Родительный…Падеж…
Родитель… на падеж
устал коситься.
И нет надежд уже,
что в этом падеже
от этих отноше-
ний суть родится.
Родительный падеж… -
Дурацкий симбиоз.
В антагонизме слов –
дуальность мира.
Копна волос и плешь,
будяк и кустик роз,
Добро и Зло,
Чума …
во время Пира.
Родильный дом…и вдруг -
Падеж скота…Тюрьма
двух слов. Как смысл разжать
оков железных?
Сомкнулся жизни круг:
в Свет просочилась Тьма .
Родительный - рожать.
Падеж – исчезнуть.
«Судьба, судьбы, судьбе…» -
Я выхода ищу.
Что ждательный падеж
судьбе предложный?
В заезженной трубе
сурдиновый прищур.
И плащ из всех одежд
в любви надёжней.
И верится тебе,
что спустится с небес
в ажурном декольте
цветная Вечность.
И станет голубей
от сизых голубей,
И Радуги кортеж
уснёт над речкой.
И упадёт стрела
кудряв-ого стрел-ка,
родительный падеж?..
Да. Это нечто!
* * *
Ах, не я вам несу ахинею!
Это СМИ, ох,у…сни! Охренели!
Я грустить под гитару умею:
Что стрелять, что співать менестрелю…
В министерствах ворюги толстеют.
Мы, естественно, - в противофазе.
Мнит Их Стервство: вериги столетий
Им носить-не сносить. Вот, заразы!
Безобразит коррупция дико.
Янек с Яцеком – Янус двуликий.
Разобраться бы враз с этим лихом! –
В СМИ же - глянец. И – неразбериха.
Мне не глянется их «облепиха»:
о «горбатого» лепят, то – «психа».
На Руси власть всегда воровата.
Вообщем: НАТО во всём виновато!
* * *
Панихида по укравшему копейку…
Родина посадит и осудит.
Рдина закатит вам истерику.
Родина таких…с кайлом…не любит.
Панегирик убежавшему в Америку…
С миллионом, под салют орудий.
Родину ограбившего стерегут.
Ордена ему с каёмочкой на блюде…
Не люблю за это я…Америку.
Всё святое пропито и продано…
Кружит солнце вопреки Копернику…
И меня не любит снова…Родина.
* * *
Я сплетаю верёвку, а выходит - рубаха!
То ли я – неумёха, то ли – ну её на х-фиг!
Как меня ни пороли (детство было – не сахар!),
Вырос я меланхолик, Но холерик - в стихах я.
Хоть по роли – не лох я,И одет не в лохмотья,
Но - не Захер-Мазох я, Не Уайт я Уолтер.
Я - тягучий и липкий, словно сладостный стронций,
Канифолью по скрипке Я еложу под солнцем.
Что осталось на донце Этой жизни пропащей? –
Только лучик в оконце Да далёкий фонарщик.
* * *
Бери полтона ниже!" - как говорят в Одессе -
"Веди себя спокойно и будет всё: О Кей!",
Но бьёт меня по крыше минорной жизни пьеса,
Басовый ключ, убойный, в протянутой руке.
Родное государство распалось на октавы
И давит мне на клавиш, стараясь утопить.
Одно моё лекарство: (Не травы, не отвары!
А водкой не отравишь!) - Осталось, водку пить!
Я ёрничать не буду, хотя, - весьма охочий!
В азарте так достану, что могут и послать!
Кричат на нотном стане мои хмельные ночи:
"Навеки не забуду свою родную мать!".
Шансонится...не спится - за Родину болею...
Эх! Как бы мне не спиться в безропотной любви!
С бессоницей на лицах шагает к Мавзолею
Похмельная столица без Спаса на Крови...
* * *
Вот - Ворон. Вор – он! Ворует Вечность
у зазевавшихся голубей.
А Воробей им орёт, беспечным:
– уже – Зима!.. Ещё: – Вора бей!
От совпаденья имён и звуков
Петух под утро потух и смолк.
Под небом тенью, как Гоголь в Google,
бреду с подругой под руку в стог.
Ночами – говор её беспечный:
– а мне бы – в Город! Звезду – с небес!
Зачем ей ворох стихов и песен?
Зачем ей годы со мной и – без?
Торчим покорно у электрички:
Она с толпою, а Я – не здесь.
Топорно порно, неэстетично.
Эрот - в запое. В князья – не лезь!
В домах игорных с кручёной свечки
в огонь священный стекает воск.
А Чёрный Ворон у Чёрной Речки
в сугроб вечерний крылами врос.
* * *
У моей постели - голуби по стенам.
За окном пестреют ветки алычи.
Утречко прострелит зайчиком под стреху.
В комнате расселит по полу лучи.
Я сегодня в теме – с пальцами на клемме -
Феромон не дремлет – и вот-вот взорвусь.
Пусть разломит тело гриппоэпидемий.
Я плюю на Фрейда - он ответит пусть.
Надо мной взлетели тучками капели
Раздаются трели ласковых грачей.
Улицы разделись, как бомжи в апреле,
Лужицы вспотели и бурлит ручей.
И тоской весенней разморозит время.
Я ногами в стремя снова промахнусь
и рассею семя где-то между всеми,
и упрётся в темя золотая грусть.
* * *
Плохо выглядит у Фета смокинг, взятый для поэта.
И, поэтому, в то лето я его не надевал.
Да – какие наши годы? Гордо жду прогноз на моду!
И прононс от непогоды обещают в Покрова!
Я проноса все нюансы заложу сегодня в стансы.
Станцевал бы – нету шанса! Дева, как всегда, права!
А по кровле – моросИтся, НадождИло мне на ситец,
Не успел ещё сноситься, А мороз стучится в дверь!
Скверных половиц скрипИнки в две ушные половинки-
Раковинки две глушИнки вставлю! Тишина!Теперь
С ватой я! Витиевато, глуповатые приматы,
То есть, метеоребята, спрогнозируют метель.
Грустно, с календарной нитью, так летально, лето прытью
Перестало нам греть юг, – гарантируя испуг
Очагу двух судеб встречных, очень вечностью беспечных,
Бесконечностью увечных, Свечкой вечер погасив,
Объяснив ту течь картечью в борт, пробитый бранной речью,
Пошлым жестом от предплечья, уголовным визави.
Но, две купленные розы, прозы снег – в плену мороза
Розовел от солнца дозы, и просился ввысь мотив.
Дивный, происки отринув, скинув прочь тенеты тину,
Протележил паутину, судьбы вновь соединив.
* * *
По мостикам из старых фотографий
я добреду до озорного детства,
где хвостиком старается потрафить
мне добрый пудель, заодно – согреться.
Язык Трезора мне щекочет веко.
Язык Эзопа – рабская потеха.
Я сыт позором будущего века,
где «сука соком…», далее – по тексту.
Потеет небо...радуга в печали –
Не хочется из детства возвращаться!
По чьей вине корабль не там причалил?
По чьей вине надежды нет на счастье?
Который раз – в одну и ту же реку?
Который раз – анонсы эпитафий.
Язык Трезора мне щекочет веко…
Яз…вит Эйнштейн с известных фотографий.
* * *
Комментариев нет:
Отправить комментарий