под себя прямо на бетонном полу...
Вот у него было вечно синим лицо - сердечная недостаточность, да еще помню его мать-красавицу возрастную тётю Нину. Они с моей мамой иногда ходили на Зеркалку, озеро на Воскресенке, на пляж... Когда она оставалась в купальнике, я не мог смотреть, все тело было в страшных прижимных синяках фиолетовых, синих, сиреневых.
Сапожник был домашним садистом. Никто его не убил, он не упился, он просто однажды исчез. Ни Коленька 17 лет, ни рано поседевшая тётя Нина так и не выдали тайны, куда на Млечном пути забрела его жизнь... И однажды он просто превратился в невозвратное прошлое.
А мы переехали в другой дом, в другую жизнь с другими тётями Нинами и другими Николками... Но их уже было как-то сподручнее принимать... Потому что иными в ту пору они быть уже не могли....
И все же скажу, не убили сапожника. Просто сгорел он в деллируме - белой горячке в подзаборно-заброшенной подкиевской Глевахе. И даже говорят, в страшных мучениях. Но это уже было за кадром....
а ведь ЭТО – только сказка для взрослых... И ничего... Не торкнуло большинство... Ну, да ладно... Не последняя. У меня их тьма...
* * *
Чумацкий воз на Млечном пути - не планка и не вычур особый... Таким был путь предков, как прежде пропыхтели степные кибитки, паланкины страстных любовниц и скифские колесницы, козацкие возы сменили кареты, кареты - чортепхайки и самоперы, тачанки и лендроверы, зисы и шевроле, трактора и дальнегрузы, затем пошли и более мощные тягачи и самоходки, ракетовозы и траллеры по перевозке зеркал дальних обсерваторий... и снова дальнебойщики, дальнебойщики... Дальне...
Затем дело немножко затянулось, и тут такая бодяга пошла,что изношенные колеса стали прямо из вечности обрушиваться звездопадами в земные человеческие сны, и одно такое колесо упало прямо к нам с женой в сон на двоих.
А та, светлая голова, соорудила на том колесе поляну, тут же накрыли и открыли придорожный трактир, а затем стали странников подчивать - носильщиков, возчиков, чумаков, извозчиков, водил и операторов дальнебоев... Затем и разговоры пошли.. Об извечном...
И в вечности это дело не понравилось. Колесо умыкнули, а нам с женой счет прямо во сне выставили и потребовали личной явки на пятую подстанцию где-то там в необозримом далече. А на что... Повинны, значит с явкой...
Прибыли, а там разворотливая теха давно нас оказывается поджидала... Я грит, заприметила, что они в дуру это колесо назад не вернули. Вот и фура оттого здесь стоит... Не на четырех, а на трех колечах. Да не просто стоит, а груженная.. Давай торганем!
- А что там? - интересуется жена. Да всё те же колеса... Разных, правда, форматов... За ними уже давно с разных эпох из разных снов забредали...
-Тырить?
\- Да, нет, не тырить... - Платят - кто асигнациями, а кто звонкой монетой...
Ладно, соглашается жена. Торгуем... И стали они с той тёхой так бойко торговать, что я только успевал кувшины с тамошним амбрэ опрокидывать.. Вообще они тау у них для священной сомы назначены... То есть, чтобы не пили спирт сырец перегарный, а в разбавке некой сакральной сому употребляли...
Да только у каждого своя сома! Я же по жизни токмо тогда невесомость осущаю, когда амбе малость хлебну... Безр всякой для шоферюг окрестных спиртяги... Оттого и глушу кувшинами амбрэ, а с женой проискодит форменная метаморфоза - уже третью фуру колес окрестным мечтателям распродает... И тут бац - ревизоры...
Ну тёха и говорит... Да ну вас, засыпались... Так что катитесь к себе, пробуждаться... А штрафы ваши я сама перекрою. Да и вы не в накладе... Вот ваш выторг... И точно сует натуральный сармак сарматский навбитый монетой звонкой и асигнациями подзавязку. Взалили на плечи и отвалили по доброму. Я еще, помниться, всосал амбрэ на коня... Да только конь оказался эфимерным...
Короче, перед пробуждением давай денежку перебирать на предмет, а шо и скоко за неё сможеи купить... Да тут опять явись ревизов времени и заявляет... Все эти тугрики довременные. Их на земле нет ещё и в помине... Так что проваливайте... Рота подъём, выходи строится...
Бабулики... К бабуинам? Вы бы еще расчет на звездную пыль повели... Её хоть и до хрена, да только грейдеров галактических еще не выдумали... Короче ваш сармак лежит с вами до пробуждения, а по пробуждению отдайте его на хранение той рыжей тёхне.
А она не обманет?! Я какой ей резон, когда в реале она от вас за две тысячи лет... Так что охранит и от воров, и от прощеоыг, и от ваших пустых иллюзий. Деньга хоть и из будущего, но стоящая, а колеса... Их на млечном пути что грязи...
Вон слышете и эти орут... цаб цабе цаб цабе цоб... Это они вашу денежку в вечность вывозять... Да только разрешено им не шибко спешить, так что может статься и при своей жизни ещё догоните... А пока, рота, подъем!
- У сумасшедших хозяев - сумасшедшие слуги
- У сумасшедших учителей - сумасшедшие ученики
- У сумасшедшего времени - сумасшедшие порталы..
из этого времени в НИ-КУ-ДА!
Дай Нику и отваливай понемножку. Звезд во вселенной много, планет - тьма. А вот Ника - победа в моей судьбе ОДНА! И она принадлежит только мне! А миф, легенду пусть каждый выдумает о себе, потому что жить в житейской мишуре ни для кого не достойно!
Я с утра сфотографировал в нашем парке митинг простых афганцев и членов семей погибших в Афганистане и не единого КЛИКА!
Вот так же будут помнить и сегодняшних невинно убиенных! И в этом самая горькая правда от старого чернобыльского учителя...
Мне грустно, дамы и господа... Куда поисчезали мои ученики прошлых лет с должной сумасшедшенкой и сумасбродством. Их бы я спросил... Как вы могли? Не помнить! Не помянут и вас, чернобыльских, в будущем году, и чтоб не сказать большего - не помянут уже НИ-КО-ГО!!!
Хау! Я всё сказал... брррррррррррррр!
Так что 15 тысяч совков погибло в Афганистане. Из них - 6 тысяч с территории Советской Украины, 25 тысяч получили раны и навсегда остались инвалидами войны. Из них от 8 до 10 тысяч украинцев. Присутствие в Афганистане длилось более девяти лет... Вот что нас ожидает сегодня.... На Троещине в живых осталось 13 афганцев и более тридцати семей вдов и инвалидов... Никто не кликнул это маленькую боль прошлого. Расул Гамзатов в книге мой Дегестан писал:
НЕ СТРЕЛЯЙ В ПРОШЛОЕ ИЗ ПИСТОЛЕТА, ИБО БУДУЩЕЕ ВЫСТРЕЛИТ В ТЕБЯ ИЗ ПУШКИ...
УЖЕ ВЫСТРЕЛИЛО, ХОТЬ ВЫ И НЕ ЗАМЕТИЛИ. Так что по старинке листать школьные дневники, да и сетевые взрослые блогерские посты здесь без толку.
* * *
Я такой себе хипстер... но всё же по выходным я традиционен и буржуазен... мелкобужуазен... Но не здесь, и не в это время, а в другом мире в иновременье...
А посему, начну...
Мокрицы, завезенные с Земли, сродственницы земных диназавров имели продолжительность жизни на Глейфе не более двух недель, после чего они словно замирали в странно экзотических для земных сородичей изнибах.
Со временем из их захнутых мычными хрустиками тушек образовывался нас, который всецело обволакивали глейфейские мхи. Так образовывался симбиоз угасающих мокриц и непристанно растущих гленйфийских мхов.
Казалось, что последние остатки сознания земных моркриц словно передавали свои логические, визуальные, тактильные и моральные умственные явства неким новым симбиотическим неообразованием далекой от обычной Земли планеты, и тем обязывали глейфийские мхи мыслить неприменно земным сознанание - субтильным, но всё же по-хорошему тезвым.
Ведь действительно оказалось, что у привезенных мокриц было особое сознание - некое первичное сознание передаточного звена рода, родовой памяти, родового тезеименства, изначально отвечавшее за последующий выбор потомками поступков, событий, и прочих динамических парадигм Разума.
Ведь все эти мокрицы словно изначально отвечали за потомков своих и метели их предролагаемый путь в веках. В любой точке Вселенной!
На этом вечном по сути пути уже в пятом поколении получались уже не только мхи, но и вечавшие их цветы!
И впрямь они были подобны маховым розам Христовым на страстном Ерусалимском пути, на всемирно известньом Виа дель Россо, где каждая капля Христовой кови, мученника, несущего свой Крест на Голгофу прорастала удивительно крохотными багрово-красными розами!
Эти кровавые стигматы Природы, не здешней, но по-прежнему по сути земной, были уже не розами, а шагами Человечества во вселенной! Этих мокриц вывела однв девочка, чьи родители перебрались в Польшу, подальне от братоубийственной бойни в соседней древней стране, чьи предки - галаты выводили иудеев из Вавилонского плена...
Видно, это было куда как проще, чес вывести все человечества из пленения Разума, ибо сон Разума рождает Чудовищ, которых даже розами маховыми не сдюжить!!
... Мир мхов и мокриц - мир вечных кчемностей и бесконечных никчемностей в поступках и деяниях своих кровавых озаряли и бубут озарять ход Человечества через терниик звездам...
Не постигним мы сути галактическог расселения зведного Человечества, полагаясь только на родовые коды древних мокриц, не прибавляя в них ни на йоту от себя своей истинной Человеческой сути - светлой и радужной, ибо не одним багрянцем наш путь во вселенной Мечен! На том и аминь!
* * *
В переходе от киевского фуникулёра - немецкая вечеринка: Киев. Европейская зима. И вдруг! Бац! И точно Германия... Только не украинское Данке шЭн, а всё же немецкое Данке шён - было бы предпочтительно... И коньячок чудо... И слава Богу, что кончается год... Этот год... Ун майн либе Августин...
А вот вчера, ещё накануне я просто двигаюсь по жизни с портфелем... Ну вы меня понимаете... Сверху предславинской-Лулумбе, не уточню, оно вам надо, вылетает почти подарочный роскошный форд! В нем два маленьких немца... Агента Цептер... Клаус и безликий... Клаус директор...
Спросили как проехать до гостиницы Украина. Объяснил вежливо сперва на английском, затем на русском, затем на украинском! Растрогал Не Санту - агента Клауса. Он мне 39 приборов Цептер в одной огромной упаковке БЕРИ! Чисто от души, дай, только, говорит 400 евро за таможню... или 300 долларов... и бери... или 6000 гривен...
Нет, грю, у меня в кармане сотка... Тогда, грит, проехали... Вот и я говорю, немцы в 41-ом Киев проехали... 34 сродственника из моего еврейского кагала отправили в Бабий яр, зато, грю, хороший немец нашелся - не взорвал мой любимый Париж...
Так что в Париже я был... И в берлине был. Последний против Парижа - отстой. Но в нем кафе-таблетки со стульцами на 5-7 персон в один ряд... И цены... В глубинке кафе порция чая 0,75 евро, у окна 1 евро, на вынос - полтора, два.. Вот если бы я вам в Киеве чай предлагал. А предложил бы?! А почему нет! 20 евро за кап_оф_ти...
Сам посуди, где Киев, а где берлин, агент клаус, торговый Цептер-агент, далеко и даже не Санта Клаус... Катись!!
* * *
И снова странное щемящее чувство. У нас парты имели зеленую деку и коричневую скамью.
У нас - в киевском интернате. В центре парты стояла чернильница, зимою почему-то с вязкими чернилами... Писать такими было невозможно, и нам выдавали учительские красные чернила.
В 1970 году я побывал в советском Ульяновске, дореволюционном Симбирске...
От Саратова два лаптя на карте, но вот там не только посетил домик семьи Ульяновых, но и школу в которой попеременно учились цареубиВца Александр Ульянов - он сидел на первой парте у дверной стены, тогда как шалун Володька Ульянов и через два года душка Александр Федорович Керенский на одном и том же заднем месте на ослиной парте у окна...
Такая вот Камчатка на двоих. Один в 1917 году власть сдал и бежал в дамском капоре из ревПетрограда, а второй всяческими хитростями, уж простите Петр Алексеевич, власть принял... В итоге этой агонии через сто почти горьких лет Рашка получила Путина и всю королевскую срать, да и мы МАЄМО ЩО МАЄМО...
Ужас! Который нам не собираются никак объяснять...
Так вот объясню... Когда нам выдавались красные чернила, потому что в свои фиолетовые перед диктантом мы подсыпали сахар, двойки жирнючие фиолетового цвета за украинский диктант ставила бесподобная Анатолия Федоровна Франкивська, называя их памятниками...
Так что украинский язык приходилось учить по любому, но пока не наказан антисемит Владимир Яворивский - писать, разговаривать и творить на украинском языке я не буду! А жаль... Посади эту черносотенную сволочь страна, сколько порядочных людей расправили бы плечи!!
Это кровь потомственного аристократа и еврейского поэта моронской Испании меня тревожит... А тут еще прадед-украинец с его конным промыслом перевозчика... из Радомышля...
Уж эти во мне родовые вонсы-роговском-шкидченки... эти чертовы эмисары, комисары и генералы... а ведь всё начиналось с тачанок...
а потом была киевская притча... моих уже не украинских, а еврейских предков...
дайте мне сорок тачанок и я установлю в киеве советскую власть...
Ну. дайте мне сорок тачанок...
- Ну, что вислоносые, бухать будем или сосать ГМО через тряпочку?
- Откисни, наняша... Пить-то за что?!
- Нет на хавчик - грызи деревянный шкафчик - заржала Вожжила...
Куда устремляются реки? В море… Даже если фильтрует его гнилое болото… Тот же Сиваш… Предкрымский… Гнилое болото, солончаки, но в итоге же… Море!
А вот на рынке своя мера обыденности. Сахар весовой в палатке из соседнего кафе берут ровно на десятку. По нынешним ценам ровно 630 грамм! Тетка мне слету отмеряла со вздохом…
- Даже в кафе больше не берут! - А ведь там, казалось бы, должны собираться водилы, роженицы и Вожжилы. О них я как то писал. Это ведьмы такие киевские, переместные. Кто прочел мой Де Сарт-стрит или несколько вечеров, тот уже встречался с подобной сущностью. Её не бывает много… Её ровно столько, сколько в эту пору и на этом месте киевскому окрестному люду надо.
Не, я не Гоголь, не теряю головушки… Если тётка ровно отмеривает без обвесу, и усов при ней не наблюдается, то неприменно ведьма. А уж с усами наверняка… Да только все эти Возжилы сплошь путевые и без надобности какой заперченной трогать никого и на мезинец не будут…
А что мужики.. Сбились в утренние не еврейские, да и еврейские кучки и пошли на вырост в наливайки. Чуть тяпнул - тут же в своих глазах вырос, а то б и чуть подрос - ничего… Чай не великорос какой с его огульным голопутием. голожопием повседневным...
Пьют размерно, пересекаясь втулками, пальцами, да не теми, прокладками, маслонасосами, начальниками гундосами и чмырями нездешнему.
Пьют и словно раскладывают всё толком по полочкам: резиновые прокладки туда, бронзрвые пальцы сюда, маланцев отдельно - полезный люд… Один только Лёвчик…
С китайцами не общаемся… Не доросли… Мелькота… Спрятались в сукко за товары и на тары-бары ни в жисть не ведуться: жирнющие, объелись гавриловских окорочков, и девчушки - их дочери-подростки кричат осипшими горлицами… Не-а… Эти не для разговорного жанра, а для товарной массы без кассы…
Разве что их пирожки белёсые из тесты бинь-бяо…бяо-бао точнее... Отменная закусь, но экзотическая… Вот Толик Чех, Царство ему небесное, так тот завсегда при себе имел две двухсотграммовые баночки из-под майонеза. Мягчайшей души был человек, помер, как и Тарас Григорьевич великого князя Константина сын - от водянки. Расперло его от водки и бурячковый салат на чесночке с майонезом уже не помогали.
Он говорил, что застрелил в сердцах в 1968 году несколько чехов… Или не чехов. Одним словом, пражан… А немцы-каратели ни одного… А почему, а как? А потому так, что рисовали вокруг себя особый меловый круг, и чуть чех за круг - стреляли по ногам… Пербили в ту пору чехи 15 немцев… А совка ни единого… За убитого совки пятерых клали… Вот когда оно матерое донецкое блядство сформировалось…
А Толик Чех помер. - тихо и благостно. Подперла водянка до горла, передавила вздох - оттого и помер… Всё бывало звал, писатель, мол, побеседуем… Говорили о небуддийских беседах на берегу не бурной Десенки. Там троещинская молодёжь шасть ганджубасить, а он её укорять, мол, чего это вы, сучьи дети, мышиные хвосты сосать от младых когтей привыкаете. Не разовьётесь, как пить дать, передохните…
Случалось, били Толику рожу, но и сами на перевязки после встречи с ним долго ходили....Не подохли, а развились в титушек. Но то уже без Толика. А у нас вся Троещина из одних Толиков при столиках смазана...Толик Чех помер, цветочный Толик тут же на его место пришел…
О чем говорить, если не о чем говорить… Пока пьют - вроде все вместе, а по выпивке каждый в свою сторону выкараскивается… Как те же политики.. Одних берут за воровство и всякую прочь хераську, как тут же вырастают другие со своим театром абсурда от бандерлогов… И дерьма в них, ей-бо, столь же не мерянно… Вот оттого и пьёт всяк только в свое горло, но зато присутственно, ритуально…. а то как же...
* * *
- Настоящий художник медленно продвигается по жизненным капилярам, пока вдруг не обнаруживает некие причудливые тромбы, способные мгновенно прервать всю жизненность сущего... И тогда, он как завороженный устремляется в лабиринт этой страшной воронки, неприменно ища из неё выход или же глубинный Исход...
Если этого не происходит - тогда и не происходит и самого акта творчества... А посему не расчитывай на последующий катарсис, дружок.. Ты просто в очередной раз промазал - ремесленник, халтурщик, мазила... Да просто жизненный неудачник...
Не то и не с тем ты творил... Да и творил ли вовсе...А может быть ты был просто привратником преддверяя иным пути в миры творчества - простым и скромным безо всякого вдохновения. И така ты даже не направлял, а ограничивался одним скорбным ИЗВОЛИТЕ-с....
Кхм, прокашляюсь, ибо велик.. Веля... Велик... Веле.. Отож...
Мыла, собранного брусочного при совке матерью, мамулэ Тойбочкой, хватило на восемь с небольшим лет! Кто ж тогда, в пору её похорон думал о генетической памяти.. И проклятая война всё не начиналась и не начиналась.. А мыло в цымус-брусках копилось и копилось - турецкое, французское, финляндское, крымское, краснодарское, николаевскок.. Это и было кё наследие с предупреждением - война неприменно прийдет!! Умерла в тихолй благостной агонии после 10 лет обширного правостороннего чернобыльского инсульта 27 января 2007 года.
Я держал её за руку, за пальцы правой руки, разорванные тромбами многолетних страданий парализованного человека. Когда за ней пришел Ангел Смерти, я вздремнул и не почувствовал этого тяжкого и светного перехода... Десять лет агонии, которые и по моей сыновней жизни прошлись танком внезапно оборвались. Она обрела прощения Всевышнего...
Первое, что пришлось сделать после столь тяжкой десятилетней агонии матери - это провести капитальный ремонт в местах её обитания - на кухне и в её крохотной комнатке. С какой же неподдельной ненавыистья я вырвал со стены БРЕХУНЧИК украинского радио. Отказ его черносотенных услуг позволил мне экономить 4 грн. 50 копеек в месяц.
