Веле Штылвелд: ЧЕМ БОЛЕЛА ДУША

*   *   *

конче треба синє небо, конче треба в небі зір,
якби янголи у небі свій відзначили плезір.
якби янголи у небі кришталеві мали сни,
якби янголам цим треба перенестись із краси.

якби янголам тримати щит вогненної пори,
ми б ніколи не пізнали ні відрази, ні війни.
над війною ще й від долі не пройти скрізь чорні сни...
конче треба синє небо і надія без війни....

конче треба мир на донці, конче треба водограй,
янгол світний на віконці - ніби й казка, ніби рай.

*   *   *

Птиц воспитывает небо, человечество печаль.
кто в печали прежде не был, для того нема скрижаль.

Рыб воспитывает море, человечество - причал,
кто уходит от причала в невозвратность - одичал.

И уже печаль причала не причалит никогда,
в мир, в котором изначала путеводная звезда.

Кто-то скажет - как-то просто, даже очень - ремесло,
но в поэзии я точно отыскать хочу зерно....

Чтобы птицы у причала прикоснулись в длань руки,
чтобы жизнь водой журчала у истоков лет реки...

*   *   *

Донецкий Камелон - шахтёрская страда:
фейсбук забит дерьмом, а на кону - война.

На кепи фонари -шахтерские грачи...
чу, диггер впереди. Нет, снайпер, помолчи.

Не сбить прицел пока обычным блаблабла,
в засаде не шпана, а рашко-егеря.

В израненной стране, убитых страшный счет:
в сегодняшней войне нет права на просчет.

На психолохотрон вестись уже нельзя.-
есть право на отстрел вчерашнего ворья.

Пора внутри страны отстреливать ворье,
чтоб не было войне подпитки за бабло...

*   *   *
медленность контекста, всё ещё война,
чья-нибудь невеста и уже вдова,
продает бывало слежи и носки -
кулаком размерно, каждому свои...

на обвод кулачий пятка да носок,
сердце болью плачет - умер да не в срок.
Госпитальной койке не понять тоски -
хоронили горько, привезла носки.

Вышиванку счастья вышила зореть,
а пришлось в ненастье рано умереть.
Батальонный шкворень у блиндажа лёг,
тот, кто был проворён, тот ещё живет.

он прикрыл собою оружейный склад,
оттого осталось восемь жить ребят...
каждому достались новые носки,
поминки промчались в зареве весны.

*   *    *

Потянулись вдовы - грустно, не медово:
черные пенаты обрели ребята...

Ночью по тревоге вышли за пороги,
сели на машины - съело горе шины -
ангелы проспали, жизнь враги прервали...

Подрастают дети, вдовы ждут в обете
отвечать сквозь годы за глоток свободы.
...
столько слов на ветер - кто за них в ответе...

*   *   *

Этим летом на наст из трав - полувыжухлых, горько-прянных
уронили тела мирян в разрывных от снарядов ранах...
Но признать их уже нельзя - степь донецкая смотрит в небо,
там, в заоблачный мир скользя, все идут за кровавым хлебом...

Те, кто прибыли налегке под разрывы густой шрапнели,
но, не знамя зажав в руке, а бабла аттестат в похмелье.
Им обещано во хмелю за укропов бабло дурное,
только кости от них во рву, только вдовы в РФ на взвое.

прежде барды с душевным дном разжигали на сердце вьюгу,
а теперь за дурным баблом в Украину пришли иуды.
Нет не братья они - вдвойне и убийцы, и просто лохи,
и не совесть у них в цене, а беспутного счастья крохи.

Их отправило на прорыв то ворье, что и нас кромсало -
градов, САВушек каждый взрыв - на возврат им надежды мало.
И не барды уже в глаза, а холодная в сердце вьюга
уронила их навсегда в степь донецкую друг за другом.

*   *   *

Дожди приходят в понедельник, в подельниках сжимая грусть,
взяв у судьбы любви наперник и расторженье горьких уз
и, пересилив время всяко, ведут со старого двора
в иные дни мечту распято, где нет ни пуха, ни пера...

А пух - он что? Давно не пуриц, едва упавши с тополей,
он вьюжит в полудни над лужей в нежданно тусклый летний день.
День не бредет по аппарели, а придается мокрым снам
сквозь цвет волшебной акварели среди житейский мелодрам.

Страна повязана войною. Не кегельбан в ней, а АТО,
и дождь стеною над страною бредет чумно, как конь в пальто.
В окопах вымокнут ребята, а Киев, вытерев очки,
глаза размежит плутовато, ведь в нем не только старички.

Ведь убивать под градом вёсны - нелепо, странно, нелегко,
как простужать навеки кости в дождливом ветреном трико.

*   *   *

Управдом желает крови: пуля-дура - не вопрос,
от такой житейской нови жизнь разит всё пяткой в нос.
Что здесь вякать, вдруг под пули ваши тушки поместят,
вот и выйдет борщ в кастрюле - тот, который не едят.

Вот и выхаркнет на сдачу похоронку вам судьба -
ключ без права передачи: - украинец, ёк манга!
Пули метят ваши тушки, злобно лапают в прицел,
а политики-титушки все трындят про мирный хлев.

Путин выщупает души миномётами впритул,
а политики всё глуше станутЬ вякать... танки в пул,
и туда же миномёты, мы же честные, ни-ни....
и как маршевые роты первой мировой войны.

...батальоны лягут в снеги или в рыжую стерню,
потому что печенеги нас отправят на войну!
Цель убийственна - печалька - не поправить, не заныть,
всяк усопшему медалька. Это бл@дство! Мир горит!

И киздёжь пустой с экранов, как последнюю узду,
закусили мы по праву в лють ответить за страну!
Поднялась на истребленье батальонная братва!
Им начхать на точку зренья укрполит-в дерьмо-ворья!

Выгребает путин снова до пока не угребет,
потому что дня основой - мы - украинский народ!
И отныне и до присно мы в .Отчизне егеря -
раз беда пришла в Отчизну - мы в отстрельщиках дерьма!

Ни речей, не панихиды: стынет степь, а в ней жульё -
дней вчерашних неликвиды и отстрельное хамьё.
Их порою даже в землю зарывать никто не стал -
завтра грейдеры приедут валовать из трупов вал.

Всё естественно и просто - если только мы народ,
то не только дней коросту, но и весь шакалий род
навалуем в терреконы и отправим к рубежам -
путин, гов, прими вагоны! Ставим точку грабежам!

Мы - украинцы, как соты, всяким нелюдям - кырым -
истреблять пришла работа? Вражью шашель истребим!!
А зароются в мундиры командиры и ворьё -
мы порвем без командиров ВОТ уж точно за своё!

А завоют олигархи - мы и их отправим в ров,
там, где путинские шавки сгнили прошлою порой.
Лишь воздав врагам по чести - их бесчестием во рву,
мы поднимем дружно, вместе из руин свою страну!

А пока взять под прицелы олигархов и воров
мы обязаны за дело - вякнут - пли и будь здоров!
В похоронные команды, что придумали для нас,
пусть уходят интенданты - воровской по жизни класс!

*   *   *

война чудит на наших детях - они взрослеют на глазах,
и нет уже на белом свете, иных забот, чем мир в цветах,
а потому, что снова папы в дома, где жили без войны
приходят тихо, как солдаты, сняв с мира груз большой беды.

Война чужою не бывает, война страшна для детских снов,
но вот потом, и так бывает, придет отцовская любовь,
хотя и в воздухе разлита, хотя и в маминых словах,
но без отца она размыта, хоть весь окрестный мир в цветах...

*   *   *

Война по пластиковым нотам: от каптопреса энурес.
Теснятся мальчики в окопах безмерно суженных... гротеск.
Поди, пойми, когда украли не сантиметры - судьбы тех,
кому окопы, как скрижали. Кто на себя взял тяжкий грех.

Снаряды всячески утюжат, не отвернуться без проблем,
а в кабаках роскошный ужин бабло урвавших без дилемм.
Там грады, танки, минометы, здесь разносолы и бл@дво.
Там смерть, а здесь урвавших рота, да как укравших - ё-моё!

Войну крышуют те же люди - братвы всё тот же баргузин.
Они пройдут, где нас не будет до термоядерных руин.
А может быть без соучастья их вмиг отправить на отстрел
во имя будущего счастья сирот и вдов без тухлых схем?

Сегодня нас линчует ящик, сиротство нации в крови...
о, этот страшный зомби-ящик - в нем раны века без любви.
.....................................................................................
о, этот страшный зомби-ящик - в нем раны родины видны.

*  *   *

Батальонная прикурка - чуть в углу большая чурка:
продаётся на отмаз - прикурили тыщу раз!
Что на старте? Сорок гривен!
Кто даст больше? Красный пивень!
Огородами - атас! Пятьдесят даю на раз!

Кто ещё поближе к цели - глядь, бойцы к костру подсели...
Кто даст больше? Ладно, тут революции не ждут...
Здесь карманы выжимают - от бабла высвобождают...
Сто пятнадцать! Молодца! Тридцать, сорок... Ум-НИ-цца!

Раз два три прикур ушел и хозяина нашёл....
...Это память Иловайска... Лот, не лот, а память... боль....
Над Троещиной в скитальцах вышел горести дозор.
Парк, разгар аукциона... Чурка есть... Нет батальона!

Так истории движок грех раскручивать, дружок...
Аты-баты - шли солдаты, сироты остались в хатах....
Закурил бы и Тарас, тут прикурка та как раз...
Только совести придуркам не прибавит эта чурка.

*   *   *

Когда живёшь в воюющей стране - жизнь на обертке, а под ней - Руина,
уходит на дно жизни Украина, как Атлантида времени ЧэПэ.
Живём в анклаве Кодовых Пространств - у каждого свои по жизни Коды,
и их не перебьют собой уроды, устав страны безвременно поправ!

Мы издревля ошкеренность Кремля всегда на бля делили в одногласье,
а то ещё случались времена, когда и Кремль сжигали в одночасье.
И он горел - обуглено и зло, и он пылал окрысено и люто,
и он рычал: опять не повезло на вызженой земле имперской смуты.

Гардарику разрушив городов, сам Кремль желал себе особой славы,
но на ножи поднять его готов любой боец из Кодовых Анклавов.
И Кремль сгорит - теперь уж навсегда. Жизнь - не обертка, раз под ней война.
Не братья к нам пришли кромсать страну - гореть же им проведано - в Аду!

Безумству Кодов прошлых не протечь - нам лабиринт Истории беречь!
И нам клеймить на собственной земле, врагов, чьи предводители в Кремле!

*   *   *