13
Над головой плыли звёзды. Беззвучно. Как нарисованные.
Как отражённые в черноте Леты… Стикса… Ганга... лужи крови на израненном
выбоинами от гусеничных лент асфальте какой-нибудь square. Трудно выразить то,
что чувствуешь, когда тебя уже ничто не держит. Когда гравитация не тянет за
ноги, все слова становятся ненужными, все меры – абстрактными и, наконец, язык
символов теряет логику, а твоё Я – принадлежность.
